reconozco el como me descuartizo
reconozco la entrega por fascículos
reconozco mi piel dispuesta,
mias labios ansiosos,
reconozco mis palabras regaladas
reconozco pinturas rasgadas,
mi imágenes escondidas.
reconozco cuando respiro sin mis pulmones
y a balbuceo ahondando el placer de pensarte
a ti que ya no te pienso.
y mi dulce venganza, de mi por mi
en otros
y los anhelos ficticios y los deseos de beber futuro.
reconozco mi gran imperfección solo yo.
rasgada, me siento cada día un poco más Ave Fénix
martes, 29 de diciembre de 2009
sábado, 26 de diciembre de 2009
Todo se havuelto vicio de lo que fue obligación
y hoy soy una exibicionista más de palabras e imágenes.
y no hay criterio más que el propio
y es el deseo de ser mirada y leída
y es el deseo que odio de necesitar saber esto
para sentirme.
y soy capaz de escribir lo que no siento por acabr sintiéndolo,
para que una vez dicho, tu lo creas y me lo hagas entender en tu silencio.
a veces dudo que mi cabeza deje algún día de girar.
tal vez para ese entonces yo ya ande seca por haberlo dicho todo,
sin saber todavía hablar.
viernes, 25 de diciembre de 2009
Doy pasos
doy pasos sordos
un paso adelante
otro, atrás
doy pasos en dos pasos fijos
uno delante
otro, detrás
y las baldosas ya están corroidas
los pasos sordos no oyen su propia voz
soy sorda de pasos
y marcapasos en vena
y pienso en irme
avanzo un paso.
intransigente, cuando pienso que te tengo atado aquí a mi vera.
atrás.
solo dos movimientos siempre en mi propio jaquemate
doy pasos sordos
un paso adelante
otro, atrás
doy pasos en dos pasos fijos
uno delante
otro, detrás
y las baldosas ya están corroidas
los pasos sordos no oyen su propia voz
soy sorda de pasos
y marcapasos en vena
y pienso en irme
avanzo un paso.
intransigente, cuando pienso que te tengo atado aquí a mi vera.
atrás.
solo dos movimientos siempre en mi propio jaquemate
miércoles, 23 de diciembre de 2009
gracias por el tiempo que no me dedicas desde que te conozco.
gracias por mis palabras que no reciben tus oídos.
gracias, por tantas letras tuertas de tu espeluznante boca, saco de mentiras
gracias por tu voz de despedida de tristeza falsa siempre en camisa de once baras.
gracias por el ir y venir de boca en boca por no faltar oxígeno.
gracias por los gusanos de seda, que tejen mi soga cuando te pienso
gracias por la evidencia del bien y del mal de tu criterio.
gracias por poder decirlo sin nombre alguno a este silencio, tan tuyo como no mío.
y gracias por mis horas suicidadas en tu nombre buscando la escasez de tu abrigo
gracias por mis palabras que no reciben tus oídos.
gracias, por tantas letras tuertas de tu espeluznante boca, saco de mentiras
gracias por tu voz de despedida de tristeza falsa siempre en camisa de once baras.
gracias por el ir y venir de boca en boca por no faltar oxígeno.
gracias por los gusanos de seda, que tejen mi soga cuando te pienso
gracias por la evidencia del bien y del mal de tu criterio.
gracias por poder decirlo sin nombre alguno a este silencio, tan tuyo como no mío.
y gracias por mis horas suicidadas en tu nombre buscando la escasez de tu abrigo
sábado, 19 de diciembre de 2009
con.fundeme
porque detesto este frio propio en el que no encuetro cobijo.
y los brazos tendidos me quedan lejos como para buscarlos.
con.fundeme
para no ser esto en lo que a veces me convierto
cuando el frío me deja hielo.
las yemas me arden y no sé lo que toco
con.fundeme
para aliviar los pasos que a penas doy.
con.fudeme, secuestrándome
CORTINA.
Era más que un pedazo de tela, era la brisa en ella, el aire entrando en la habitación de buena mañana, ondulando las luces proyectadas en la pared.
La que me acompañaba cuando era chica, era espesa. Cuando despertaba, la poca luz entre sus rendijas la convertían en una pantalla de colores, con sus escenas de dibujos, por mi ya memorizadas.
Parecen dormir cuando las ventanas permanecen cerradas, o cuando aún abiertas, no las mueve el viento.
Y cobran vida, y cambian el ritmo. Ydibujan con sus formas. Las siestas de verano hipnóticas que me pasa en vela.
Esa otra cama, bajo la ventana le hacía tocarme, lenta y suave, quedándose pegada a mi, a veces, olas en vaivén.
Huelen, se empapan del aire. Atrapan el polvo, cambian su color...
Aquellas, a orilla del mar, solo veían la luz en los meses de calor. Humedas siempre, aún estando secas, con arena y sal.
Corre corre que te pillo, rondando entre ellas. Los primeros trucos de magia, desapariciones increibles, acurrucada entre sus ondas, pequeña y engullida. Eran telón de mis primeras actuaciones.
Y el cobijo de mis enfados. Estar detrás de una cortina era desaperecer del mundo.
La misteriosa barrera semitransparente, para que nadie me viera desde afuera, para yo intuir al través.
Filtros de inetercambiables vestidos para cada lugar y ocasión.
Era más que un pedazo de tela, era la brisa en ella, el aire entrando en la habitación de buena mañana, ondulando las luces proyectadas en la pared.
La que me acompañaba cuando era chica, era espesa. Cuando despertaba, la poca luz entre sus rendijas la convertían en una pantalla de colores, con sus escenas de dibujos, por mi ya memorizadas.
Parecen dormir cuando las ventanas permanecen cerradas, o cuando aún abiertas, no las mueve el viento.
Y cobran vida, y cambian el ritmo. Ydibujan con sus formas. Las siestas de verano hipnóticas que me pasa en vela.
Esa otra cama, bajo la ventana le hacía tocarme, lenta y suave, quedándose pegada a mi, a veces, olas en vaivén.
Huelen, se empapan del aire. Atrapan el polvo, cambian su color...
Aquellas, a orilla del mar, solo veían la luz en los meses de calor. Humedas siempre, aún estando secas, con arena y sal.
Corre corre que te pillo, rondando entre ellas. Los primeros trucos de magia, desapariciones increibles, acurrucada entre sus ondas, pequeña y engullida. Eran telón de mis primeras actuaciones.
Y el cobijo de mis enfados. Estar detrás de una cortina era desaperecer del mundo.
La misteriosa barrera semitransparente, para que nadie me viera desde afuera, para yo intuir al través.
Filtros de inetercambiables vestidos para cada lugar y ocasión.
en mi sueño, todo fue tan sencillo com atravesar la mesa para utilizarla de faldilla.
Los sueños del absurdo, son los que més enseñan. Esta noche, viaje en coche de caballos, al tiempo que no habían caballos, mi mente les dio descanso. Era una ciudad nueva, yo hice fotos, controlando al milímetro la exposición...y al atardecer, me salían movidas, pero encantadoras.
Llegué a un canal en el que me ofrecieron un viaje -Por aquí se llega al Japón de Buenos Aires...una pareja subió a su barca de pescador, y allá se fueron.
No tardaron en ofrecermelo de nuevo, esta vez, acepté, subí al barco para pasar de ser la guiri a ser la barca, Una barca que , para mantenerse a flote tenía que nadar crol...y respira cada 4 por no andar desestabilizando a ambos lados, y cuidados no volques....
La facilidad para aparecer y desaparecer. He estado en el campo de futbol de mi pueblo jugando todos desde dentro de la portería. Y reñí a una madre, por las mentiras que siempre detesto escuchar, y ella, ser rió, para luego avergonzarse.
He pasado una linda noche turbia y viajera.
jueves, 17 de diciembre de 2009
domingo, 13 de diciembre de 2009
martes, 8 de diciembre de 2009
domingo, 6 de diciembre de 2009
deslizaba sus labios, secos por el ansia que la invadia, su piel iba arrastrándose lentamente sobre su cuerpo, la lentitud aceleraba más su pulso.
lágrimas mezcladas con saliva, filtraban aquella mirada perdida en el presente.
su mano descifró aquel rostro, palpó el jadeo, púrpura.
todo lo respirado era tangible, al tiempo que se desvanecía para no volver.
escribió en su piel, con tinta invisible.
se amaban, envueltos en sábanas con luz.
enrerados entre sus miembros
compartieron respiraciones.
era media tarde.
pronto, llegó la luz del día.
y las luces altas, borraron todas sus huellas.
lágrimas mezcladas con saliva, filtraban aquella mirada perdida en el presente.
su mano descifró aquel rostro, palpó el jadeo, púrpura.
todo lo respirado era tangible, al tiempo que se desvanecía para no volver.
escribió en su piel, con tinta invisible.
se amaban, envueltos en sábanas con luz.
enrerados entre sus miembros
compartieron respiraciones.
era media tarde.
pronto, llegó la luz del día.
y las luces altas, borraron todas sus huellas.
sábado, 5 de diciembre de 2009
viernes, 4 de diciembre de 2009
Diccionario de la Lengua Española.
Experimentar.
1.- tr. Probar y examinar prácticamente la virtud y propiedades de algo.
2.- tr. Notar, echar de ver en uno mismo una cosa, una impresón, un sentimiento, etc.
3.- tr Dicho de una cosa: Recibir una modificación, cambio o mudanza.
4.- intr. En las ciencias fisicoquímicas, hacer operaciones destinadas a descubrir, comprobar o demostrar determinados fenómenos o prinípios científicos.
Hoya, paseé la lengua por mi boca.
Y experimenté, no desde dentro, porque sería demasiado para un día.
Hoy paseé la lengua por mi boca, por cada recoveco de ella.
Con el simple gusto de experimentarme, desde fuera.
Actuando para mí, ante un espejo, para los cuatro ojos que miraban mis dos versiones.
Experimentar.
1.- tr. Probar y examinar prácticamente la virtud y propiedades de algo.
2.- tr. Notar, echar de ver en uno mismo una cosa, una impresón, un sentimiento, etc.
3.- tr Dicho de una cosa: Recibir una modificación, cambio o mudanza.
4.- intr. En las ciencias fisicoquímicas, hacer operaciones destinadas a descubrir, comprobar o demostrar determinados fenómenos o prinípios científicos.
Hoya, paseé la lengua por mi boca.
Y experimenté, no desde dentro, porque sería demasiado para un día.
Hoy paseé la lengua por mi boca, por cada recoveco de ella.
Con el simple gusto de experimentarme, desde fuera.
Actuando para mí, ante un espejo, para los cuatro ojos que miraban mis dos versiones.
miércoles, 2 de diciembre de 2009
lunes, 30 de noviembre de 2009
creemos el silencio
por invitarnos a no depertar ni una sonrisa mutua.
creemos el silencio
para odiar los recuerdos, de piel impermeable.
creemos el silencio
en habitaciones continuas
donde podamos escuchar la respiración ajena
sin poder tapar los ojos del otro
sin poder salivar su cuerpo
creemos el silencio
porque no nos queda nada más
ayer escribí de lo que hoy no soporto.
sabes cuando la respiraxión se corta
cuando el cuerpo, se convulsiona
al ritmo del balbuceo del llanto.
el otoño cuartea el asfalto de mi garganta
y las lágrimas me ahogan de desesperación.
quema, la cabeza arde cuando el aire, se bloquea en la garganta.
los dientes amordazan los labios, más de una vez sangrantes.
sabes cuando la respiraxión se corta
cuando el cuerpo, se convulsiona
al ritmo del balbuceo del llanto.
el otoño cuartea el asfalto de mi garganta
y las lágrimas me ahogan de desesperación.
quema, la cabeza arde cuando el aire, se bloquea en la garganta.
los dientes amordazan los labios, más de una vez sangrantes.
domingo, 29 de noviembre de 2009
hay tan poca luz
que no sé porqué me esfuerzo en darte aire
de ese que no llega a lamer mi garganta
seca
agujeros de los que nadie sale
por toda la tierra que han echado.
humedad arenosa, plagando mis pulmones.
odio pensar que tu me tenderías la mano
maniquí, manco de todo lo que nos pueda unir.
erizada, la piel se eriza hasta deshacerse de mi
lo peor de necesitar llorar
es no tener ni lágrmias para escurrirse.
no será huir
sino filtrarme
que no sé porqué me esfuerzo en darte aire
de ese que no llega a lamer mi garganta
seca
agujeros de los que nadie sale
por toda la tierra que han echado.
humedad arenosa, plagando mis pulmones.
odio pensar que tu me tenderías la mano
maniquí, manco de todo lo que nos pueda unir.
erizada, la piel se eriza hasta deshacerse de mi
lo peor de necesitar llorar
es no tener ni lágrmias para escurrirse.
no será huir
sino filtrarme
falso en envase:
aquel susurro
ahogado en alcohol que arrastraba hacia la cama.
entre las sábanas revueltos, vertimos mil mentiras,
más tuyas que mías...
la mía es decir que mentí.
falso envase el de aquellos besos
desgarrados hoy de mis mejillas
del ir venir amrgo dulce
falso envase nuestras letras
no hay grafólogos, todos murieron.
no existe la voz
y a penas tú conservas el tacto
aquel susurro
ahogado en alcohol que arrastraba hacia la cama.
entre las sábanas revueltos, vertimos mil mentiras,
más tuyas que mías...
la mía es decir que mentí.
falso envase el de aquellos besos
desgarrados hoy de mis mejillas
del ir venir amrgo dulce
falso envase nuestras letras
no hay grafólogos, todos murieron.
no existe la voz
y a penas tú conservas el tacto
jueves, 26 de noviembre de 2009
bocanadas cálidas asfixian las aceras
imagino: arrebatarte, de tus ropas,
bajo cada farola.
trémula, la piel intacta
bajo las bombillas de esta habitación.
detesto las paredes
se aguantan por todos mis sueños de papel.
estas notas, capaces de balancear mis pálpitos.
calma
es tan fácil dar cuerpo, en mente,
a las escenas deseadas.
alguien
siempre hay alguien
imagino: arrebatarte, de tus ropas,
bajo cada farola.
trémula, la piel intacta
bajo las bombillas de esta habitación.
detesto las paredes
se aguantan por todos mis sueños de papel.
estas notas, capaces de balancear mis pálpitos.
calma
es tan fácil dar cuerpo, en mente,
a las escenas deseadas.
alguien
siempre hay alguien
miércoles, 25 de noviembre de 2009
este es el extraño latir del paso sordo.
a penas oigo el repicar de las gotas sobre tu espalda.
ni llegas a intuir mis jadeos
porque ya no son ni míos
son de mi almohada.
este es el extraño rasguño del ojo de crital
que en frágiles pantallas ahueca su vacío.
he estampado peces con cuño y sello
voladores, como la risa que se me escapa
cuando sé lo poco que eres mío
este es el aullido del ombligo tuerto
es la lengua enredada en sus propios pelos
mi mano zurda, sueña con ser diestra
este es el ahora, que ya se ha ido.
a penas oigo el repicar de las gotas sobre tu espalda.
ni llegas a intuir mis jadeos
porque ya no son ni míos
son de mi almohada.
este es el extraño rasguño del ojo de crital
que en frágiles pantallas ahueca su vacío.
he estampado peces con cuño y sello
voladores, como la risa que se me escapa
cuando sé lo poco que eres mío
este es el aullido del ombligo tuerto
es la lengua enredada en sus propios pelos
mi mano zurda, sueña con ser diestra
este es el ahora, que ya se ha ido.
martes, 24 de noviembre de 2009
Prueba: las lagunas de mi mente
Prueba: las lagunas de mi mente
Cargado originalmente por marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad)
técnica mixta sobre madera.
Recuerdo: la palabra sola, ya viene en velos de su propio misterio.
Recordarse a uno mismo, es casi tan imposible como mirarse sin espejo.
Entre las manos, atesoro fotografías que me cuentan todo aquello que yo apenas puedo perfilar, un escenario que el tiempo ha relegado al olvido.
He hundido con mis porpias manos mi recuerdo en las lagunas de mi mente, y me gusta mirar cómo de entre las brumas, va apareciendo el recuerdo, toma forma, cuerpo...y por un momento, veo mis ojos en sus ojos míos, y lo hago sin un espejo.
la nieve, no sola brolla en invierno.
de la espesa bruma de la piel
empastado firme de la lengua hambrienta
concavidades internas
la nieve, no viene solo del frío
viene de las manos secas
de la risa exprimida, hueca
del llanto prematuro
la nieve, nace en los ojos
que no ven lo que miran
la nieve pueblas los lechos
desamparados de quienes comparten cama
en soledades trasnochadas
la nieve desmembra la historia de la memoria
cortante anestesia
la nieve sangrante,
no brolla en invierno
de la espesa bruma de la piel
empastado firme de la lengua hambrienta
concavidades internas
la nieve, no viene solo del frío
viene de las manos secas
de la risa exprimida, hueca
del llanto prematuro
la nieve, nace en los ojos
que no ven lo que miran
la nieve pueblas los lechos
desamparados de quienes comparten cama
en soledades trasnochadas
la nieve desmembra la historia de la memoria
cortante anestesia
la nieve sangrante,
no brolla en invierno
sábado, 21 de noviembre de 2009
Aún no había abierto los ojos, cuando notó el sabor amargo de lo ocurrido.
No había abierto los ojos durante seis meses, seis meses en los cuales, la ceguera que le ataba las manos le hacía hundirse en el querer sin querer hacerlo.
Amargura de fósforo, rápido y volátil. Todos sus pensamientos, todas sus ansías se habían consumido con el paso arrastrado del reloj, con su baba de caracol.
La humedad de sus lágrimas, había dilatado su rostro. Pero sus ojos se abrían, y no necesitaban comer su carne.
Seis meses de ceguera merecida, por colgarse de las palabras escritas, de la falta de saldar las cuentas, palabras que ya vacías de letras no ocupan tiempo, lugar, ni ocuparon carícia alguna que llenara una gota.
Amarga la felicidad que da el miedo a sentirse vacía, y tiemblan los pulsos...mea culpa, mea culpa, por el ruido necio.
