extremo,
al otro lado del extremo
solo existe extremo.
en el centro, encrucijada
asteriscos y omisiones
de las manos que han remado
en mi cuerpo
antagónico
del paso del amor
al ante agónico
del sabor de la almohada.
extremo
al otro lado del extremo
conexionado con el monte de Venus
fulgor apocalíptico.
extremo
tuyo
en mi clavado

saber si el cuerpo
aletargado por las horas
es capaz de abandonarse vaivén
de las notas desprendidas de sus manos ajenas
placer envuelto en humedales
y el corazón palpitante
estrepitos contagiosos
ritmos alterados

saber si la morfina
arrancada de los instrumentos
notas dulces
envueltas en fondos agrios
confundidos sonidos, voces y llantos
torrentes en la piel

movimiento
solo me nace movimiento
delirium tremens
locura controlada por el fin venidero
luces... que nos bañen las luces
mirada constante
presencia tangible
violación visual....

Éxtasis para Santa María

sudar sudar...
y solo estoy respirando
hoy el día ha conseguido secar mis ojos
y el cansancio acumulado
no se borra con las horas de la noche
la voz rota a penas me deja articular gritos
y la nostalgia ya comienza a morderme las lágrimas.
agradeciendo los momentos mágicos
tantos como alcanza mi memoria
el movimiento de las hojas
hipnotismo sensorial
cigarras música ambiente
juegos, risas y enfados momentáneos...
confianza pura
abrazos gratos
besos llovidos
caer, levantarse
lanzar fantasías, contestadas ,
dobladas, superadas...
mentes en potencia
crear, respiran creando
un palo...es un mundo
redescubrir que en la tierra en la que abandono mi cuerpo
existen mundos...
que los cuentos viven
y vivimos contando

ay! silencio malvado del paso que avisa que se va a dar.
lanzando la pierna en alto al abismo eterno del caminar a diario.
y si la lengua, se enreda en sí misma, será porque la boca de la botella es demasiado pequeña
para tanto contenido.
que los grumos espesos del lejano murmullo me atan en mil marañas de dientes y uñas.
ay! silencio, oculto tras las sábanas...que desde pequeña, vislumbro figuras ocultas en la oscuridad...
yo misma soy y seré mi propio fantasma.

la profilaxis del deshielo o cómo demudarse por los ojos como prevención al ataque de calor foráneo...
es muy simple....
indicaciones: no indico nada
precauciones: las propias
intoxicación: segura
posología: poso logía.....la ciencia de los posos...cada uno, que cree su doctrina según sus propios restos.

inconvenientes: no apto para quienes gusten en regocijarse en su propio poso ni deshielo...apto para todo aquel que quiera dejar de ser bloque por ser licuación voluntaria

triste se presentaba el día en el que el calor, ya amenazante, dejaba su surco en mi piel.
la luz, aún retozaba con la noche y mis pasos me dirigían a la habitación ambulante, el atobus 90, circular ronda tránsitos.
siempre todos tenemos habituales preferencias....yo suelo buscar el reposo del final de todo, el culo del gusano...
me puse los cascos, música ténue para iniciar mi lectura de trayectos pero alcé la vista, suelo notar ciertas presencias y...allí llegó él.
andaba sin pisar el suelo, mirando su billete, como buscando su localidad. se sentó enfrente de mi.
su voz era bella, grave, pero entraba a los oídos con unas pausas dulces, unas pausas que rozaban el delirio y el sueño. su rostro manchado por el pelo creciente, ocultaba unos ojos que lo palban todo, oscuros, inexcrutables. Su aspecto era el de un joven de unos treinta años, más bien delgado, vestía unos jeans y una camisa de cuadros azules.
-¿ qué tiene taaa...tua..do en el hombro dere...cho?
-una guitarra-responió amablemente un hombre sudamericano.
-¿y por qué?, ¿tiene algún significado para usted....esa... guitarra, tatuada en ...su hombro...derecho?
-soy guitarrista.
-señor, que sepa que está sentado junto a un guitarrista-le mencionó a un tercero pasajero.- ¿es usted erudito, está usted calificado para tocar...algún instrumento musical...?
-no.-respondió este tercero.
-¿y que género...musi..cal toca? jazz, blues....
-toco boleros.-respondió el primero.
-boleros...los buenos boleros se tocan con...mucho sentimiento.....me llamo Pablo.
-encantado-respondió el guitarrista de boleros.
-de verdad estás encantado de conocerme...¿por qué te dejas pelo crecer...en la cara...pelo debajo de la nariz...eso que llaman bigote.
no podía evitar el violarlo, del mismo modo que el violaba a quienes le rodeabamos...en ese instante me pareció sublime.
Su conversación, más bien su monólogo del cual nos hacía partícipes, ya que eramos su tema, fue interrumpido por la llegada de una mujer:
-te llamas margarita? ¿te llamas amapola? ¿margarita? ¿rosa?¿violeta?, tienes ...nombre de flor....-la muchacha bosteza....-¿te llamas bostezo quizá?
-Elisabeth, me llamo Elisabeth.
-Encantado, Elisabeth.....que nombre más bello, que suerte tienes...que nombre más bello...