Aún no había abierto los ojos, cuando notó el sabor amargo de lo ocurrido...no lo había abierto, porque seguía soñando.
No había abierto los ojos durante seis meses, seis meses en los cuales, la ceguera que le ataba las manos le hacía hundirse en el querer sin querer hacerlo.
Amargura de fósforo, rápido y volátil. Todos sus pensamientos, todas sus ansías se habían consumido con el paso arrastrado del reloj, con su baba de caracol.
La humedad de sus lágrimas, había dilatado su rostro. Pero sus ojos se abrían, y no necesitaban comer su carne.
Seis meses de ceguera merecida, por colgarse de las palabras escritas, de la falta de saldar las cuentas, palabras que ya vacías de letras no ocupan tiempo, lugar, ni ocuparon carícia alguna que llenara una gota.
Amarga la felicidad que da el miedo a sentirse vacía, y tiemblan los pulsos...mea culpa, mea culpa, por el ruido necio.
Aún no había abierto los ojos, cuando notó el sabor amargo de lo ocurrido...no lo había abierto, porque seguía soñando.
viernes, 20 de noviembre de 2009
martes, 17 de noviembre de 2009
los niños, son de agua.
Los niños son de ríos.
Los pies, llegaron ardiendo, tras el largo camino desde el pueblo.
Llegó la piel, ansiosa, entre sudores brillantes.
Era verano, y no existía nada más que el río.
Pasaron las aguas, secáronse sus pieles...
Los niños, son de ríos.
Los adultos, procuran estar siempre secos.
Los niños son de ríos.
Los pies, llegaron ardiendo, tras el largo camino desde el pueblo.
Llegó la piel, ansiosa, entre sudores brillantes.
Era verano, y no existía nada más que el río.
Pasaron las aguas, secáronse sus pieles...
Los niños, son de ríos.
Los adultos, procuran estar siempre secos.
los pájaros de mi cabeza emigran en otoño
los pájaros de mi cabeza emigran en otoño
Cargado originalmente por marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad)
Los pájaros de mi cabeza emigran en otoño, dejándome llena de casitas en alquiler
lunes, 16 de noviembre de 2009
domingo, 15 de noviembre de 2009
sábado, 14 de noviembre de 2009
viernes, 13 de noviembre de 2009
ese es el punto
ese en el cual la respiración se corta
la noche cae en los ojos
se encharcan sin lluvia.
ese es el punto de la patada en la arena.
la demolición del castillo
disolución de los sueños.
ese es el momento que me turba,
la mano que me tiendes
también es la que me ahoga.
cegueras...al final lo que me ocurre son cegueras.
lucidez
"La Historia es histérica: sólo se constituye si se la mira, y para mirarla es necesario estar excluido de ella. En tanto que alma viviente, soy propiamente lo contrario de la Historia."
Roland Barthes. La cámara lúcida.
jueves, 12 de noviembre de 2009
vino la polvareda
cubriendo las grietas,
sangrando el color.
empolvó sus mejillas en ocres,
sus labios, entreabiertos
fruncían el único nudo de la escena.
él jamás la había visto tan bella
tal vez sería porque no lo esperaba.
y fue por ese mismo esperar,
esa desesperanza,
la razón de aquellas palabras.
vino la polvareda para arrasar toda una historia.
las historias, están escritas con el polvo de la combustión
de los cuerpos, de los sueños y de las ilusiones.
cubriendo las grietas,
sangrando el color.
empolvó sus mejillas en ocres,
sus labios, entreabiertos
fruncían el único nudo de la escena.
él jamás la había visto tan bella
tal vez sería porque no lo esperaba.
y fue por ese mismo esperar,
esa desesperanza,
la razón de aquellas palabras.
vino la polvareda para arrasar toda una historia.
las historias, están escritas con el polvo de la combustión
de los cuerpos, de los sueños y de las ilusiones.
miércoles, 11 de noviembre de 2009
la fulla, caigué suaument, deixant-se ballar pel fràgil vent.
La llum, es trobava en el punt dolç, en el caramel del dia, en un últim xuplit de sospir, trencaclosques de ombres jugaben amb la claredat.
recorde l´olor a terra humida, terra fosca plena de vida.
Xiprers com banderes onejant.
Llunt s´escolta el tanyir de la campana.
Verdor plena a les meues cames llargues.
els ulls vel·lats pels anys banyat d´alcohol,
de ben menuda compartia soletats.
humida terra farcida de vida, palpitants muscles de terra,
jo tant nua
i la fulla, caigué lentament sobre les meues cuixes...
estrèpits de fredor
quan la llum es trobava en el punt dolç.
La llum, es trobava en el punt dolç, en el caramel del dia, en un últim xuplit de sospir, trencaclosques de ombres jugaben amb la claredat.
recorde l´olor a terra humida, terra fosca plena de vida.
Xiprers com banderes onejant.
Llunt s´escolta el tanyir de la campana.
Verdor plena a les meues cames llargues.
els ulls vel·lats pels anys banyat d´alcohol,
de ben menuda compartia soletats.
humida terra farcida de vida, palpitants muscles de terra,
jo tant nua
i la fulla, caigué lentament sobre les meues cuixes...
estrèpits de fredor
quan la llum es trobava en el punt dolç.
martes, 10 de noviembre de 2009
lunes, 9 de noviembre de 2009
bicotomía
bicotomía
marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad)
Dicen las paredes que existen banderas de luz y sombra...banderas que no danzan por ninguna tierra, al tiempo que danzan en todas.
Dicen las paredes que contra ellas estallan loso olores del viento, y a veces, si guardas silencio a su lado, cerrando los ojos, puedes escuchar sus más profundos recuerdos...
dicen las paredes....
sábado, 7 de noviembre de 2009
viernes, 6 de noviembre de 2009
vahída
se encontraba la pared cuando decidí abrazarme a ella.
descorchada por los llantos de los años.
herida por la infinidad de chinchetas clavadas en su carne, recuerdos dolorosos de papel.
fotografías con pared por marco.
escenas del momento aquel, irreal instante.
vahída
me encontré yo, cuando escuché respirar a todas esas imágenes...
respiraban en ella, desde mi mente y mis lágrimas.
se encontraba la pared cuando decidí abrazarme a ella.
descorchada por los llantos de los años.
herida por la infinidad de chinchetas clavadas en su carne, recuerdos dolorosos de papel.
fotografías con pared por marco.
escenas del momento aquel, irreal instante.
vahída
me encontré yo, cuando escuché respirar a todas esas imágenes...
respiraban en ella, desde mi mente y mis lágrimas.
jueves, 5 de noviembre de 2009
aléjate de lo que haces para no acabar haciendo lo que eres....
hoy lo han dicho, y me ha parecido de las mejores frases del día, esta y la de un niño cuando le han preguntado de dónde se obtiene la seda...él ha dicho que de las orejas....benditas sus orejas si en lugar de cera, dan seda...todo un poema.
hoy lo han dicho, y me ha parecido de las mejores frases del día, esta y la de un niño cuando le han preguntado de dónde se obtiene la seda...él ha dicho que de las orejas....benditas sus orejas si en lugar de cera, dan seda...todo un poema.
miércoles, 4 de noviembre de 2009
no pude más que dejar caer aquel trozo de papel exhausto. no pude más que hendir mis ojos en mí misma...y poco a poco, fue surgiendo el asombro.
me ví mirándome, envuelta en lágrimas, al saber que no podía mirar más allá...se habían acabado, al menos por un tiempo, el cazar gestos, el violar con la mirada, ya no podía poseer instantes fotográficos en mi memoria, tenía un déficit impagable de miradas.
no negué la gran oportunidad que me brindaba este hecho, tal vez así, podría llegar a conocerme en persona.
llevo seis días, con su luces y sus noches, en las que no puedo, no debo, no me dejan más que mirarme a mí, o al envoltorio que me conforma. y rondan mis ojos por mi cuerpo cual caracol, parándose en cada giro, en cada pliegue, cada cambio de matiz, volúmenes...
este es el sexto día, aquel que marca el principio de lo empezado...a caso a nadie le ocurre que, al recordar un rostro de alguien conocido, alguien familiar, y al tiempo tenerlo delante comprueba que no corresponden esas dos imágenes...y se asusta al recorrer con la mirada, al escanear, no veo lo que recuerdo, o...¿tal vez no era esto lo que vi? así me veo hoy...
me ví mirándome, envuelta en lágrimas, al saber que no podía mirar más allá...se habían acabado, al menos por un tiempo, el cazar gestos, el violar con la mirada, ya no podía poseer instantes fotográficos en mi memoria, tenía un déficit impagable de miradas.
no negué la gran oportunidad que me brindaba este hecho, tal vez así, podría llegar a conocerme en persona.
llevo seis días, con su luces y sus noches, en las que no puedo, no debo, no me dejan más que mirarme a mí, o al envoltorio que me conforma. y rondan mis ojos por mi cuerpo cual caracol, parándose en cada giro, en cada pliegue, cada cambio de matiz, volúmenes...
este es el sexto día, aquel que marca el principio de lo empezado...a caso a nadie le ocurre que, al recordar un rostro de alguien conocido, alguien familiar, y al tiempo tenerlo delante comprueba que no corresponden esas dos imágenes...y se asusta al recorrer con la mirada, al escanear, no veo lo que recuerdo, o...¿tal vez no era esto lo que vi? así me veo hoy...
martes, 3 de noviembre de 2009
Recibí una carta....
ya solo me escriben los bancos, y eso me preocupa... soy demasiado joven, tengo demasiado poco dinero, ninguna hipoteca, no soy mileurista ni mucho menos...¿ que quieren de mi ellos? ¿que no quiere el resto del mundo que no me escribe?
la carta, me dejó un tanto asustada...Con una letra de imprenta antigua, con los excesos propios de una máquina de escribir, la carta me comunicaba lo siguiente:
Señorita María Giner Calero:
Se le comunica que por razones externas a nuestra empresa, y por peticón de nuestros clientes, se le comunica que vamos a proceder a la devolución inmediata de miradas, debido al saldo deficitario de su cuenta.
Le rogamos, deje de mirar tanto lo existente, como lo inexistente hasta que pueda hacerse cargo de sus movimientos de miradas y su cuenta esté de nuevo estable.
Atentamente Vicepresidente Un Ojo.
ya solo me escriben los bancos, y eso me preocupa... soy demasiado joven, tengo demasiado poco dinero, ninguna hipoteca, no soy mileurista ni mucho menos...¿ que quieren de mi ellos? ¿que no quiere el resto del mundo que no me escribe?
la carta, me dejó un tanto asustada...Con una letra de imprenta antigua, con los excesos propios de una máquina de escribir, la carta me comunicaba lo siguiente:
Señorita María Giner Calero:
Se le comunica que por razones externas a nuestra empresa, y por peticón de nuestros clientes, se le comunica que vamos a proceder a la devolución inmediata de miradas, debido al saldo deficitario de su cuenta.
Le rogamos, deje de mirar tanto lo existente, como lo inexistente hasta que pueda hacerse cargo de sus movimientos de miradas y su cuenta esté de nuevo estable.
Atentamente Vicepresidente Un Ojo.
domingo, 1 de noviembre de 2009
cuan curiosos somos la raza humana...
¿quien no se ha visto hablando con el pc? con la tele, con los apuntes....con cualquier ser inanimado.
¿cuántas personas con mascota no acaban conversando, monólogos, con su fiel amigo?
ahora me imagino a cualquier radical, a cualquier causante de guerras, a cualquier asesino, represor, violador de vidas, al fin y al cabo..., en cualquiera de estos dos supuestos...tal vez hablemos sólo esperando escuchar nuestra propia voz....
sábado, 31 de octubre de 2009
no es posible llegar
ni estar allí en ese instante
no es posible escuchar esa voz
que cambia el tiempo.
miles ojos, miles de bocas, oídos y mentes
trasladan a todo aquel que se queda atrás.
lo que me cuentas me da alas
superpongo tus ojos con los míos,
mis palabras con las tuyas,
pese a estar lejos
pese a ser imposible llegar
con esto, se está más cerca de la verdad.
ni estar allí en ese instante
no es posible escuchar esa voz
que cambia el tiempo.
miles ojos, miles de bocas, oídos y mentes
trasladan a todo aquel que se queda atrás.
lo que me cuentas me da alas
superpongo tus ojos con los míos,
mis palabras con las tuyas,
pese a estar lejos
pese a ser imposible llegar
con esto, se está más cerca de la verdad.
viernes, 30 de octubre de 2009
jueves, 29 de octubre de 2009
mientras tanto, las alas baten el aire
al punto de nieve
respiro a cúmulos circenses
empastados aromas de la velocidad del metal
emborrono tu mirada con paño y carbón
juego a cambiar las letras de tu nombre
a pisotearlas en cualquier charco de barro.
amaso el reflejo denso
aquel que se fija en la frente.
mis ojos, se abren lumínicamente
y proyectan sobre la arrugada pared
mi no pensamiento.
se cierra el telón
duermo bajo una manta ya.
al punto de nieve
respiro a cúmulos circenses
empastados aromas de la velocidad del metal
emborrono tu mirada con paño y carbón
juego a cambiar las letras de tu nombre
a pisotearlas en cualquier charco de barro.
amaso el reflejo denso
aquel que se fija en la frente.
mis ojos, se abren lumínicamente
y proyectan sobre la arrugada pared
mi no pensamiento.
se cierra el telón
duermo bajo una manta ya.
miércoles, 28 de octubre de 2009
retroalimentación
es reirme de tu risa
cuando tú te estás riendo de la mía.
es el mismo juego al que mi madre y su hermano jugaban:
vamos a reirnos
y todo lo demás eran dolores de estómago, agujetas en la boca.
retroalimentación
pensares, soñares y hablares
gràcies xiqueta
te vullc o t´estime, les dos al temps i per separat.
martes, 27 de octubre de 2009
lunes, 26 de octubre de 2009
domingo, 25 de octubre de 2009
si las cosas fueran sencillas...
compraría bolsas en los chinos para envasar al vacío...
metería mi cabeza en varias de ellas, no me cabe en una,
no porque contenga genialidades, ni sabiduría...
soy ornitóloga de castillos flotantes...
luego, aspiradora en mano, cabeza en bolsas absorveríatodo el aire...
metería las bolsas en el congelador...
hechas un bloque, procedería a mamporrearlas hasta reducirlas a ceniza de hielo
y sueños rotos.
barrería, pasaría el mocho.
y me iría a dormir yo sola , mi me conmigo sin pesar ni un gramo de más.
sin sangrar ni una lágrima.
si las cosas fueran sencillas...sería hasta divertido
compraría bolsas en los chinos para envasar al vacío...
metería mi cabeza en varias de ellas, no me cabe en una,
no porque contenga genialidades, ni sabiduría...
soy ornitóloga de castillos flotantes...
luego, aspiradora en mano, cabeza en bolsas absorveríatodo el aire...
metería las bolsas en el congelador...
hechas un bloque, procedería a mamporrearlas hasta reducirlas a ceniza de hielo
y sueños rotos.
barrería, pasaría el mocho.
y me iría a dormir yo sola , mi me conmigo sin pesar ni un gramo de más.
sin sangrar ni una lágrima.
si las cosas fueran sencillas...sería hasta divertido
sábado, 24 de octubre de 2009
la estridencia de mis dientes
chirriando sobre el pensamiento...
teniéndote en otros brazos
alrgué mis pupílas
en la mancha, en la sombra...
en el grafismo de tu existencia.
pese al peso de tu nombre,
de tu voz, tu recuerdo, tu ausencia,
existes en la justa medida de lo que no quiero tener.
eres áspero, como el terciopelo
chirriando sobre el pensamiento...
teniéndote en otros brazos
alrgué mis pupílas
en la mancha, en la sombra...
en el grafismo de tu existencia.
pese al peso de tu nombre,
de tu voz, tu recuerdo, tu ausencia,
existes en la justa medida de lo que no quiero tener.
eres áspero, como el terciopelo
jueves, 22 de octubre de 2009
miércoles, 21 de octubre de 2009
martes, 20 de octubre de 2009
lunes, 19 de octubre de 2009
la complicidad, se encuentra en los pantalones que adquieres y que no necesitan un reajuste del bajo.
el resto de complicidades, son irreales.
no existe la complicidad más allá del mero interés,
más allá del deseo, de la invención.
el deseo muere.
la invención se cansa, a veces.
la complicidad se vuelve una compliquidad
el resto de complicidades, son irreales.
no existe la complicidad más allá del mero interés,
más allá del deseo, de la invención.
el deseo muere.
la invención se cansa, a veces.
la complicidad se vuelve una compliquidad
desfase horario:
intento diferenciar, con los ojos entreabiertos.
intento diferenciar
el recuerdo inventado del vivido.
sufro desfases temporales,
a veces corpóreos.
sufro trastornos climatológicos
en la epidermis.
desfase horario, mirar atrás
justo en ese instante en el que desapareces,
engullido por cualquier esquina.
sufro lo habido
sufro lo inventado.
digna del mejor castillo, imaginario
propiamente mortal.
lo que no tuve, lo dibujo en el aire
lo que no tengo, ley de osmosis aplicada.
mi pequeño desfase horario, grandiosa clave.
memoria impresa en la desmemoria.
aquel beso, borroso beso...
que pesa más la letra con la que lo escribo.
desmemoria del desfase horario
de mi abrir y cerra los ojos
a contratempo
occipital calle
del angosto parietal
contratemporal
lo que daría por borrar los soplos suaves.
intento diferenciar, con los ojos entreabiertos.
intento diferenciar
el recuerdo inventado del vivido.
sufro desfases temporales,
a veces corpóreos.
sufro trastornos climatológicos
en la epidermis.
desfase horario, mirar atrás
justo en ese instante en el que desapareces,
engullido por cualquier esquina.
sufro lo habido
sufro lo inventado.
digna del mejor castillo, imaginario
propiamente mortal.
lo que no tuve, lo dibujo en el aire
lo que no tengo, ley de osmosis aplicada.
mi pequeño desfase horario, grandiosa clave.
memoria impresa en la desmemoria.
aquel beso, borroso beso...
que pesa más la letra con la que lo escribo.
desmemoria del desfase horario
de mi abrir y cerra los ojos
a contratempo
occipital calle
del angosto parietal
contratemporal
lo que daría por borrar los soplos suaves.
faltaba parir la burra
para que mis poros incandescentes
fueran capaces de sudarte afectos.
no es la primera vez que me arranco los ojos,
para no ver, para ponerlos en mis dedos,
para mirarme y ser mi amante.
no es la primera vez que sueños sangre derramada,
mato en pensamiento, como un niño,
tú eres mi hormiga.
faltaba parir la burra, y nacieron piezas de mecano,
ahora yo desguace de tu mala mano,
de tu venir sin ir,
de tu estar sin mi.
faltaba parir la burra,
a veces, en un segundo se vuelve a nacer.
a veces soy fuerte.
a veces soy La Burra
para que mis poros incandescentes
fueran capaces de sudarte afectos.
no es la primera vez que me arranco los ojos,
para no ver, para ponerlos en mis dedos,
para mirarme y ser mi amante.
no es la primera vez que sueños sangre derramada,
mato en pensamiento, como un niño,
tú eres mi hormiga.
faltaba parir la burra, y nacieron piezas de mecano,
ahora yo desguace de tu mala mano,
de tu venir sin ir,
de tu estar sin mi.
faltaba parir la burra,
a veces, en un segundo se vuelve a nacer.
a veces soy fuerte.
a veces soy La Burra
viernes, 16 de octubre de 2009
se me agotan las texturas con las que endulzar las palabras.
extinguido queda el deseo de caramelizar las letras, sueltas.
la cabeza arde, se quiebra y estalla
sin a penas haber alzado vuelo
sin llegar a penas, a desplegar las alas.
raseo el límite
los palpo con la yemas
este, es el instante previo a la caida.
es el vaivén del imposible estatismo en la línea.
no avisé a las manos amigas para que fueran red en la caida.
extinguido queda el deseo de caramelizar las letras, sueltas.
la cabeza arde, se quiebra y estalla
sin a penas haber alzado vuelo
sin llegar a penas, a desplegar las alas.
raseo el límite
los palpo con la yemas
este, es el instante previo a la caida.
es el vaivén del imposible estatismo en la línea.
no avisé a las manos amigas para que fueran red en la caida.
la vida se nos ha llenado de iconos, de clichés.
responder a una estética, a un estereotipo.
pertenecer a una bandera.
soy el envase de leche que tomo.
y expulso lo que mis cereales ricos en fibra me permiten.
todo lo puedo hacer, según mi calzado.
lo que estudio, habla por mi.
respondo a un perfil psicológico.
un cabeza hueca, siempre sea cual sea, es el representante del pueblo, de mi también.
las fallas son alencia
los toros y el flamenco españa.
el miliciano es la guerra civil.
neon las vegas.
todo, acaba limitándose a una imagen, una.
la luna tiene dos caras...solo conocemos la mitad de ella.
ahora bien....se me plantea el dilema de elegirme en una imagen.
una imagen de mi pasado que hable por mi en mi presente, aunque solo me hable a mi,
aunque me susurre.
elige tu ícono propio, puedes no aparecer, puedes intuirte, olerte ...
redúcete a una simple imagen para luego darle otra forma...
me he perdido, y lo malo es que no sé cuando.
responder a una estética, a un estereotipo.
pertenecer a una bandera.
soy el envase de leche que tomo.
y expulso lo que mis cereales ricos en fibra me permiten.
todo lo puedo hacer, según mi calzado.
lo que estudio, habla por mi.
respondo a un perfil psicológico.
un cabeza hueca, siempre sea cual sea, es el representante del pueblo, de mi también.
las fallas son alencia
los toros y el flamenco españa.
el miliciano es la guerra civil.
neon las vegas.
todo, acaba limitándose a una imagen, una.
la luna tiene dos caras...solo conocemos la mitad de ella.
ahora bien....se me plantea el dilema de elegirme en una imagen.
una imagen de mi pasado que hable por mi en mi presente, aunque solo me hable a mi,
aunque me susurre.
elige tu ícono propio, puedes no aparecer, puedes intuirte, olerte ...
redúcete a una simple imagen para luego darle otra forma...
me he perdido, y lo malo es que no sé cuando.
lunes, 12 de octubre de 2009
ando andando sin mover los pies
de poso a poso
en remansos densos
ando descalza sin hacerme ruido
en una mano, una baraja de nombres, recuerdos y risas
en la otra, una suerte de hilos, una madeja mareada.
ando achicando las lágrimas que áun no salen
los centelleantes ojos que aún delante de mi parpadean.
ando secuestrada por mi alter ego...
este ha sido el día de los segundos lentos
del sabor en la boca
del estómago girovago.
nunca creí que agotaría las palabras de un día que aún no ha llegado...
y en estos dos días anteriores, me prendí demasiado...y agusto
de poso a poso
en remansos densos
ando descalza sin hacerme ruido
en una mano, una baraja de nombres, recuerdos y risas
en la otra, una suerte de hilos, una madeja mareada.
ando achicando las lágrimas que áun no salen
los centelleantes ojos que aún delante de mi parpadean.
ando secuestrada por mi alter ego...
este ha sido el día de los segundos lentos
del sabor en la boca
del estómago girovago.
nunca creí que agotaría las palabras de un día que aún no ha llegado...
y en estos dos días anteriores, me prendí demasiado...y agusto
miércoles, 7 de octubre de 2009
sí existe esa, llamémosle parcela que separa el velo lanzado esperando la mano que lo agarre.
Más de mil millones de pañuelos pasan al olvido cada día.
Más de mil millones de palabras no caben por las rendijas de las persianas a medio abrir.
Más de mil millones de cuerpos se reanudan ellos mismos por darse calor, por darse amor e incluso comerse vivos.
Más de mil millones de mensajes, de cartas, mails, sms, mensajes en botellas, palomas mensajeras, faxes, llamadas telefónicas se ven ahogadas por la ausencia de la voz al otro lado.
Más de mil millones de personas mueren de abandono.
Más de mil millones depersonitas no tienen ni el derecho a la palabra tener.
Más de mil millones para otros mil millones no son personas.
Y aún soy capaz de quejarme por no tener algo que ni necesito para vivir
Más de mil millones de pañuelos pasan al olvido cada día.
Más de mil millones de palabras no caben por las rendijas de las persianas a medio abrir.
Más de mil millones de cuerpos se reanudan ellos mismos por darse calor, por darse amor e incluso comerse vivos.
Más de mil millones de mensajes, de cartas, mails, sms, mensajes en botellas, palomas mensajeras, faxes, llamadas telefónicas se ven ahogadas por la ausencia de la voz al otro lado.
Más de mil millones de personas mueren de abandono.
Más de mil millones depersonitas no tienen ni el derecho a la palabra tener.
Más de mil millones para otros mil millones no son personas.
Y aún soy capaz de quejarme por no tener algo que ni necesito para vivir
Las palabras cuelgan de un hilo
el hilo, cose ahora mi boca.
las caricias, se desprenden de mis dedos
de mis manos atadas.
no me creas nunca cuando te diga que me doy.
no doy lo poco que tengo, no te lo doy.
ni un beso sincero
no te permito palabra dulce
la piel me miente a canela
la lengua envenenada.
sobres humedecidos contra las paredes.
cilmientos, que sustentan mis mil mentiras pronunciadas.
arqueo el cuerpo en dolores del recuerdo
y miento por última vez, hoy.
mañana me despertaré pensando que tal vez te quiero.
solo yo sé cuanto miento
el hilo, cose ahora mi boca.
las caricias, se desprenden de mis dedos
de mis manos atadas.
no me creas nunca cuando te diga que me doy.
no doy lo poco que tengo, no te lo doy.
ni un beso sincero
no te permito palabra dulce
la piel me miente a canela
la lengua envenenada.
sobres humedecidos contra las paredes.
cilmientos, que sustentan mis mil mentiras pronunciadas.
arqueo el cuerpo en dolores del recuerdo
y miento por última vez, hoy.
mañana me despertaré pensando que tal vez te quiero.
solo yo sé cuanto miento
lunes, 5 de octubre de 2009
Así es sin más, esto, es la incultura.http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=946727061930070933
Tras este reflejo insulso, en un marco dorado, estas medidas de seguridad hacen gala a la calidad del cuadro....supongo, digo yo, quien sabe...ya que, ¿alguien es capaz de disfrutar de lo que esa vitrina esconde?
Protegemos la obra, dirían, tal vez, deberíamos hablarles de lo que es la sobreprotección, de lo que es ahogar....y decisrles que esto agoniza.
No sirve conservar el arte si no es para nadie. La materia es anulada, el color, transformado, se reduce a una gama de reflejos...me veo yo en donde esperaba ver pintura en estado puro.
Los museos, lugar de incultura popular. Acceso limitado, restringido, acceso a la élite que pueda pagar po la cultura, museos con paredes de cristal, ahogados.
Eso era el International Klein Blue, o al menos, eso debo creer, en intenert, encuentro imágenes que se acercan más a la obra, que el hecho de estar delante de ella.
Viva las iluminaciones azarosas en lo smuseos, las medidas de protección que encierran las obras en cajones, viva los cuadros que he visto enlugares de impacto solar, viva las entradas de 9 euros, los accesos VIP, viva la incultura que he mamado desde pequeña, y la que nos queda.
http://www.international-klein-blue.com/
domingo, 4 de octubre de 2009
nada como no desearte para poder arrastrar mis dedos por las paredes.
he danzado tantas veces a oscuras
pecho en muro
rugoso tacto
y la música toca lento
como mi respiración cortada
tajante viento
exalado aroma
del no recuerdo
deseo de cal
parto salado
y la pared me trota el vientre,
alado,
crepúsculo del no deseo
del sentir latente, pared en mano
que la música lenta, ahogue
lo que deseo olvidar en vano
he danzado tantas veces a oscuras
pecho en muro
rugoso tacto
y la música toca lento
como mi respiración cortada
tajante viento
exalado aroma
del no recuerdo
deseo de cal
parto salado
y la pared me trota el vientre,
alado,
crepúsculo del no deseo
del sentir latente, pared en mano
que la música lenta, ahogue
lo que deseo olvidar en vano
decidida a encerra el otoño en una minúscula habitación, por poder escichar el llanto caído de las hojas.
y tal vez, el renacer de la tierra se me muestre más humano
que el prestarme a tus manos frías que en rara noche acogen mi cuerpo.
tal vez el humor de los sentidos del cielo, de la torpeza del verbo
tal vez sea este sentir nonato en nos
este bostezo aletargado
este otoño naciente, empapado mi cuerpo prefiero el silencio el hueco de mis brazos.
decidida a encerra el otoño en una habitación.
decidida a tachar tu nombre en mi pensamiento, a cubrirlo con las hojas muertas, tras escuchar su último gemido.
viernes, 2 de octubre de 2009
jueves, 1 de octubre de 2009
miércoles, 30 de septiembre de 2009
anudado quedó el lazo a su piel, trémula por todo el aliento que la había cubierto.
incesante balanceo del espeso reflejo, halo frágil de maderas palpadas por el olor a tiempo y uñas.
que pasen los días alargando mi pelo, por poder guardar algo de ellos en mi.
piel de temporada, parcelas de ser, sentir.
melancólico el paso del retorno, triste alegría por la gente besada con los ojos.
fin, es empezar el fin
incesante balanceo del espeso reflejo, halo frágil de maderas palpadas por el olor a tiempo y uñas.
que pasen los días alargando mi pelo, por poder guardar algo de ellos en mi.
piel de temporada, parcelas de ser, sentir.
melancólico el paso del retorno, triste alegría por la gente besada con los ojos.
fin, es empezar el fin
martes, 22 de septiembre de 2009
infranqueable es una barrera propia
Abrio los ojos al notar la intensa luz que lo bañaba, ceguera profunda postergada durante casi un minuto en el cual las formas comenzaban a tomar consistencia, cunado llegó el horror y el desconcierto llenando su ser.
¿Dónde estaba? Víctima de la peor pesadilla, se zarandeó fuertemente intentando despertar aún sabiendo que no, no era un malsueño, era real....tan real como recordar cómo la noche anterior había acabado en un hostal cualquiera, después de ahofarse en los bares del centro de Valencia.
¿O tal vez olvidaba algo? Era imposible pensar con claridad. El sol que despuntaba, comenzaba a alzarse sobre él, quemaba de tal forma que anunciaba en convertir todo aquello en un horno.
Se puso en pie, temblando, tratando de averiguar donde estaba exactamente, o remotamente....
Una cerca de alambre lo rodeaba. No debía medir más de tres metros de radio, una cerca de desgarrante metal lo separa de la nada, ya que, más allá de ella se abría un mundo árido y plano en el que la línea del horizonte se confundía con el cielo por el bochorno.
Imposible que allí pudiera crecer vida, el sol exprimía, cual déspota, cualquier resquicio de agua. Solo piedras y tierra amarillenta, dura, cuarteada.
Su nerviosismo fuen en aumento conforme intentaba racionalizar sus ituación.
Los pensamientos se entremezclaban de forma inocnexa.
Sin duda, alguien lo debía haber llevado hasta allí, pero ¿cómo sin darse él cuenta?, ¿lo habrían drogado?, ¿quien?. Las preguntas se amontonaban sin tener salida, sin tener oxigeno su cerebro se fue llenando de pensamientos que en vez de ayudarle, le sumían en el más profundo caos.
Le vinieron a la mente infinidad de rostros conocidos, pero no veía en ninguno de ellos un odio tal como para arrastralo a esa situación. No se llevaba bien con su ex mujer, pero al fin y al cabo, ¿quien se lleva bien?, si la relación fuera posible, no lo habrían dejado, no es que se quisieran pero, habían llegado a un grado de comodidad en el cual el mero hecho de soportar verse la cara cada mañana hubiera sido suficiente motivo para continuar.
Pero aún así no existía el odio, al menos por su parte, ni por la de ella...o eso creía.
Más de una vez, tras quedar para hablar sobre "sobre cómo arreglar sus cosas" habían acabado teniendo nochesempapeladas del mejor sexo que se habían dado, con el consiguiente naacimiento de una esperanza que mpría casi antes de nacer. La descartó de la lista de los posibles, no por que lo tuviera claro, sino por la necesidad misma de poner un punto de agarre en esa ciénaga de pensamientos rotos.
Así, poco a poco, fue analizando toda la agenda de contacto que su cabeza almacenaba. Rostros que hacía más de 30 años que no recordaba, borrosas caras deformadas por el polvo del tiempo, inconexos rasgos de gente que coincidía con él en el atobús cada mañana, gente del barrio, de las tiendas.
El absurso absoluto de su estatismo, arrodillado con la feroz bola de fuego azontándole en la frente.
Con el paso de unas horas, determinó los puntos cardinales, cual reloj solar, había visto como el astro recorría el cielo sin escuchar ningún mecanismo. ¿De qué le servía saber dónde estaba el norte, o el sur? allí, en medio de la nada, cualquier dirección tenía el nombre de las demás.
De repente, recordó en cuantas películas e historias, los presos cavan agujeros para salir al otro lado, necesitaba respirar libertad, ya que ese aire era inacapaz de atravesar aquel alambre que lo encarcelaba.
La vida parecía írsele en ello, la vida y la piel. Era inevitable desescamarse por aquella árida fricción de las aristas de la tierra seca, al tiempo, la tierra y su piel se iban quebrando en el mismo color de tierra y sangre, amasijo que olía a posible libertad. El escozor creciente de sus manos le enfurecían de tal modo que cada pinchazo de dolor era el anuncio del siguiente zarpazo de tierra.
Exausto y viendo que su trabajo a penas daba fruto, pese a regarlo con su vida, buscó cobijo en su cuerpo, no encontrando más que su piel quemada y un ligero consuelo de arroparse, protegiéndose de aquello, y tal vez de sí mismo.
Poco a poco llegó la noche, y con ella el frío, el delirio y las pesadillas de los despertares bruscos y sudorosos. El cielo, desierto también de astros, como sus esperanzas.
La tortura tuvo una tregua al amanecer, cuando, sin saber cómo un ligero rocío mojó su cuerpo abandonado.
Tal vez fue por esto o tal vez la lucidez que a veces roza a la locura, el caso es que abrió los ojos y miró fija y desafiantemente aquella valla, aquel detestable cuerpo de encierro.
Se puso en pie, tambaleándose y respirando de una forma extasiada, mezcla de alarido y rebuzno.
Un único pensamiento, un único fin, atravesar la empalizada.
Agarró fuertemente su corazón al pecho, y desencajando su cuerpo corrió sin cerrar los ojos, mirando al enemigo, esperando el crudo impacto.
La pequeña muerte de aquel abrazo de piel y metal cortante. Como si de harapos se tratase, su piel se vió dibujada por los dientes de alambre, brollaba el rojo quemado empapándole el cuerpo, mientras eguía corriendo, arrastrando la valla tras de sí unos metros, hasta que cayó al suelo, extenuado, dolorido pero con el bello sabor en la boca d esentirse allá afuera, libre, aún sabiendo que en aquella nada la meurte era lo único que le podía salvar.
Cerró los ojos apretándose a la tierra, por sentir su propio peso palpitante y, al abrirlos, estaba de nuevo sobre la cama, una cama de mares de sangre naciendo de sus muñecas.
Como pudo, aturdido, consiguió atar unas camisetas a los cortes y llamó a una ambulancia.
franqueable es volver a nacer
Abrio los ojos al notar la intensa luz que lo bañaba, ceguera profunda postergada durante casi un minuto en el cual las formas comenzaban a tomar consistencia, cunado llegó el horror y el desconcierto llenando su ser.
¿Dónde estaba? Víctima de la peor pesadilla, se zarandeó fuertemente intentando despertar aún sabiendo que no, no era un malsueño, era real....tan real como recordar cómo la noche anterior había acabado en un hostal cualquiera, después de ahofarse en los bares del centro de Valencia.
¿O tal vez olvidaba algo? Era imposible pensar con claridad. El sol que despuntaba, comenzaba a alzarse sobre él, quemaba de tal forma que anunciaba en convertir todo aquello en un horno.
Se puso en pie, temblando, tratando de averiguar donde estaba exactamente, o remotamente....
Una cerca de alambre lo rodeaba. No debía medir más de tres metros de radio, una cerca de desgarrante metal lo separa de la nada, ya que, más allá de ella se abría un mundo árido y plano en el que la línea del horizonte se confundía con el cielo por el bochorno.
Imposible que allí pudiera crecer vida, el sol exprimía, cual déspota, cualquier resquicio de agua. Solo piedras y tierra amarillenta, dura, cuarteada.
Su nerviosismo fuen en aumento conforme intentaba racionalizar sus ituación.
Los pensamientos se entremezclaban de forma inocnexa.
Sin duda, alguien lo debía haber llevado hasta allí, pero ¿cómo sin darse él cuenta?, ¿lo habrían drogado?, ¿quien?. Las preguntas se amontonaban sin tener salida, sin tener oxigeno su cerebro se fue llenando de pensamientos que en vez de ayudarle, le sumían en el más profundo caos.
Le vinieron a la mente infinidad de rostros conocidos, pero no veía en ninguno de ellos un odio tal como para arrastralo a esa situación. No se llevaba bien con su ex mujer, pero al fin y al cabo, ¿quien se lleva bien?, si la relación fuera posible, no lo habrían dejado, no es que se quisieran pero, habían llegado a un grado de comodidad en el cual el mero hecho de soportar verse la cara cada mañana hubiera sido suficiente motivo para continuar.
Pero aún así no existía el odio, al menos por su parte, ni por la de ella...o eso creía.
Más de una vez, tras quedar para hablar sobre "sobre cómo arreglar sus cosas" habían acabado teniendo nochesempapeladas del mejor sexo que se habían dado, con el consiguiente naacimiento de una esperanza que mpría casi antes de nacer. La descartó de la lista de los posibles, no por que lo tuviera claro, sino por la necesidad misma de poner un punto de agarre en esa ciénaga de pensamientos rotos.
Así, poco a poco, fue analizando toda la agenda de contacto que su cabeza almacenaba. Rostros que hacía más de 30 años que no recordaba, borrosas caras deformadas por el polvo del tiempo, inconexos rasgos de gente que coincidía con él en el atobús cada mañana, gente del barrio, de las tiendas.
El absurso absoluto de su estatismo, arrodillado con la feroz bola de fuego azontándole en la frente.
Con el paso de unas horas, determinó los puntos cardinales, cual reloj solar, había visto como el astro recorría el cielo sin escuchar ningún mecanismo. ¿De qué le servía saber dónde estaba el norte, o el sur? allí, en medio de la nada, cualquier dirección tenía el nombre de las demás.
De repente, recordó en cuantas películas e historias, los presos cavan agujeros para salir al otro lado, necesitaba respirar libertad, ya que ese aire era inacapaz de atravesar aquel alambre que lo encarcelaba.
La vida parecía írsele en ello, la vida y la piel. Era inevitable desescamarse por aquella árida fricción de las aristas de la tierra seca, al tiempo, la tierra y su piel se iban quebrando en el mismo color de tierra y sangre, amasijo que olía a posible libertad. El escozor creciente de sus manos le enfurecían de tal modo que cada pinchazo de dolor era el anuncio del siguiente zarpazo de tierra.
Exausto y viendo que su trabajo a penas daba fruto, pese a regarlo con su vida, buscó cobijo en su cuerpo, no encontrando más que su piel quemada y un ligero consuelo de arroparse, protegiéndose de aquello, y tal vez de sí mismo.
Poco a poco llegó la noche, y con ella el frío, el delirio y las pesadillas de los despertares bruscos y sudorosos. El cielo, desierto también de astros, como sus esperanzas.
La tortura tuvo una tregua al amanecer, cuando, sin saber cómo un ligero rocío mojó su cuerpo abandonado.
Tal vez fue por esto o tal vez la lucidez que a veces roza a la locura, el caso es que abrió los ojos y miró fija y desafiantemente aquella valla, aquel detestable cuerpo de encierro.
Se puso en pie, tambaleándose y respirando de una forma extasiada, mezcla de alarido y rebuzno.
Un único pensamiento, un único fin, atravesar la empalizada.
Agarró fuertemente su corazón al pecho, y desencajando su cuerpo corrió sin cerrar los ojos, mirando al enemigo, esperando el crudo impacto.
La pequeña muerte de aquel abrazo de piel y metal cortante. Como si de harapos se tratase, su piel se vió dibujada por los dientes de alambre, brollaba el rojo quemado empapándole el cuerpo, mientras eguía corriendo, arrastrando la valla tras de sí unos metros, hasta que cayó al suelo, extenuado, dolorido pero con el bello sabor en la boca d esentirse allá afuera, libre, aún sabiendo que en aquella nada la meurte era lo único que le podía salvar.
Cerró los ojos apretándose a la tierra, por sentir su propio peso palpitante y, al abrirlos, estaba de nuevo sobre la cama, una cama de mares de sangre naciendo de sus muñecas.
Como pudo, aturdido, consiguió atar unas camisetas a los cortes y llamó a una ambulancia.
franqueable es volver a nacer
sábado, 19 de septiembre de 2009
martes, 15 de septiembre de 2009
otra vez...ya me siento poblada de otoño...
la luz filtrada de un sol que no se alcanza a ver ni a sentir....
como los cuerpos que vagan por las calles
están ahí, a tu lado, a la altura de la mano sitan solo la estirases...
pero no lo haces nunca, nunca los tocas, mobiliario de ciudades frías.
grisácea tristeza del sueño que ya se ha ido.
cemento de alcantarilla, olor rondante.
llovizna de pluma que acaba calando el hueso, dolorosa rodilla mutante.
días cortos en nubes densas
noches largas para quemar
necesito emigrar junto a las golondrinas o encontrar un abrazo cálido en cada esquina.
sol-edad
la luz filtrada de un sol que no se alcanza a ver ni a sentir....
como los cuerpos que vagan por las calles
están ahí, a tu lado, a la altura de la mano sitan solo la estirases...
pero no lo haces nunca, nunca los tocas, mobiliario de ciudades frías.
grisácea tristeza del sueño que ya se ha ido.
cemento de alcantarilla, olor rondante.
llovizna de pluma que acaba calando el hueso, dolorosa rodilla mutante.
días cortos en nubes densas
noches largas para quemar
necesito emigrar junto a las golondrinas o encontrar un abrazo cálido en cada esquina.
sol-edad
a penas rozaba los cinco años, Valentina era una niña medio argentina que vivía en un pueblecito cercano a la costa.
Esta iba a ser la primera vez que dormía fuera de casa, la primera aventura traspasando las paredes conocidas y parecía ser que estaba a mi cargo.
Tal vez será porque a los mayores nos gusta perder la ilusión, pero seguro que más de uno hubiera pagadoo por sentir ese nervio desbordado, ese miedo a la oscuridad sin paredes, a la tela triangular acostada en el suelo.
Le propuse un trato a ella y a su timidez...cada vez que ella necesitara un poquito de cariño, un roce, una mirada, una sonrisa....ella debía guiñarme un ojo.
Es curioso cómo, un miedo es capaz de transformarse en juego. Fueron dos días de lluvia, guiños, abrazos y besos se confundíen entre ellos.
Valentina, fue muy valiente...y yo me alegré de que el miedo existiera.
Esta iba a ser la primera vez que dormía fuera de casa, la primera aventura traspasando las paredes conocidas y parecía ser que estaba a mi cargo.
Tal vez será porque a los mayores nos gusta perder la ilusión, pero seguro que más de uno hubiera pagadoo por sentir ese nervio desbordado, ese miedo a la oscuridad sin paredes, a la tela triangular acostada en el suelo.
Le propuse un trato a ella y a su timidez...cada vez que ella necesitara un poquito de cariño, un roce, una mirada, una sonrisa....ella debía guiñarme un ojo.
Es curioso cómo, un miedo es capaz de transformarse en juego. Fueron dos días de lluvia, guiños, abrazos y besos se confundíen entre ellos.
Valentina, fue muy valiente...y yo me alegré de que el miedo existiera.
lunes, 14 de septiembre de 2009
que suene el silencio hueco
dentro del ahullido perpetuo.
que brollen las lenguas rotas
los idiomas perdidos.
enervados cuerpos distantes
olor a carne de polen.
y en la esquina del mundo
caída bebe la estrella.
sueño danzante, con velos cifrados.
tizne marcando los cuerpos
desnudos de pieles y llantos.
hoy te espero en el centro de mi centro.
no importa que caiga otro cielo.
dentro del ahullido perpetuo.
que brollen las lenguas rotas
los idiomas perdidos.
enervados cuerpos distantes
olor a carne de polen.
y en la esquina del mundo
caída bebe la estrella.
sueño danzante, con velos cifrados.
tizne marcando los cuerpos
desnudos de pieles y llantos.
hoy te espero en el centro de mi centro.
no importa que caiga otro cielo.
domingo, 13 de septiembre de 2009
el cigarro ya se había consumido, cuando el olor a filtro quemado llegó a su nariz. era el quinto del día, cinco veces ya, su mano nerviosa había dejado morir las dosis de nicotina sin a penas llevárselas a la boca.
a su otra mano había llegado un pedacito de papel. no podría decir de dónde lo había sacado y sería inútil intentar averiguarlo ya que, debido al movimiento de sus dedos le había dado una forma cilíndrica casi perfecta en la que una mezcla de sudor y de tinta impregnaba el papel y la yema de sus dedos.
absorvió el último trago del café que tenía delante, un poso oscuro y frío capaz de dejar un permanente sbaor amargo en la boca.
sí, ese era el sabor de aquel momento, sabor de poso de café, con ese color y esa textura.
arrojó la prolongación de papel enrollado sobre la mesa, junto a unos granitos de azúcar y mentalmente fotografió aquella escena, bañada por la luz tenue que conseguía taravesar los cristales sucios del local.
cogió su maleta fuertemente, para evitar que se le resvalara por el sudor y sin pensarlo se dirigió al andén.
en un momento se vió rodeado de centenares de parejas que haciendo alarde de su amor, competían por saber quien sentía más la marcha de su pareja...
se reconfortó al pensar que estaba por encima de todo aquello, él , que había prohíbido a todos el que fueran a despedirle...pero, para qué se iba a engañar, no conocía a ninguna persona, no había nadie que de quien despedirse.
a su otra mano había llegado un pedacito de papel. no podría decir de dónde lo había sacado y sería inútil intentar averiguarlo ya que, debido al movimiento de sus dedos le había dado una forma cilíndrica casi perfecta en la que una mezcla de sudor y de tinta impregnaba el papel y la yema de sus dedos.
absorvió el último trago del café que tenía delante, un poso oscuro y frío capaz de dejar un permanente sbaor amargo en la boca.
sí, ese era el sabor de aquel momento, sabor de poso de café, con ese color y esa textura.
arrojó la prolongación de papel enrollado sobre la mesa, junto a unos granitos de azúcar y mentalmente fotografió aquella escena, bañada por la luz tenue que conseguía taravesar los cristales sucios del local.
cogió su maleta fuertemente, para evitar que se le resvalara por el sudor y sin pensarlo se dirigió al andén.
en un momento se vió rodeado de centenares de parejas que haciendo alarde de su amor, competían por saber quien sentía más la marcha de su pareja...
se reconfortó al pensar que estaba por encima de todo aquello, él , que había prohíbido a todos el que fueran a despedirle...pero, para qué se iba a engañar, no conocía a ninguna persona, no había nadie que de quien despedirse.
apretaba esa hora incierta en la que todo roza lo imposible, en la que una pared se convierte en tan solo un pedazo de papel, un escenario falso.
los ojos los tenía hinchados, seguramente por haberse derramado toda ella en lágrimas.
no cabía la tristeza pura entre los sentimientos que la arrastraban en el delirante torbellino.
deseo, podría ser una de tantas cosas. el deseo capaz de cortar el aliento, el deseo contenido entre la pieles, deseo, lejano pasajero sin billete, sin parada.
la noche iba avanzando, no se oía ningún reloj, a veces el tiempo, pese a seguir balanceándose, permite una tregua, un momento demente que no ocupa lugar ni espacio.
un cuerpo erizado en mitad de la noche.
sus manos iban rompiendo el glaciar. fuertemente agarró su cabello deslizándolo por su cabeza, tirándolo hacia arriba fuertemente, al tiempo que iba besando y mordiendo sus brazos. las manos bajaban hacia la frente desgarrandose, perdiendo el poco cabello que quedaba prendido entre los dedos...ojos húmedos, nariz, comisura...y la boca, esperando ansiosa...solo podía morder sus mismos labios, lamer su propio cuerpo...solo podía gozarse entera rozando el imposible de aquella hora....solo le quedaba licuarse entre estas letras y dejar que cayera el telón.
los ojos los tenía hinchados, seguramente por haberse derramado toda ella en lágrimas.
no cabía la tristeza pura entre los sentimientos que la arrastraban en el delirante torbellino.
deseo, podría ser una de tantas cosas. el deseo capaz de cortar el aliento, el deseo contenido entre la pieles, deseo, lejano pasajero sin billete, sin parada.
la noche iba avanzando, no se oía ningún reloj, a veces el tiempo, pese a seguir balanceándose, permite una tregua, un momento demente que no ocupa lugar ni espacio.
un cuerpo erizado en mitad de la noche.
sus manos iban rompiendo el glaciar. fuertemente agarró su cabello deslizándolo por su cabeza, tirándolo hacia arriba fuertemente, al tiempo que iba besando y mordiendo sus brazos. las manos bajaban hacia la frente desgarrandose, perdiendo el poco cabello que quedaba prendido entre los dedos...ojos húmedos, nariz, comisura...y la boca, esperando ansiosa...solo podía morder sus mismos labios, lamer su propio cuerpo...solo podía gozarse entera rozando el imposible de aquella hora....solo le quedaba licuarse entre estas letras y dejar que cayera el telón.
calcografía de un paso lento
es la sombra de este sentirme
en otro cuerpo.
retumba, ciegamente la gota de lluvia
mis manos rozan mi lengua
idiomas de gestos, de tactos que muerden.
densidad extrema de este cuerpo lento
gusano de cama
pestañas cerradas, derribo inmediato.
latente zumbido del rastro
calcografías de un paso lento.
es la sombra de este sentirme
en otro cuerpo.
retumba, ciegamente la gota de lluvia
mis manos rozan mi lengua
idiomas de gestos, de tactos que muerden.
densidad extrema de este cuerpo lento
gusano de cama
pestañas cerradas, derribo inmediato.
latente zumbido del rastro
calcografías de un paso lento.
sábado, 12 de septiembre de 2009
al menos, hay momentos en los que me doy cuenta
de que no me doy tiempo para respirar...
tal vez sobreviva gracias a esos momentos...
todo lo demás, sois mis apneas.
por eso os deformo,
os moldeo...
y sois fantasía pura de alguien que se ahoga.
eres tan irreal como lo que muestro de mi.
apneas profundas en pulmones de cal.
el momento exacto en el que el temblor, el paro,
invade mi cuerpo, inspiro arrastrando con todo
desagüe vacío.
nada por lo que sufro vale más que el poco aire que respiro.
soy mis apneas
de que no me doy tiempo para respirar...
tal vez sobreviva gracias a esos momentos...
todo lo demás, sois mis apneas.
por eso os deformo,
os moldeo...
y sois fantasía pura de alguien que se ahoga.
eres tan irreal como lo que muestro de mi.
apneas profundas en pulmones de cal.
el momento exacto en el que el temblor, el paro,
invade mi cuerpo, inspiro arrastrando con todo
desagüe vacío.
nada por lo que sufro vale más que el poco aire que respiro.
soy mis apneas
jueves, 10 de septiembre de 2009
Cosas prestadas
Pensamientos que por una de aquellas, a veces poblan la imaginación.
En ciertas ocasiones, desearía la locura de Tinguely:
http://www.youtube.com/watch?v=bFC0Qs_IC48&hl=es
http://archives.tsr.ch/player/personnalite-tinguely2
Y quisiera ser capaz de asestar un golpe mortal a los pensamientos, para que no escapen, para poderlos sacar de la cabeza y darles forma.
A veces, quisiera tener la locura de Louis Bourgeoise...su locura cabal...exorcismo propio, extirpación de lo innecesario...quisiera atrapar entre mis manos todo miedo, todo dolor...quisiera convertirlo en vómito sanador...
lo que ella cose, yo lo remacharía....todos tenemos arañas, para todos ha habido una celda...hay quienes consiguen salir, otros, prefieren permanecer...y los pocos, destruir hasta el más mínimo resquicio.
Y digo locura en su más amplio significado, una locura de mente abierta, una locura que permita ver con claridad, la locura que permita matar sin remordimientos un recuerdo...la fiel locura de quienes están más cuerdos....
http://www.youtube.com/watch?v=JMdWNwOWnng
http://www.tate.org.uk/tateshots/episode.jsp?item=13047
No suelo, aunque no sé por qué, hacer este tipo de comentarios...bien es cierto que no importa, casi nadie me lee, si es que alguien me lee...y tampoco me importa si me lean o no, pero hoy sentía la necesidad de nombrar a esta increible mujer...de alabar su trabajo, su capacidad de proyectación, el ser un precedente en el arte, el ansia de poder vagar por sus instalaciones, de explorar sus obras...hoy, aunque tan solo fuera hoy, quisiera poder hablar con la claridad y la potencia de esta mujer.
http://www.youtube.com/watch?v=_y6hwrfPehs
cuando no hay nada más que decir
el momento se torna sublime
en su mediocridad.
la piel, vuelta corcho
de vino agrío.
una vuelta más a la tuerca
almidón para el sentimiento.
del olor de tu piel
sedienta sábana mía
dervidumbre del hilo cosido
a poca voz arrugada
almidón en mis ojos ciegos.
porfirina confianza
latente ausencia
cuando no hay nada más que decir
el momento se torna sublime
en su mediocridad.
la piel, vuelta corcho
de vino agrío.
una vuelta más a la tuerca
almidón para el sentimiento.
del olor de tu piel
sedienta sábana mía
dervidumbre del hilo cosido
a poca voz arrugada
almidón en mis ojos ciegos.
porfirina confianza
latente ausencia
inicio.
solicito un inicio en esta pausa.
lapsus del cuerpo en el que dudo hallarme.
alcanzando el grito que desgarra la carne.
no hay reflejo que me abarque.
y la piel, ya separada de este cuerpo.
abandono.
que el misterio de la lágrima derramada interrumpidamente
dejavú de un surco
ocasión de sueño.
inicio de una pena vagabunda.
de un sinsabor en la lengua atada.
y estas manos que sin mi me tiemblan.
inicio del sordo andar
de la mirada en el metro.
frío entrante del inicio.
seco.
solicito un inicio en esta pausa.
lapsus del cuerpo en el que dudo hallarme.
alcanzando el grito que desgarra la carne.
no hay reflejo que me abarque.
y la piel, ya separada de este cuerpo.
abandono.
que el misterio de la lágrima derramada interrumpidamente
dejavú de un surco
ocasión de sueño.
inicio de una pena vagabunda.
de un sinsabor en la lengua atada.
y estas manos que sin mi me tiemblan.
inicio del sordo andar
de la mirada en el metro.
frío entrante del inicio.
seco.
miércoles, 9 de septiembre de 2009
me he comprado:
sobres monodosis de estridencias,
jabones de nitroglicerina
cerillas húmedas para mis noches solitarias
cápsulas intrigales al 74%
cócteles molotov
cereales de navajas afiladas con chocolate
agua de espantosos sueños
minúsculas agujas para la cama
todo ello sin moverme da la silla
en la que podría llegar a podrirme
sino fuera porque ahora mismo me levantaré y me iré
lejos
sobres monodosis de estridencias,
jabones de nitroglicerina
cerillas húmedas para mis noches solitarias
cápsulas intrigales al 74%
cócteles molotov
cereales de navajas afiladas con chocolate
agua de espantosos sueños
minúsculas agujas para la cama
todo ello sin moverme da la silla
en la que podría llegar a podrirme
sino fuera porque ahora mismo me levantaré y me iré
lejos
martes, 8 de septiembre de 2009
lloaré les teues mans quan caiguen sobre els meus pits.
engreixaré tot engranaje que ens permeta relliscar-nos.
axupits, extremadament nostres
punts suspesos en l´aire
tot es torna llevetat
prorroga del mai
cridaner sospir
dòmino
lloar el teu gust de reixiu
correguent per la meua boca
lloaré les teues mans empentan-me
engreixaré tot engranaje que ens permeta relliscar-nos.
axupits, extremadament nostres
punts suspesos en l´aire
tot es torna llevetat
prorroga del mai
cridaner sospir
dòmino
lloar el teu gust de reixiu
correguent per la meua boca
lloaré les teues mans empentan-me
el viento escupia y removía en la boca de la ventana la frágil cortina que divide los mundos.
Desde que llegó aquí, ansío la luz del mediodía para entrar en la habitación...parece extraño, pero me siento princesa allí, en esa hora, en ese lugar, con esa luz.
Blanca, una luz blanca y fresca, capaz de asustar cualquier calor...capaz de asustar mis lobos y de desterrarte hacia el pais de las alcachofas lejanas, donde todos los príncipes caen en el olvido de sus princesas.
Esa luz que limpia la mirada triste, adormece las lágrimas.
Y juego a desnudarme lentamente frente al espejo sin miedo a verme...y juego con las luces que se proyectan en mi piel, yemas de dedos que me apresan y poseen.
Salivo.
Espejito espejito mágico....
Luces y sombras, y aquí, nada más me importa.
Densamente aterciopelado, el tiempo se fracciona de distinta forma.
la luz que desprende la cortina, el velo que separa el mundo de un sueño inexacto.
Desde que llegó aquí, ansío la luz del mediodía para entrar en la habitación...parece extraño, pero me siento princesa allí, en esa hora, en ese lugar, con esa luz.
Blanca, una luz blanca y fresca, capaz de asustar cualquier calor...capaz de asustar mis lobos y de desterrarte hacia el pais de las alcachofas lejanas, donde todos los príncipes caen en el olvido de sus princesas.
Esa luz que limpia la mirada triste, adormece las lágrimas.
Y juego a desnudarme lentamente frente al espejo sin miedo a verme...y juego con las luces que se proyectan en mi piel, yemas de dedos que me apresan y poseen.
Salivo.
Espejito espejito mágico....
Luces y sombras, y aquí, nada más me importa.
Densamente aterciopelado, el tiempo se fracciona de distinta forma.
la luz que desprende la cortina, el velo que separa el mundo de un sueño inexacto.
lunes, 7 de septiembre de 2009
descarnada libélula
trémula lombriz
mis dientes añadidos
sesgan el aire alquitranado.
ausencia de las tuercas, de tu boca,
lasciva herramienta,
tus marcas en mi cuello
de gato hidráulico.
revoluciones suspendidas
en líneas intermitentes.
ojos en lo que perdierame
deseando no regresar.
anhelo mordiente lengua
reseca mañana vuelta borrón.
no hay cuenta nueva
trémula lombriz
mis dientes añadidos
sesgan el aire alquitranado.
ausencia de las tuercas, de tu boca,
lasciva herramienta,
tus marcas en mi cuello
de gato hidráulico.
revoluciones suspendidas
en líneas intermitentes.
ojos en lo que perdierame
deseando no regresar.
anhelo mordiente lengua
reseca mañana vuelta borrón.
no hay cuenta nueva
domingo, 6 de septiembre de 2009
escondo el dolor, unos días permanente,
hasta el punto de ser el mismo dolor quien me da voz.
me criaron callando
y sin reconocerme en un espejo.
me criaron de cuerpo hacia fuera,
de mente de Escrituras.
y todo va cayendo
nada me sostiene.
no reconozco nada de mi
hasta el punto de no saber qué es lo que he escrito
no sé que es lo que pinto
ni sé por que a veces mis manos callan.
ahogo mi propia voz entre almohadas
para que nadie me escuche toser y sospeche que enfermo.
hoy me duele más que ayer
el silencio que rompo a solas.
y me parto la cabeza contra muros y aristas
me vacío las vísceras en papeles que rasgo.
de lo poco aprendido
la mayor parte olvidado
lo que callo y nadie sabe
hoy me duele más que nunca
hasta el punto de ser el mismo dolor quien me da voz.
me criaron callando
y sin reconocerme en un espejo.
me criaron de cuerpo hacia fuera,
de mente de Escrituras.
y todo va cayendo
nada me sostiene.
no reconozco nada de mi
hasta el punto de no saber qué es lo que he escrito
no sé que es lo que pinto
ni sé por que a veces mis manos callan.
ahogo mi propia voz entre almohadas
para que nadie me escuche toser y sospeche que enfermo.
hoy me duele más que ayer
el silencio que rompo a solas.
y me parto la cabeza contra muros y aristas
me vacío las vísceras en papeles que rasgo.
de lo poco aprendido
la mayor parte olvidado
lo que callo y nadie sabe
hoy me duele más que nunca
sábado, 5 de septiembre de 2009
me llueve el andarte
nadarte en mares de tintas
de aquello escrito en el hueco de tu oído.
me llueve a rastras en la ventana,
impermeable filtro.
me llueve anhelantemente
la usencia de lo que nunca me diste.
me llueve el tormento sucio
la tormenta del desnudo.
llovizna palpitante de tu mano en mi boca
canales embozados de susurros
de mi voz sola.
me llueve, sin saber con qué me mojo.
nadarte en mares de tintas
de aquello escrito en el hueco de tu oído.
me llueve a rastras en la ventana,
impermeable filtro.
me llueve anhelantemente
la usencia de lo que nunca me diste.
me llueve el tormento sucio
la tormenta del desnudo.
llovizna palpitante de tu mano en mi boca
canales embozados de susurros
de mi voz sola.
me llueve, sin saber con qué me mojo.
viernes, 4 de septiembre de 2009
http://www.goear.com/listen/b756cac/everyday-life-kings-of-convenience
pasos que tiemblan sobre la baliza
charcos de cristales punzantes
zancos aislantes.
tu boca besando la almohada
negando palabras
mis versos, en prosa
saliendonos con manos que mne apresan.
andar a trazos
retales convulsivos
se desprenden de mi retina
en un fotograma te llevo a cuestas
abro la boca y la luz te proyecta allí donde te quiero tener.
pasos, y tiemblo
soy la baliza
pasos que tiemblan sobre la baliza
charcos de cristales punzantes
zancos aislantes.
tu boca besando la almohada
negando palabras
mis versos, en prosa
saliendonos con manos que mne apresan.
andar a trazos
retales convulsivos
se desprenden de mi retina
en un fotograma te llevo a cuestas
abro la boca y la luz te proyecta allí donde te quiero tener.
pasos, y tiemblo
soy la baliza
jueves, 3 de septiembre de 2009
no se puede negar
ni ocultar en la mirada
hay días de tizón,
en los que ni el aire alcanza a rozar mis pulmones.
existe la angustia momentánea
la locura abrasadora
el tedio del vacío
no hay vasos, sino coladores de almas.
un agujero clavado con grapas
una sábana tejida en rotos
los pies se salen de la cama.
hoy he andado contra las paredes.
mañana, procuraré atravesarlas.
ni ocultar en la mirada
hay días de tizón,
en los que ni el aire alcanza a rozar mis pulmones.
existe la angustia momentánea
la locura abrasadora
el tedio del vacío
no hay vasos, sino coladores de almas.
un agujero clavado con grapas
una sábana tejida en rotos
los pies se salen de la cama.
hoy he andado contra las paredes.
mañana, procuraré atravesarlas.
martes, 1 de septiembre de 2009
dime que puede parar esta máquina tonta.
las horas ennegrecen mi cuerpo
no sé estar sin más
hacer hacer hacer....
y solo pasan tres días ridículos
adicta a que me muevan
a la obligación de moverme
tan quieta yo siempre
tan muda
tan sorda.
vomitando colores que no entiendo
en rostros que no conozco.
más cansada de nada que de todo.
y no cesa la máquina de animar objetos, y la risa histérica me aprisiona....
hoy me siento un poco loca.
por preguntarme todo esto a mi
y por escribirlo justamente aquí, sí un poco loca.
las horas ennegrecen mi cuerpo
no sé estar sin más
hacer hacer hacer....
y solo pasan tres días ridículos
adicta a que me muevan
a la obligación de moverme
tan quieta yo siempre
tan muda
tan sorda.
vomitando colores que no entiendo
en rostros que no conozco.
más cansada de nada que de todo.
y no cesa la máquina de animar objetos, y la risa histérica me aprisiona....
hoy me siento un poco loca.
por preguntarme todo esto a mi
y por escribirlo justamente aquí, sí un poco loca.
Extasímetro consolidado en las claraverías de mi amargutural
sueñoproliférico acostantemente en mi camalgalope
cuerpo dulcerillardiente extremolamido re-mandominando
fauces que arrancansadas de mi piel a tiroslíticos y jirones sin jabones.
empujándonospiedras al lomordiscosturas que me ciñen a ti.
revuelteríobtuso de sábanascidas del partornado girompiententempié.
ansio-lítico amarte júpiter y saturno
ansiostorname:maría por abrazartenerte
lengua humeda hunomeda,
latidostrescuatro escuchandondetenderme en ti
cameladaría yo por ti
sueñoproliférico acostantemente en mi camalgalope
cuerpo dulcerillardiente extremolamido re-mandominando
fauces que arrancansadas de mi piel a tiroslíticos y jirones sin jabones.
empujándonospiedras al lomordiscosturas que me ciñen a ti.
revuelteríobtuso de sábanascidas del partornado girompiententempié.
ansio-lítico amarte júpiter y saturno
ansiostorname:maría por abrazartenerte
lengua humeda hunomeda,
latidostrescuatro escuchandondetenderme en ti
cameladaría yo por ti
lunes, 31 de agosto de 2009
domingo, 30 de agosto de 2009
Extasímetro consolidado en las claraverías de mi amargutural
sueñoproliférico acostantemente en mi camalgalope
cuerpo dulcerillardiente extremolamido re-mandominando
fauces que arrancansadas de mi piel a tiroslíticos y jirones sin jabones.
empujándonospiedras al lomordiscosturas que me ciñen a ti.
revuelteríobtuso de sábanascidas del partornado girompiententempié.
ansio-lítico amarte júpiter y saturno
ansiostorname:maría por abrazartenerte
lengua humeda hunomeda,
latidostrescuatro escuchandondetenderme en ti
cameladaría yo por ti
A las 25, las 31 y sus dos autores
sueñoproliférico acostantemente en mi camalgalope
cuerpo dulcerillardiente extremolamido re-mandominando
fauces que arrancansadas de mi piel a tiroslíticos y jirones sin jabones.
empujándonospiedras al lomordiscosturas que me ciñen a ti.
revuelteríobtuso de sábanascidas del partornado girompiententempié.
ansio-lítico amarte júpiter y saturno
ansiostorname:maría por abrazartenerte
lengua humeda hunomeda,
latidostrescuatro escuchandondetenderme en ti
cameladaría yo por ti
A las 25, las 31 y sus dos autores
sábado, 29 de agosto de 2009
admito que el tiempo
magnetiza nuestros cuerpos
que la suma de nuestras bocas,
entrecortadas, episódicas,
va aumentando en mordiscos y en deseos.
explorar implica descubrir.
yo, con los ojos cerrados.
el recuerdo de tu cuerpo hace unos años
aumentando junto al deseo.
nadie es quien fue
y parece seguir siempre todo igual
en el paréntesis de las dos bocas.
deseo
tu piel
deseo
hoy
magnetiza nuestros cuerpos
que la suma de nuestras bocas,
entrecortadas, episódicas,
va aumentando en mordiscos y en deseos.
explorar implica descubrir.
yo, con los ojos cerrados.
el recuerdo de tu cuerpo hace unos años
aumentando junto al deseo.
nadie es quien fue
y parece seguir siempre todo igual
en el paréntesis de las dos bocas.
deseo
tu piel
deseo
hoy
jueves, 13 de agosto de 2009
lo que pasa por mi mente:
ocurre que extraño las cosas que no he llegado a tener.
y que andando sola por la calle, me doy todo aquello que tú no me diste.
ocurre, que llego a pensar que todo fue irreal, de tan real que fue.
y llega el punto en el que chapoteo sin agua bajo mis pies.
conozco el petróleo por su olor, y por los posos del recuerdo, que son de la misma textura.
y pasa que un pájaro se posa sobre mi creyendo que soy un nido
no siendo mucho más que paja(s mentales).
y pasa, que ahora no sé lo que pasa por mi mente.
ocurre, que no quiero saberlo, sino que me sepa a clorofila sin fila ni orden.
realidad plebeya en una proletariada realidad
ocurre que extraño las cosas que no he llegado a tener.
y que andando sola por la calle, me doy todo aquello que tú no me diste.
ocurre, que llego a pensar que todo fue irreal, de tan real que fue.
y llega el punto en el que chapoteo sin agua bajo mis pies.
conozco el petróleo por su olor, y por los posos del recuerdo, que son de la misma textura.
y pasa que un pájaro se posa sobre mi creyendo que soy un nido
no siendo mucho más que paja(s mentales).
y pasa, que ahora no sé lo que pasa por mi mente.
ocurre, que no quiero saberlo, sino que me sepa a clorofila sin fila ni orden.
realidad plebeya en una proletariada realidad
miércoles, 12 de agosto de 2009
hoy es el día en el que todo me duele.
mente enferma en cuerpo insano.
hoy es el día que pese a todo, reina la claridad.
hoy es el día en el que agradezco hasta las piedras.
y me miro, me veo e incluso me beso.
hoy es el día en el que todo queda perdonado, olvidado
catapultado.
y todo duele.
nada importa.
y es a partir de ese momento en el que todo es.
mente enferma en cuerpo insano.
hoy es el día que pese a todo, reina la claridad.
hoy es el día en el que agradezco hasta las piedras.
y me miro, me veo e incluso me beso.
hoy es el día en el que todo queda perdonado, olvidado
catapultado.
y todo duele.
nada importa.
y es a partir de ese momento en el que todo es.
martes, 11 de agosto de 2009
Sus dedos habían menguado en rapidez en los últimos nueve años.
Era una gran secretaria, trabajaba en una multinacional dedicada a la importación de domótica japonesa, de echo, la gran multinacional poseía un ejército de lapones que funcionaban incluso sin botón ni batería.
Era una gran secretaría ya que era capaz de transcribir todos los documentos que llegaban a sus manos sin comprender nada de ellos, capaz de beber sus cafés continuos con pajita mientras escribía y capaz si cabe de hablar consigo misma, en voz baja o alta, si se ponía cabezona, al tiempo que traspasaba el papel a la pantalla.
Pero eso era antes de que ocurriera.
No se puede decir que fuera una persona solitaria, ni que no le gustara la buena compañía por ejemplo un domingo por la tarde, para no deprimirse y tener a alguien con quien conversar. O alguine con quien ir al cine, que no comiera palomitas y que no le molestara que ella absorviera haciendo la rana con la pajita, para luego poder salir a la calle y hacer la crítica a la actriz demasiado delgada y al actor demasiado peinado y musculoso.
Margarita detesta la perfección estética. Es algo que casi nadie entiende, casi nadie que la conozca, sabiendo que no tolera una mota de polvo en su casa, ni que sus zapatos no sean del color uniforme con el que los compró. No la entienden porque no se refiere a eso. De sobra sabe que ama la perfección en su entorno, claro está, por más limpia y preciosa que fuera una mesa, aún sin tener ni una puntita de polvo, ella jamás sentiría celos de ella. No sentía celos tampoco de ninguna mujer....más bien si de los hombres. No sabía hasta que punto su envidia era deseo de poder arrollarlos por la calle o de poder estar en su lugar y sentir su miembro como propio.
Pero así era, detestaba la perfección estética en las personas, y no de las mesas, ni de las sillas....ni de ningún diseño de la Bauhaus....
Había que verla rechinar silenciosamente, desgastando su rostro estático al ver los cuerpos húmedos de los jugadores de waterpolo...el nervisismo le atacaba de tal forma que comenzaba mordiéndose las uñas hasta llegar al codo. Y como esto no está muy bien visto por la sociedad, ella prefería mantenerse un poco al margen de todos. No asistía a la cerveza diaria de sus compañeros, ya que el camarero del bar poseía un rostro simétrico, por no hablar de su trasero.
La única vez que fue a aquel bar, sin ser vista, empezó por las uñas y sin darse cuenta se comió la botella, fue la peor borrachera que recuerda, la más pesada.
Su contacto con el otro sexo se limitaba a los encuentros típicos en los que más que la morbosidad, lo que empuja el cuerpo es las ganas de curiosear, de descubrir al otro. Para ella el sexo, compartido, se había transformado en apenas un recuerdo.
Disfrutaba enormemente paseando por el parque. Había descubierto qué habían muchas parejas que parecían tener una parcela de césped reservada, que en primavera parecía que las parcelas se regalaban y que en otoño casi todas las parejas cambiaban entre ellas como en una especie de tómbola. La chica del sector de las chorisias se había trasladado al estanque, mientras que su anterior pareja ahora frecuentaba a la mujer de las buganvillas, quedando libre las chorisias para otros comensales.
Era muy observadora, rozando la impertinencia con sus dedos ágiles.
Volviendo al tema de cómo perdió su rápidez...un día llegó un nuevo compañero al despacho, era relaciones públicas, tan públicas que lo detectó pronto, sector de los sauces. Era moreno, con una piel caramelizada y unos rasgos que jugaban con contrastes y difuminados. Margarita estaba irritada, luchaba por evitar que sus dientes rechinasen, luchaba por no morderse las uñas...
Pero siempre estaba él, o su insoportable voz melodiosa, dulce y grave. Era todo un hombre, inteligente, amable, sencillo y dentro de lo imposible, discreto...horror y más odio.
El día había despertado enfundándose una gran tormenta, la cual pilló a Margarita en mitad de la calle esperando al bus. Tras diez minutos de remojo, llegó al fin la cápsula empañada, subió y justo detrás de ella escuchó:
-¿Margarita?Buenos días...bueno, buenos buenos, más bien mojados. ¿quieres mi chaqueta?
Se giró con la mano en la boca, y no consiguió articular palabra, de cerca y mojado, era aún más perfecto, era su peor pesadilla, parecía mármol de algodón. Tras un largo viaje en el que él no dejaba de preocuparse por su salud, por si se resfriaba, por que, ¿dónde encontrarían una secretaría como ella? tan rápida, tan eficiente, tan tan tan tan....
Se vió obligada a cobijarse bajo su paraguas, con él, casi rozaban sus caras, casi expulsaban el mismo aliento. él continuamente halagaba sus cualidades como secretaria al tiempo que ella sentía nauseas...
Al llegar a la oficina, lo tuvo claro, amputó sus falanges distales de un mordisco seco y rápido.
Y así lo consiguió, nunca más volvió a acercarse aquel rostro perfecto, ni a susurrarle sus dotes.
Lo único que lleva mal es que ahora, ya no le quedan más uñas que las de los pies para morderselas.
Era una gran secretaria, trabajaba en una multinacional dedicada a la importación de domótica japonesa, de echo, la gran multinacional poseía un ejército de lapones que funcionaban incluso sin botón ni batería.
Era una gran secretaría ya que era capaz de transcribir todos los documentos que llegaban a sus manos sin comprender nada de ellos, capaz de beber sus cafés continuos con pajita mientras escribía y capaz si cabe de hablar consigo misma, en voz baja o alta, si se ponía cabezona, al tiempo que traspasaba el papel a la pantalla.
Pero eso era antes de que ocurriera.
No se puede decir que fuera una persona solitaria, ni que no le gustara la buena compañía por ejemplo un domingo por la tarde, para no deprimirse y tener a alguien con quien conversar. O alguine con quien ir al cine, que no comiera palomitas y que no le molestara que ella absorviera haciendo la rana con la pajita, para luego poder salir a la calle y hacer la crítica a la actriz demasiado delgada y al actor demasiado peinado y musculoso.
Margarita detesta la perfección estética. Es algo que casi nadie entiende, casi nadie que la conozca, sabiendo que no tolera una mota de polvo en su casa, ni que sus zapatos no sean del color uniforme con el que los compró. No la entienden porque no se refiere a eso. De sobra sabe que ama la perfección en su entorno, claro está, por más limpia y preciosa que fuera una mesa, aún sin tener ni una puntita de polvo, ella jamás sentiría celos de ella. No sentía celos tampoco de ninguna mujer....más bien si de los hombres. No sabía hasta que punto su envidia era deseo de poder arrollarlos por la calle o de poder estar en su lugar y sentir su miembro como propio.
Pero así era, detestaba la perfección estética en las personas, y no de las mesas, ni de las sillas....ni de ningún diseño de la Bauhaus....
Había que verla rechinar silenciosamente, desgastando su rostro estático al ver los cuerpos húmedos de los jugadores de waterpolo...el nervisismo le atacaba de tal forma que comenzaba mordiéndose las uñas hasta llegar al codo. Y como esto no está muy bien visto por la sociedad, ella prefería mantenerse un poco al margen de todos. No asistía a la cerveza diaria de sus compañeros, ya que el camarero del bar poseía un rostro simétrico, por no hablar de su trasero.
La única vez que fue a aquel bar, sin ser vista, empezó por las uñas y sin darse cuenta se comió la botella, fue la peor borrachera que recuerda, la más pesada.
Su contacto con el otro sexo se limitaba a los encuentros típicos en los que más que la morbosidad, lo que empuja el cuerpo es las ganas de curiosear, de descubrir al otro. Para ella el sexo, compartido, se había transformado en apenas un recuerdo.
Disfrutaba enormemente paseando por el parque. Había descubierto qué habían muchas parejas que parecían tener una parcela de césped reservada, que en primavera parecía que las parcelas se regalaban y que en otoño casi todas las parejas cambiaban entre ellas como en una especie de tómbola. La chica del sector de las chorisias se había trasladado al estanque, mientras que su anterior pareja ahora frecuentaba a la mujer de las buganvillas, quedando libre las chorisias para otros comensales.
Era muy observadora, rozando la impertinencia con sus dedos ágiles.
Volviendo al tema de cómo perdió su rápidez...un día llegó un nuevo compañero al despacho, era relaciones públicas, tan públicas que lo detectó pronto, sector de los sauces. Era moreno, con una piel caramelizada y unos rasgos que jugaban con contrastes y difuminados. Margarita estaba irritada, luchaba por evitar que sus dientes rechinasen, luchaba por no morderse las uñas...
Pero siempre estaba él, o su insoportable voz melodiosa, dulce y grave. Era todo un hombre, inteligente, amable, sencillo y dentro de lo imposible, discreto...horror y más odio.
El día había despertado enfundándose una gran tormenta, la cual pilló a Margarita en mitad de la calle esperando al bus. Tras diez minutos de remojo, llegó al fin la cápsula empañada, subió y justo detrás de ella escuchó:
-¿Margarita?Buenos días...bueno, buenos buenos, más bien mojados. ¿quieres mi chaqueta?
Se giró con la mano en la boca, y no consiguió articular palabra, de cerca y mojado, era aún más perfecto, era su peor pesadilla, parecía mármol de algodón. Tras un largo viaje en el que él no dejaba de preocuparse por su salud, por si se resfriaba, por que, ¿dónde encontrarían una secretaría como ella? tan rápida, tan eficiente, tan tan tan tan....
Se vió obligada a cobijarse bajo su paraguas, con él, casi rozaban sus caras, casi expulsaban el mismo aliento. él continuamente halagaba sus cualidades como secretaria al tiempo que ella sentía nauseas...
Al llegar a la oficina, lo tuvo claro, amputó sus falanges distales de un mordisco seco y rápido.
Y así lo consiguió, nunca más volvió a acercarse aquel rostro perfecto, ni a susurrarle sus dotes.
Lo único que lleva mal es que ahora, ya no le quedan más uñas que las de los pies para morderselas.
absurdo
voy a reir por absurdo
por traspasar la pantalla y poseer
por la mano que no toca cuando está presente.
absurdo
todo lo que alcanzo se me torna absurdo
y voy a reir por no dejar de hacerlo
poseerte un minuto
sin dejar de reirme
absurdamente absurda
en la copa de un pino tinto
embeberme sin embudo
chupando las suelas de tus pies
y el entrecejo de tu alma.
absurda pantalla de luces intermedias
que nublan la vista...
o será el sudor del suelo que por tocarlo
se desvela y anda errante por la cornisa de mi falda.
absurdo creer que esta palabra pueda tener dos e...
si una de ellas es impostora...no puedo creer-te..
te...poleo menta con anís
anibsurdo a nit absurda
a nit revolta
a nit....encara està siguent esta nit....
absurda
y yo
tú borrón
voy a reir por absurdo
por traspasar la pantalla y poseer
por la mano que no toca cuando está presente.
absurdo
todo lo que alcanzo se me torna absurdo
y voy a reir por no dejar de hacerlo
poseerte un minuto
sin dejar de reirme
absurdamente absurda
en la copa de un pino tinto
embeberme sin embudo
chupando las suelas de tus pies
y el entrecejo de tu alma.
absurda pantalla de luces intermedias
que nublan la vista...
o será el sudor del suelo que por tocarlo
se desvela y anda errante por la cornisa de mi falda.
absurdo creer que esta palabra pueda tener dos e...
si una de ellas es impostora...no puedo creer-te..
te...poleo menta con anís
anibsurdo a nit absurda
a nit revolta
a nit....encara està siguent esta nit....
absurda
y yo
tú borrón
lunes, 10 de agosto de 2009
viernes, 7 de agosto de 2009
tengo....
una palabra escondida
entre la nuca y el sueño.
la sensación de haberla pensado
de haberla sentido dándome nombre
tengo esa palabra escondida
capaz de lanzarte lejos de mi
capaz de hacerme volar
palabra llena
ahora menguante.
¿dónde van las palabras perdidas?
¿las olvidadas?
¿en dónde perecen las palabras mentidas?
palabra perdida
en la inmensa punta de mi lengua
cosquilleante afonía.
aquí me quedo, buscándola entre mis ropas
de años y cementos.
una palabra escondida
entre la nuca y el sueño.
la sensación de haberla pensado
de haberla sentido dándome nombre
tengo esa palabra escondida
capaz de lanzarte lejos de mi
capaz de hacerme volar
palabra llena
ahora menguante.
¿dónde van las palabras perdidas?
¿las olvidadas?
¿en dónde perecen las palabras mentidas?
palabra perdida
en la inmensa punta de mi lengua
cosquilleante afonía.
aquí me quedo, buscándola entre mis ropas
de años y cementos.
jueves, 6 de agosto de 2009
quedó muda la boca, tras empaparse de tesoros salados.
llama-ra-das sin respuesta.
el fuego no siempre acaba cediendo a la calma.
hoy, cansada, lamento mis palabras.
alegría de mi.
tengo largas horas por desgastar.
y ojalá, ninguna se me vaya esperando más trenes completos.
olvidemos olivemos
los cuerpos que no han sido ungidos
lejanía patentada
sello conforme
evasión
llama-ra-das sin respuesta.
el fuego no siempre acaba cediendo a la calma.
hoy, cansada, lamento mis palabras.
alegría de mi.
tengo largas horas por desgastar.
y ojalá, ninguna se me vaya esperando más trenes completos.
olvidemos olivemos
los cuerpos que no han sido ungidos
lejanía patentada
sello conforme
evasión
y otras veces, detesto el desear tanto, el proyectar sueños
que rebotan sobre mi, se me devuelven solos,
tengo las manos llenas de vacío
las palabras secas.
detesto mis ganas de....
detesto mi alegría por....
detesto las piedras que he amontonado...
te-de-testo a mi
por ser tú y yo al mismo tiempo.
no estás.
yo quiero dejarlo también.
no estás.
yo no pienso volverte.
que rebotan sobre mi, se me devuelven solos,
tengo las manos llenas de vacío
las palabras secas.
detesto mis ganas de....
detesto mi alegría por....
detesto las piedras que he amontonado...
te-de-testo a mi
por ser tú y yo al mismo tiempo.
no estás.
yo quiero dejarlo también.
no estás.
yo no pienso volverte.
decido inventar palabras.
todo viene por no saber muy bien cómo decirte
lo que no digo, aún diciéndolo.
todo nace del sentimiento de que tal vez no existan
suficientes palabras, ignorancia , tal vez segura.
todo dice que no hay palabras que salgan de mi boca,
ni de mis manos, que no hay forma de plasmarlas, ya sea en aire,
ya sea en hoja, ya sea en teclado, capaces de convencer-te.
voy a inventar palabras ubicando letras sueltas por mi piel.
y voy a dejarme escribir con ellas.
muchas veces yo...
otras muchas las manos que me cojan.
todo viene por no saber muy bien cómo decirte
lo que no digo, aún diciéndolo.
todo nace del sentimiento de que tal vez no existan
suficientes palabras, ignorancia , tal vez segura.
todo dice que no hay palabras que salgan de mi boca,
ni de mis manos, que no hay forma de plasmarlas, ya sea en aire,
ya sea en hoja, ya sea en teclado, capaces de convencer-te.
voy a inventar palabras ubicando letras sueltas por mi piel.
y voy a dejarme escribir con ellas.
muchas veces yo...
otras muchas las manos que me cojan.
frecuencia
con mucha frecuencia sacudo mis grillos
invitándoles a desalojar mi cabeza.
frecuencia....
a la que grito rompiendo tímpanos y martillos.
frecuencia con la que bailo,
más si estoy sola.
frecuencia alta y baja
mareas
mareo
freciuencia en ondas,
tal vez las de mi pelo.
frecuencia
con la que te asomas a mi.
frecuencias
modulables, ajustables, penetrables...
transfusiones de frecuencias de un boc-a-cob
bajo las sábanas sin frecuencia.
con mucha frecuencia sacudo mis grillos
invitándoles a desalojar mi cabeza.
frecuencia....
a la que grito rompiendo tímpanos y martillos.
frecuencia con la que bailo,
más si estoy sola.
frecuencia alta y baja
mareas
mareo
freciuencia en ondas,
tal vez las de mi pelo.
frecuencia
con la que te asomas a mi.
frecuencias
modulables, ajustables, penetrables...
transfusiones de frecuencias de un boc-a-cob
bajo las sábanas sin frecuencia.
miércoles, 5 de agosto de 2009
hi ha un buit permanent
escrit a sang per dins la pell.
hi ha un badall pel que solseix
la meua ànima....
cúmuls trèmuls
equipatges extraviats
forats amb boca de clatell de cement
hi ha una pell suau a esta vorera
que anuncia una frialtat crua
una llum blanca que trenca la nit dels somnis.
hi ha la meua persona al sòcol agupida
hi ha un vent que em desfà a poc a poc...
hi ha una intenció primera...
omplir l´insaciable buit permanent.
escrit a sang per dins la pell.
hi ha un badall pel que solseix
la meua ànima....
cúmuls trèmuls
equipatges extraviats
forats amb boca de clatell de cement
hi ha una pell suau a esta vorera
que anuncia una frialtat crua
una llum blanca que trenca la nit dels somnis.
hi ha la meua persona al sòcol agupida
hi ha un vent que em desfà a poc a poc...
hi ha una intenció primera...
omplir l´insaciable buit permanent.
en su alcoba, abandonada como su presencia, convertida en ausencia por no dejar huella tras su marcha, anidaba una silla.
La paredes hablaban sus mismos colores, su mismo olor, el mimetismo de la convivencia era eco en su piel.
La silla más cómoda, la creada con la mano más fina, de madera de execlente calidad, exótica...llegada en uno de los largos viajes de papá, en una de sus aventuras en busca de mercados nuevos, esos que nunca llegaban a cuajar por siempre, esos que lo lanzaban cada año en busca de quien sabe qué.
La silla que más mundo a visto, en la que ilustres personas descansaron y tal vez, en la que más de una vez se conocieron y se enamoraron más de tres parejas....
Ahí estaba, intacta. Era la silla prohibida, la silla del deseo en la que alguna que otra vez a escondidas me sentaba, con dulces compañía para jugar a dejar entrever a través de mi falda.
Pero el tiempo, la había relegado a aquella habitación en la que ni la luz osaba entrar.
Y allí, firme, se sustentaba soportando cada día, y cada noche sobre sus cuatro patas, animal doméstico que es la Silla.
En mi última visita a la casa, subí, por recordar viejos momentos y, al acercarme escuché los dientes afilados de sus parásitos.
Dos de sus patas estaban corroidas por las termitas, no existe la piedad en los cuerpos de madera.
Dos patas diagonales que la hacía tambalearse entre la vertical y la horizontal hipnotizante.
Dos patas, las justas para que nunca cayera, para que nunca nadie puediera volver a descansar en ella.
La paredes hablaban sus mismos colores, su mismo olor, el mimetismo de la convivencia era eco en su piel.
La silla más cómoda, la creada con la mano más fina, de madera de execlente calidad, exótica...llegada en uno de los largos viajes de papá, en una de sus aventuras en busca de mercados nuevos, esos que nunca llegaban a cuajar por siempre, esos que lo lanzaban cada año en busca de quien sabe qué.
La silla que más mundo a visto, en la que ilustres personas descansaron y tal vez, en la que más de una vez se conocieron y se enamoraron más de tres parejas....
Ahí estaba, intacta. Era la silla prohibida, la silla del deseo en la que alguna que otra vez a escondidas me sentaba, con dulces compañía para jugar a dejar entrever a través de mi falda.
Pero el tiempo, la había relegado a aquella habitación en la que ni la luz osaba entrar.
Y allí, firme, se sustentaba soportando cada día, y cada noche sobre sus cuatro patas, animal doméstico que es la Silla.
En mi última visita a la casa, subí, por recordar viejos momentos y, al acercarme escuché los dientes afilados de sus parásitos.
Dos de sus patas estaban corroidas por las termitas, no existe la piedad en los cuerpos de madera.
Dos patas diagonales que la hacía tambalearse entre la vertical y la horizontal hipnotizante.
Dos patas, las justas para que nunca cayera, para que nunca nadie puediera volver a descansar en ella.
cuando digo basta
no siempre me basta haberlo dicho
cuando coso tu boca a tus ojos
es por no volver a darte voz
por no querer mirarme de nuevo en ti.
si digo que se mueran las rosas
será porque odio las mentiras que les atamos.
odio mutante,
muda gastada
ojos, voz y tacto
se filtra el café aflorando negro
y así, enturbio tu recuerdo
y odio cada rincón
detesto cada palabra
¿ves estas manos sobre mi?
son las mías
no siempre me basta haberlo dicho
cuando coso tu boca a tus ojos
es por no volver a darte voz
por no querer mirarme de nuevo en ti.
si digo que se mueran las rosas
será porque odio las mentiras que les atamos.
odio mutante,
muda gastada
ojos, voz y tacto
se filtra el café aflorando negro
y así, enturbio tu recuerdo
y odio cada rincón
detesto cada palabra
¿ves estas manos sobre mi?
son las mías
martes, 4 de agosto de 2009
párpados cerrados
imitando cualquier ocaso,
telares inconclusos de historias desenebradas.
el hilo pendiente arde en llamas
rojas lenguas de fuego detenidas
presas por los párpados
sueño disforme
camino cojo
manos de vapor turbio
respirando el sudor que aún hoy penetra
lenguas como látigos
abriendo mis párpados cerrados
ocaso
imitando cualquier ocaso,
telares inconclusos de historias desenebradas.
el hilo pendiente arde en llamas
rojas lenguas de fuego detenidas
presas por los párpados
sueño disforme
camino cojo
manos de vapor turbio
respirando el sudor que aún hoy penetra
lenguas como látigos
abriendo mis párpados cerrados
ocaso
http://www.youtube.com/watch?v=4EJEmHWMPG8
illes flotants
que m´aparten de la terra ferma
abraçada qui sap si a un vent malgastat
encorvada sobre mi mateixa,
conformant l´horitzó del meu cos
alé torb
alé sec
somiadora vista
empentada pel fracàs.
amaina
amoïna
empenta
esclareix la nit de brumes
finals que es troben palpant-se en la llunyania
illes flotants
somnis rodats
illes flotants
que m´aparten de la terra ferma
abraçada qui sap si a un vent malgastat
encorvada sobre mi mateixa,
conformant l´horitzó del meu cos
alé torb
alé sec
somiadora vista
empentada pel fracàs.
amaina
amoïna
empenta
esclareix la nit de brumes
finals que es troben palpant-se en la llunyania
illes flotants
somnis rodats
sábado, 1 de agosto de 2009
leo en una página que lee a Benedetti:
"primavera con una esquina rota: Nunca pensé que en la felicidad hubiera tanta tristeza".
y es mi verano roto el que me anuncia la triste felicidad
por no sentirme anclada a nada ni nadie
por tener tantos sueños pendientes de hilos que anuncian romperse
por el equilibrio de lainestabilidad.
felicidad triste de sentir cada aliento mío
de palpar los ajenos.
triste felicidad de poder estallar en una mirada.
felicidad, triste, muy triste de snetir mis manos inquietas
queriendo hablar sin tener aún boca.
madera triste que flota a la deriva
siendo feliz de surcar los infinitos mares.
clavo ardiendo, a la temperatura justa de su fundición.
felicidad triste del verano roto
con tacto húmedo de mar.
tócame, soy una ola.
"primavera con una esquina rota: Nunca pensé que en la felicidad hubiera tanta tristeza".
y es mi verano roto el que me anuncia la triste felicidad
por no sentirme anclada a nada ni nadie
por tener tantos sueños pendientes de hilos que anuncian romperse
por el equilibrio de lainestabilidad.
felicidad triste de sentir cada aliento mío
de palpar los ajenos.
triste felicidad de poder estallar en una mirada.
felicidad, triste, muy triste de snetir mis manos inquietas
queriendo hablar sin tener aún boca.
madera triste que flota a la deriva
siendo feliz de surcar los infinitos mares.
clavo ardiendo, a la temperatura justa de su fundición.
felicidad triste del verano roto
con tacto húmedo de mar.
tócame, soy una ola.
déjame
en el aislamiento de este momento
que no puedo respirar más aire
por no caberme en los pulmones
no necesito el suelo para desplazarme
no me basta el horizonte.
déjame
que sea este sueño parte de mi vida
que no quiero hacer pasos sin parame antes a mirar
por el puro hecho de hacerlo.
principio y fin
ligero cosquilleo
de lo que todos olvidan
con el paso del tiempo
contagiosa edad
absurdo sabio
grabado en tinta rascada
las miradas de todos ellos
la mía reflejada
locura , no me dejes
locura prematura
intacta, sin huella aún
déjame
que te quiera un instante
eterno y finito
y puede el cansancio adormecer el cuerpo
igual que el ánimo mover el mundo
no hace ni doce horas
y ya pido otra ronda...
....julio inmenso.....
en el aislamiento de este momento
que no puedo respirar más aire
por no caberme en los pulmones
no necesito el suelo para desplazarme
no me basta el horizonte.
déjame
que sea este sueño parte de mi vida
que no quiero hacer pasos sin parame antes a mirar
por el puro hecho de hacerlo.
principio y fin
ligero cosquilleo
de lo que todos olvidan
con el paso del tiempo
contagiosa edad
absurdo sabio
grabado en tinta rascada
las miradas de todos ellos
la mía reflejada
locura , no me dejes
locura prematura
intacta, sin huella aún
déjame
que te quiera un instante
eterno y finito
y puede el cansancio adormecer el cuerpo
igual que el ánimo mover el mundo
no hace ni doce horas
y ya pido otra ronda...
....julio inmenso.....
lunes, 27 de julio de 2009
extremo,
al otro lado del extremo
solo existe extremo.
en el centro, encrucijada
asteriscos y omisiones
de las manos que han remado
en mi cuerpo
antagónico
del paso del amor
al ante agónico
del sabor de la almohada.
extremo
al otro lado del extremo
conexionado con el monte de Venus
fulgor apocalíptico.
extremo
tuyo
en mi clavado
al otro lado del extremo
solo existe extremo.
en el centro, encrucijada
asteriscos y omisiones
de las manos que han remado
en mi cuerpo
antagónico
del paso del amor
al ante agónico
del sabor de la almohada.
extremo
al otro lado del extremo
conexionado con el monte de Venus
fulgor apocalíptico.
extremo
tuyo
en mi clavado
sábado, 25 de julio de 2009
saber si el cuerpo
aletargado por las horas
es capaz de abandonarse vaivén
de las notas desprendidas de sus manos ajenas
placer envuelto en humedales
y el corazón palpitante
estrepitos contagiosos
ritmos alterados
saber si la morfina
arrancada de los instrumentos
notas dulces
envueltas en fondos agrios
confundidos sonidos, voces y llantos
torrentes en la piel
movimiento
solo me nace movimiento
delirium tremens
locura controlada por el fin venidero
luces... que nos bañen las luces
mirada constante
presencia tangible
violación visual....
Éxtasis para Santa María
aletargado por las horas
es capaz de abandonarse vaivén
de las notas desprendidas de sus manos ajenas
placer envuelto en humedales
y el corazón palpitante
estrepitos contagiosos
ritmos alterados
saber si la morfina
arrancada de los instrumentos
notas dulces
envueltas en fondos agrios
confundidos sonidos, voces y llantos
torrentes en la piel
movimiento
solo me nace movimiento
delirium tremens
locura controlada por el fin venidero
luces... que nos bañen las luces
mirada constante
presencia tangible
violación visual....
Éxtasis para Santa María
jueves, 23 de julio de 2009
sudar sudar...
y solo estoy respirando
hoy el día ha conseguido secar mis ojos
y el cansancio acumulado
no se borra con las horas de la noche
la voz rota a penas me deja articular gritos
y la nostalgia ya comienza a morderme las lágrimas.
agradeciendo los momentos mágicos
tantos como alcanza mi memoria
el movimiento de las hojas
hipnotismo sensorial
cigarras música ambiente
juegos, risas y enfados momentáneos...
confianza pura
abrazos gratos
besos llovidos
caer, levantarse
lanzar fantasías, contestadas ,
dobladas, superadas...
mentes en potencia
crear, respiran creando
un palo...es un mundo
redescubrir que en la tierra en la que abandono mi cuerpo
existen mundos...
que los cuentos viven
y vivimos contando
y solo estoy respirando
hoy el día ha conseguido secar mis ojos
y el cansancio acumulado
no se borra con las horas de la noche
la voz rota a penas me deja articular gritos
y la nostalgia ya comienza a morderme las lágrimas.
agradeciendo los momentos mágicos
tantos como alcanza mi memoria
el movimiento de las hojas
hipnotismo sensorial
cigarras música ambiente
juegos, risas y enfados momentáneos...
confianza pura
abrazos gratos
besos llovidos
caer, levantarse
lanzar fantasías, contestadas ,
dobladas, superadas...
mentes en potencia
crear, respiran creando
un palo...es un mundo
redescubrir que en la tierra en la que abandono mi cuerpo
existen mundos...
que los cuentos viven
y vivimos contando
domingo, 19 de julio de 2009
ay! silencio malvado del paso que avisa que se va a dar.
lanzando la pierna en alto al abismo eterno del caminar a diario.
y si la lengua, se enreda en sí misma, será porque la boca de la botella es demasiado pequeña
para tanto contenido.
que los grumos espesos del lejano murmullo me atan en mil marañas de dientes y uñas.
ay! silencio, oculto tras las sábanas...que desde pequeña, vislumbro figuras ocultas en la oscuridad...
yo misma soy y seré mi propio fantasma.
lanzando la pierna en alto al abismo eterno del caminar a diario.
y si la lengua, se enreda en sí misma, será porque la boca de la botella es demasiado pequeña
para tanto contenido.
que los grumos espesos del lejano murmullo me atan en mil marañas de dientes y uñas.
ay! silencio, oculto tras las sábanas...que desde pequeña, vislumbro figuras ocultas en la oscuridad...
yo misma soy y seré mi propio fantasma.
la profilaxis del deshielo o cómo demudarse por los ojos como prevención al ataque de calor foráneo...
es muy simple....
indicaciones: no indico nada
precauciones: las propias
intoxicación: segura
posología: poso logía.....la ciencia de los posos...cada uno, que cree su doctrina según sus propios restos.
inconvenientes: no apto para quienes gusten en regocijarse en su propio poso ni deshielo...apto para todo aquel que quiera dejar de ser bloque por ser licuación voluntaria
es muy simple....
indicaciones: no indico nada
precauciones: las propias
intoxicación: segura
posología: poso logía.....la ciencia de los posos...cada uno, que cree su doctrina según sus propios restos.
inconvenientes: no apto para quienes gusten en regocijarse en su propio poso ni deshielo...apto para todo aquel que quiera dejar de ser bloque por ser licuación voluntaria
viernes, 17 de julio de 2009
triste se presentaba el día en el que el calor, ya amenazante, dejaba su surco en mi piel.
la luz, aún retozaba con la noche y mis pasos me dirigían a la habitación ambulante, el atobus 90, circular ronda tránsitos.
siempre todos tenemos habituales preferencias....yo suelo buscar el reposo del final de todo, el culo del gusano...
me puse los cascos, música ténue para iniciar mi lectura de trayectos pero alcé la vista, suelo notar ciertas presencias y...allí llegó él.
andaba sin pisar el suelo, mirando su billete, como buscando su localidad. se sentó enfrente de mi.
su voz era bella, grave, pero entraba a los oídos con unas pausas dulces, unas pausas que rozaban el delirio y el sueño. su rostro manchado por el pelo creciente, ocultaba unos ojos que lo palban todo, oscuros, inexcrutables. Su aspecto era el de un joven de unos treinta años, más bien delgado, vestía unos jeans y una camisa de cuadros azules.
-¿ qué tiene taaa...tua..do en el hombro dere...cho?
-una guitarra-responió amablemente un hombre sudamericano.
-¿y por qué?, ¿tiene algún significado para usted....esa... guitarra, tatuada en ...su hombro...derecho?
-soy guitarrista.
-señor, que sepa que está sentado junto a un guitarrista-le mencionó a un tercero pasajero.- ¿es usted erudito, está usted calificado para tocar...algún instrumento musical...?
-no.-respondió este tercero.
-¿y que género...musi..cal toca? jazz, blues....
-toco boleros.-respondió el primero.
-boleros...los buenos boleros se tocan con...mucho sentimiento.....me llamo Pablo.
-encantado-respondió el guitarrista de boleros.
-de verdad estás encantado de conocerme...¿por qué te dejas pelo crecer...en la cara...pelo debajo de la nariz...eso que llaman bigote.
no podía evitar el violarlo, del mismo modo que el violaba a quienes le rodeabamos...en ese instante me pareció sublime.
Su conversación, más bien su monólogo del cual nos hacía partícipes, ya que eramos su tema, fue interrumpido por la llegada de una mujer:
-te llamas margarita? ¿te llamas amapola? ¿margarita? ¿rosa?¿violeta?, tienes ...nombre de flor....-la muchacha bosteza....-¿te llamas bostezo quizá?
-Elisabeth, me llamo Elisabeth.
-Encantado, Elisabeth.....que nombre más bello, que suerte tienes...que nombre más bello...
De repente, su mirada se dirigió a mi. No voy a negar que ansiaba el hablar con él...
-Tú ....haces que lees mientras no miras nada en esas páginas, no estás entendiendo nada...porque estás escuchando.
-Sí. -respondí con la sonrisa del niño travieso al que le han pillado por sorpresa.
-Haces como que lees, pero eres incapaz de entender ni una palabra ....
Sorprendentemente, daba la casualidad de que sí, el libro que tenía entre manos exigía de mi algo que ahora no tengo...un presente consciente...este momento era una excepción.
-Me llamo Pablo, encantado...
-Yo Marieta.
Estrechó mi mano con la intención de no soltarla. Con mi otra mano, aparté la suya de la mía.
Un bache hizo que poco a poco, muy lentamente cayera, recostándose en los dos asientos.
Llegó una tercera mujer que, por lo visto, no sabía que justo en ese bus, justo a su lado, se encontraba la persona más interesante que podía viajar en cualquier autobús de esta ciudad.
Pablo hablaba de la luz, la sentía en la piel...señalaba cuando pasaba una moto, una gasolinera...estaba en todos lados, tan quieto, tan neutro, tan complacido...
-Señora, buenos días, soy Pablo.
Ella, tensa, agarrándose a sí mismano respondía nate su insistencia. Intenté persuadirle diciéndole que igual ella no quería hablar con él.
Entonces ella dijo:
-Puedes dejarnos, estamos escuchando las noticias.
-Señora, disculpe, no le iba a hacer nada, pero por usted, nadie más está escuchando las noticias...-empezó a gemir, una mezcla de gozo y dolor...y comenzó a hablar de muertes en Kafagistán, de muertes en Sudán...y de la verdad ...que no hacemos nada por evitarlo....
Pasó esto...mientras él seguía comentando ...a un señor, le deseó un buen día...tan bueno que no iba a necesitar las gafas de vista que llevaba sobre la cabeza para ver lo maravilloso que sería su día....
poco después, tuve que bajar del bus...aún pensando en todas las verdades que ese"lunático2 había arrojado sobre el sobre hermético en el que viajamos cada día...
la luz, aún retozaba con la noche y mis pasos me dirigían a la habitación ambulante, el atobus 90, circular ronda tránsitos.
siempre todos tenemos habituales preferencias....yo suelo buscar el reposo del final de todo, el culo del gusano...
me puse los cascos, música ténue para iniciar mi lectura de trayectos pero alcé la vista, suelo notar ciertas presencias y...allí llegó él.
andaba sin pisar el suelo, mirando su billete, como buscando su localidad. se sentó enfrente de mi.
su voz era bella, grave, pero entraba a los oídos con unas pausas dulces, unas pausas que rozaban el delirio y el sueño. su rostro manchado por el pelo creciente, ocultaba unos ojos que lo palban todo, oscuros, inexcrutables. Su aspecto era el de un joven de unos treinta años, más bien delgado, vestía unos jeans y una camisa de cuadros azules.
-¿ qué tiene taaa...tua..do en el hombro dere...cho?
-una guitarra-responió amablemente un hombre sudamericano.
-¿y por qué?, ¿tiene algún significado para usted....esa... guitarra, tatuada en ...su hombro...derecho?
-soy guitarrista.
-señor, que sepa que está sentado junto a un guitarrista-le mencionó a un tercero pasajero.- ¿es usted erudito, está usted calificado para tocar...algún instrumento musical...?
-no.-respondió este tercero.
-¿y que género...musi..cal toca? jazz, blues....
-toco boleros.-respondió el primero.
-boleros...los buenos boleros se tocan con...mucho sentimiento.....me llamo Pablo.
-encantado-respondió el guitarrista de boleros.
-de verdad estás encantado de conocerme...¿por qué te dejas pelo crecer...en la cara...pelo debajo de la nariz...eso que llaman bigote.
no podía evitar el violarlo, del mismo modo que el violaba a quienes le rodeabamos...en ese instante me pareció sublime.
Su conversación, más bien su monólogo del cual nos hacía partícipes, ya que eramos su tema, fue interrumpido por la llegada de una mujer:
-te llamas margarita? ¿te llamas amapola? ¿margarita? ¿rosa?¿violeta?, tienes ...nombre de flor....-la muchacha bosteza....-¿te llamas bostezo quizá?
-Elisabeth, me llamo Elisabeth.
-Encantado, Elisabeth.....que nombre más bello, que suerte tienes...que nombre más bello...
De repente, su mirada se dirigió a mi. No voy a negar que ansiaba el hablar con él...
-Tú ....haces que lees mientras no miras nada en esas páginas, no estás entendiendo nada...porque estás escuchando.
-Sí. -respondí con la sonrisa del niño travieso al que le han pillado por sorpresa.
-Haces como que lees, pero eres incapaz de entender ni una palabra ....
Sorprendentemente, daba la casualidad de que sí, el libro que tenía entre manos exigía de mi algo que ahora no tengo...un presente consciente...este momento era una excepción.
-Me llamo Pablo, encantado...
-Yo Marieta.
Estrechó mi mano con la intención de no soltarla. Con mi otra mano, aparté la suya de la mía.
Un bache hizo que poco a poco, muy lentamente cayera, recostándose en los dos asientos.
Llegó una tercera mujer que, por lo visto, no sabía que justo en ese bus, justo a su lado, se encontraba la persona más interesante que podía viajar en cualquier autobús de esta ciudad.
Pablo hablaba de la luz, la sentía en la piel...señalaba cuando pasaba una moto, una gasolinera...estaba en todos lados, tan quieto, tan neutro, tan complacido...
-Señora, buenos días, soy Pablo.
Ella, tensa, agarrándose a sí mismano respondía nate su insistencia. Intenté persuadirle diciéndole que igual ella no quería hablar con él.
Entonces ella dijo:
-Puedes dejarnos, estamos escuchando las noticias.
-Señora, disculpe, no le iba a hacer nada, pero por usted, nadie más está escuchando las noticias...-empezó a gemir, una mezcla de gozo y dolor...y comenzó a hablar de muertes en Kafagistán, de muertes en Sudán...y de la verdad ...que no hacemos nada por evitarlo....
Pasó esto...mientras él seguía comentando ...a un señor, le deseó un buen día...tan bueno que no iba a necesitar las gafas de vista que llevaba sobre la cabeza para ver lo maravilloso que sería su día....
poco después, tuve que bajar del bus...aún pensando en todas las verdades que ese"lunático2 había arrojado sobre el sobre hermético en el que viajamos cada día...
jueves, 16 de julio de 2009
indigestión de palabras
egagrópilas que rumio
reduciéndolas a ácido.
palabras que no sé si primero pienso
o siento
palabras que escribo
que pronuncio...
boomerang que retorna a mis oídos...
a mi pensamiento
al sentir...
eterno caleidoscopio de distorsiones
en las que me planto
muero y renazco.
llego a creer que son estas paredes....
egagrópilas que rumio
reduciéndolas a ácido.
palabras que no sé si primero pienso
o siento
palabras que escribo
que pronuncio...
boomerang que retorna a mis oídos...
a mi pensamiento
al sentir...
eterno caleidoscopio de distorsiones
en las que me planto
muero y renazco.
llego a creer que son estas paredes....
miércoles, 15 de julio de 2009
no hay aliento próspero
ni serpenteantes miradas
no hay mano que busque la mía ansiosa
no existe hueco
no hay cama
ficciones
todo lo que creo se torna ficciones
y que bailen las hadas
mientras creo mi pira
perturbadores palabras
mis alas atadas
fuego
todo lo que necesito es fuego
quemar aquellos días
borrar mi recuerdo
arrancar el marca páginas
de los días mentidos.
tan poco cierto como yo.
fuego arrasando la ficción
ni serpenteantes miradas
no hay mano que busque la mía ansiosa
no existe hueco
no hay cama
ficciones
todo lo que creo se torna ficciones
y que bailen las hadas
mientras creo mi pira
perturbadores palabras
mis alas atadas
fuego
todo lo que necesito es fuego
quemar aquellos días
borrar mi recuerdo
arrancar el marca páginas
de los días mentidos.
tan poco cierto como yo.
fuego arrasando la ficción
martes, 14 de julio de 2009
es el tiempo la reseña de la esclavitud
son los pasos cojos
el vivir recordando lo que no existe
el proyectar lo que nunca ocurre
es el tiempo la barrera de la vida
la invención venenosa que corroe el alma
solitaria que inunda, parásito
es el poco tiempo contigo
el mucho sin ti
el tiempo del olor que queda
un sin parar de latir que no bombea al corazón.
es el tiempo que me olvidas
es el tiempo que atesoro como ceniza en las manos.
las lágrimas que dejan surco
el telón de acero en el aire
la noches encandiladas
tiempo basura
tiempo hermético
carcoma de mis entrañas.
tu abandono es cuestión, tan solo de tiempo
son los pasos cojos
el vivir recordando lo que no existe
el proyectar lo que nunca ocurre
es el tiempo la barrera de la vida
la invención venenosa que corroe el alma
solitaria que inunda, parásito
es el poco tiempo contigo
el mucho sin ti
el tiempo del olor que queda
un sin parar de latir que no bombea al corazón.
es el tiempo que me olvidas
es el tiempo que atesoro como ceniza en las manos.
las lágrimas que dejan surco
el telón de acero en el aire
la noches encandiladas
tiempo basura
tiempo hermético
carcoma de mis entrañas.
tu abandono es cuestión, tan solo de tiempo
domingo, 12 de julio de 2009
que no me extrañe si hoy faltara hasta el aire.
el habitáculo era cerrado, un cubo perfecto de paredes pulidas.
no existís la mínima arista capaz de herir.
algodón...hay quien diría que era de algodón.
algodón iluminado en su mismo centro.
una suerte de nebulosa lumínica.
pero no me extrañó que, en mitad de la gloria,
de repente el aire se cortara, cuarteando primero mis ojos
secados por su ausencia.
se desprendió la retina, sonando como mil alfileres.
la lengua se comprimió hasta el mínimo balbuceo
ahogada la voz en la nada
sin nada que oir, por no haber dicho nada.
aire agotado
consumiendo el cigarro de mi cuerpo
a la mínima expresión de su tejido.
los músculos, comenzaron a desligarse
los huesos, simple limadura amarillenta
mares de sangre transformando las paredes.
y allá quedé, reducida a un amasijo visceral,
a un cúmulo de sueños falsos,
un montón de fantasías asesinadas(más no por mi).
hoy no me extrañaría que hasta se me negara el aire.
el habitáculo era cerrado, un cubo perfecto de paredes pulidas.
no existís la mínima arista capaz de herir.
algodón...hay quien diría que era de algodón.
algodón iluminado en su mismo centro.
una suerte de nebulosa lumínica.
pero no me extrañó que, en mitad de la gloria,
de repente el aire se cortara, cuarteando primero mis ojos
secados por su ausencia.
se desprendió la retina, sonando como mil alfileres.
la lengua se comprimió hasta el mínimo balbuceo
ahogada la voz en la nada
sin nada que oir, por no haber dicho nada.
aire agotado
consumiendo el cigarro de mi cuerpo
a la mínima expresión de su tejido.
los músculos, comenzaron a desligarse
los huesos, simple limadura amarillenta
mares de sangre transformando las paredes.
y allá quedé, reducida a un amasijo visceral,
a un cúmulo de sueños falsos,
un montón de fantasías asesinadas(más no por mi).
hoy no me extrañaría que hasta se me negara el aire.
nocturnidad que amanece en el impulso incontrolado.
lamiendo las ramas mis heridas piernas
invocación peligrosa
cambio estrellas fugaces por cromos de luz
y que los temblores no me detengan
que hoy no hay sueño que entre en mis ojos,
que desnudo te quisiera entre mis piernas,
que no hay sombra que ahora me tiña
piel escorzada sobre la amante tierra
absurdos pensamientos balanceándome
dime,¿ qué cambia con la luz!?
a tientas he palpado cada milímetro de nos
escarchando los sudores que acaparan los cuerpos.
la orgía sigue bailando
nunca se detiene, cíclicamente revivida en su propia muerte
he lanzado un ancla...prefiero volver a nado
lamiendo las ramas mis heridas piernas
invocación peligrosa
cambio estrellas fugaces por cromos de luz
y que los temblores no me detengan
que hoy no hay sueño que entre en mis ojos,
que desnudo te quisiera entre mis piernas,
que no hay sombra que ahora me tiña
piel escorzada sobre la amante tierra
absurdos pensamientos balanceándome
dime,¿ qué cambia con la luz!?
a tientas he palpado cada milímetro de nos
escarchando los sudores que acaparan los cuerpos.
la orgía sigue bailando
nunca se detiene, cíclicamente revivida en su propia muerte
he lanzado un ancla...prefiero volver a nado
sábado, 11 de julio de 2009
mis manos
frimes prolongaciones de mi mente
transformadoras torpes, todavía, de milésimas mías.
tendones ligados al cuerpo
danzantes de vida
mis manos, abarcando tu cuerpo, navegandote
conquistando materias
moldeando minutos
manos con ojos que no miran, viendo mucho más allá.
alambres maleables de poseer, un momento
paro, temblores.
autopistas bifurcadas de energía fluyendo
estremecidas, constantemente
vertederos de placer.
mis manos
frimes prolongaciones de mi mente
transformadoras torpes, todavía, de milésimas mías.
tendones ligados al cuerpo
danzantes de vida
mis manos, abarcando tu cuerpo, navegandote
conquistando materias
moldeando minutos
manos con ojos que no miran, viendo mucho más allá.
alambres maleables de poseer, un momento
paro, temblores.
autopistas bifurcadas de energía fluyendo
estremecidas, constantemente
vertederos de placer.
mis manos
l´estiu plagat de xixarres ja no em deixa el mateix gust als llavis.
he canviat la remor de les fulles per l´insomni del tronar de cotxes.
busque per trobar moments de tranquilitat que m´allunyen del rebombori
que aturmenta al meu cap de cigró.
dis-me que hi ha a vora teua.
caminant a tentes sense saber l´objectiu és com anar clavant agulles fines
al pelmell dels peus.
dol, dol negre per tot el llançat
raspant la pedra seria capaç de perder la pell
sempre busque on hi ha, sempre alimente el que em destrueix.
a vora teua, només es menja sal .
he canviat la remor de les fulles per l´insomni del tronar de cotxes.
busque per trobar moments de tranquilitat que m´allunyen del rebombori
que aturmenta al meu cap de cigró.
dis-me que hi ha a vora teua.
caminant a tentes sense saber l´objectiu és com anar clavant agulles fines
al pelmell dels peus.
dol, dol negre per tot el llançat
raspant la pedra seria capaç de perder la pell
sempre busque on hi ha, sempre alimente el que em destrueix.
a vora teua, només es menja sal .
viernes, 10 de julio de 2009
con los dientes afilados, he pensado dibujar en tu piel la mía.
arrastrar lo innecesario escupiendo a cada rato.
pulir, lengua en boca humedeciendo el calor del roce.
admitir que el placer denso bloquea mi mente.
ir y venir fervoroso del jadeo no contenido.
arrancar la piel a tiras
coser tu piel mordiente, mordiendo animal
perderse la mirada propia
en las ganas locas, desesperadas
de sentir tu peso oprimiendo
cuadrilatero mágico
arrastrar lo innecesario escupiendo a cada rato.
pulir, lengua en boca humedeciendo el calor del roce.
admitir que el placer denso bloquea mi mente.
ir y venir fervoroso del jadeo no contenido.
arrancar la piel a tiras
coser tu piel mordiente, mordiendo animal
perderse la mirada propia
en las ganas locas, desesperadas
de sentir tu peso oprimiendo
cuadrilatero mágico
que no permita que el silencio que hoy ahoga mis ojos
sea poso formando mi jaula.
no quiero los barrotes del pensar constante
anidando mi débil presencia.
lo extraño sería que no girara en la dirección en la que me remuevo.
de poco y nada me sirve, que me incites a respirar más.
papeles descuartizados, cada vez nadie me sabe.
soleadamente sola.
no existen los guiños.
sea poso formando mi jaula.
no quiero los barrotes del pensar constante
anidando mi débil presencia.
lo extraño sería que no girara en la dirección en la que me remuevo.
de poco y nada me sirve, que me incites a respirar más.
papeles descuartizados, cada vez nadie me sabe.
soleadamente sola.
no existen los guiños.
jueves, 9 de julio de 2009
des d´ací, la distància no és mesura amb kilòmetres, més bé amb palmells.
glop a glop, engolint tot allò que me dic i me crec.
no hi han peus a terra
i l´esperança, per desbordant, acaba desesperançada.
el grit, el bram, forada la gola feta malbé de tants besos sense sentit.
el cau sord, ja no acull famèlicament en nits perdudes.
soletat, entre cotó i espart.
quantes voltes, voldria haver tancat els ulls, cobard, per evitar presents que no caben a les mans.
xiuxiueja el bateg arrastrat, i la por em fa tremolar si deixe el cor a l´abast d´alguna mà.
glop a glop, engolint tot allò que me dic i me crec.
no hi han peus a terra
i l´esperança, per desbordant, acaba desesperançada.
el grit, el bram, forada la gola feta malbé de tants besos sense sentit.
el cau sord, ja no acull famèlicament en nits perdudes.
soletat, entre cotó i espart.
quantes voltes, voldria haver tancat els ulls, cobard, per evitar presents que no caben a les mans.
xiuxiueja el bateg arrastrat, i la por em fa tremolar si deixe el cor a l´abast d´alguna mà.
lo que doy no llega a la mínima parte de lo que soy,
de lo que daría si no me deshiciera en naufragios de salitre .
lo que he dado(bien sabes que lo dí) repica en mi mente como
el peor de los tintes que encharcan el alma.
enfermos, quienes piensan que el error es dar, pese a no recibir.
llena, de agujeros, pero llena, sabiendo mis derrames, mis escapes
mis turbias entrañas indigestas.
lo que doy, ahora lo guardo en espera y pausa.
a la señal despertarán los Titanes
de lo que daría si no me deshiciera en naufragios de salitre .
lo que he dado(bien sabes que lo dí) repica en mi mente como
el peor de los tintes que encharcan el alma.
enfermos, quienes piensan que el error es dar, pese a no recibir.
llena, de agujeros, pero llena, sabiendo mis derrames, mis escapes
mis turbias entrañas indigestas.
lo que doy, ahora lo guardo en espera y pausa.
a la señal despertarán los Titanes
desvelarse en aguaceros nocturnos
es como nadar entre sueños
los mismos que hoy han arrastrado mis pies
las horas en las que no soy capaz de desabrochar
aquellas letras que me darían forma, si existrieran.
la lluvia en verano sana las mentes
remueve la tierra
la inconexión vierte manos en bocas
ebria de horas
limón en los ojos
colirio en el té(nuevamente)
es como nadar entre sueños
los mismos que hoy han arrastrado mis pies
las horas en las que no soy capaz de desabrochar
aquellas letras que me darían forma, si existrieran.
la lluvia en verano sana las mentes
remueve la tierra
la inconexión vierte manos en bocas
ebria de horas
limón en los ojos
colirio en el té(nuevamente)
martes, 7 de julio de 2009
desaprecer, sabiendo que no hay huella tras la marcha.
que todo mi signo se borra con dos soplidos.
desaparecer del hueco de mi cama sola.
desaparecer de las fotos que nunca hice.
desaparecer de estas teclas que oprimo sin mesura
desaparecer de mi nombre de eco.
desaparecer sabiendo que no hay pincelada mía que pinte
lo que aún no he dicho.
desaparecer, singular infinitivo del propósito
desaparecer, cuando nadie lea estas palabras
que todo mi signo se borra con dos soplidos.
desaparecer del hueco de mi cama sola.
desaparecer de las fotos que nunca hice.
desaparecer de estas teclas que oprimo sin mesura
desaparecer de mi nombre de eco.
desaparecer sabiendo que no hay pincelada mía que pinte
lo que aún no he dicho.
desaparecer, singular infinitivo del propósito
desaparecer, cuando nadie lea estas palabras
las palabras, un día, de tan pronunciadas, hicieron huelga de sentido
y estaba el mundo carente de nombre, de amasijo capaz de contener.
pensamientos agolpados rebotando en el cerebro, incapaces de tener forma.
las calles vacías.
los sueños de nada, no llegaban ni a eso, a nada...elimanada también.
parálisis, defunción, catatónismo.
nadie recuerda ya, borrado quedó de las mentes, incapaces de nombrar lo que no tienen nombre.
Hoy, las palabras amenazan volver a no ser.
hoy, no encuentro sentido a lo que mi boca pronuncia.
se ha corrido la tinta de mis sentimientos
y estaba el mundo carente de nombre, de amasijo capaz de contener.
pensamientos agolpados rebotando en el cerebro, incapaces de tener forma.
las calles vacías.
los sueños de nada, no llegaban ni a eso, a nada...elimanada también.
parálisis, defunción, catatónismo.
nadie recuerda ya, borrado quedó de las mentes, incapaces de nombrar lo que no tienen nombre.
Hoy, las palabras amenazan volver a no ser.
hoy, no encuentro sentido a lo que mi boca pronuncia.
se ha corrido la tinta de mis sentimientos
agafa´m fort, molt fort
en la distància estelar
de totes le galàxies obertes per a nosaltres.
la densitat quasi palpable de l´aire
entretallat per l´exal·lació primera,
per l´alé prolongat.
remor esclaridora plagada de dubtes,
sembrada de pell per navegar.
gegant Orió claredat d´una nit.
caçador de somnis extraviats
en la bromera dels cosos.
hi han illes en terra seca,
miratges que es deixen besar.
hi han mars que desemboquen en paraules,
eixes que no fa falta dir.
l´eix de les 31 hores
que floten en l ínconclusa cadència
del temps que no cessa de correr.
voldria detindre les manetes de Crono
per recorrer cada palmell de la teua presència,
i de la teua ausència.
en la distància estelar
de totes le galàxies obertes per a nosaltres.
la densitat quasi palpable de l´aire
entretallat per l´exal·lació primera,
per l´alé prolongat.
remor esclaridora plagada de dubtes,
sembrada de pell per navegar.
gegant Orió claredat d´una nit.
caçador de somnis extraviats
en la bromera dels cosos.
hi han illes en terra seca,
miratges que es deixen besar.
hi han mars que desemboquen en paraules,
eixes que no fa falta dir.
l´eix de les 31 hores
que floten en l ínconclusa cadència
del temps que no cessa de correr.
voldria detindre les manetes de Crono
per recorrer cada palmell de la teua presència,
i de la teua ausència.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)