De repente, su mirada se dirigió a mi. No voy a negar que ansiaba el hablar con él...
-Tú ....haces que lees mientras no miras nada en esas páginas, no estás entendiendo nada...porque estás escuchando.
-Sí. -respondí con la sonrisa del niño travieso al que le han pillado por sorpresa.
-Haces como que lees, pero eres incapaz de entender ni una palabra ....
Sorprendentemente, daba la casualidad de que sí, el libro que tenía entre manos exigía de mi algo que ahora no tengo...un presente consciente...este momento era una excepción.
-Me llamo Pablo, encantado...
-Yo Marieta.
Estrechó mi mano con la intención de no soltarla. Con mi otra mano, aparté la suya de la mía.
Un bache hizo que poco a poco, muy lentamente cayera, recostándose en los dos asientos.

Llegó una tercera mujer que, por lo visto, no sabía que justo en ese bus, justo a su lado, se encontraba la persona más interesante que podía viajar en cualquier autobús de esta ciudad.
Pablo hablaba de la luz, la sentía en la piel...señalaba cuando pasaba una moto, una gasolinera...estaba en todos lados, tan quieto, tan neutro, tan complacido...

-Señora, buenos días, soy Pablo.
Ella, tensa, agarrándose a sí mismano respondía nate su insistencia. Intenté persuadirle diciéndole que igual ella no quería hablar con él.
Entonces ella dijo:
-Puedes dejarnos, estamos escuchando las noticias.
-Señora, disculpe, no le iba a hacer nada, pero por usted, nadie más está escuchando las noticias...-empezó a gemir, una mezcla de gozo y dolor...y comenzó a hablar de muertes en Kafagistán, de muertes en Sudán...y de la verdad ...que no hacemos nada por evitarlo....
Pasó esto...mientras él seguía comentando ...a un señor, le deseó un buen día...tan bueno que no iba a necesitar las gafas de vista que llevaba sobre la cabeza para ver lo maravilloso que sería su día....
poco después, tuve que bajar del bus...aún pensando en todas las verdades que ese"lunático2 había arrojado sobre el sobre hermético en el que viajamos cada día...

indigestión de palabras
egagrópilas que rumio
reduciéndolas a ácido.
palabras que no sé si primero pienso
o siento
palabras que escribo
que pronuncio...
boomerang que retorna a mis oídos...
a mi pensamiento
al sentir...
eterno caleidoscopio de distorsiones
en las que me planto
muero y renazco.
llego a creer que son estas paredes....

no hay aliento próspero
ni serpenteantes miradas
no hay mano que busque la mía ansiosa
no existe hueco
no hay cama
ficciones
todo lo que creo se torna ficciones
y que bailen las hadas
mientras creo mi pira
perturbadores palabras
mis alas atadas
fuego
todo lo que necesito es fuego
quemar aquellos días
borrar mi recuerdo
arrancar el marca páginas
de los días mentidos.
tan poco cierto como yo.
fuego arrasando la ficción

es el tiempo la reseña de la esclavitud
son los pasos cojos
el vivir recordando lo que no existe
el proyectar lo que nunca ocurre
es el tiempo la barrera de la vida
la invención venenosa que corroe el alma
solitaria que inunda, parásito
es el poco tiempo contigo
el mucho sin ti
el tiempo del olor que queda
un sin parar de latir que no bombea al corazón.
es el tiempo que me olvidas
es el tiempo que atesoro como ceniza en las manos.

las lágrimas que dejan surco
el telón de acero en el aire
la noches encandiladas
tiempo basura
tiempo hermético
carcoma de mis entrañas.
tu abandono es cuestión, tan solo de tiempo

poco
a poco
los pasos se rectos se cubren de humo.
poco
a poco
ya no recuerdas dónde dejé mi huella
poco
a poco
la piel tuya pierde mi taco
poco
a poco
me voy yendo...poco
a poco.
no me buscarás.
y yo ya no estaré

casi todo queda justificado
menguando en cuartos lacrimógenos
los recuerdos de la noche y el día se entremezclan
sé porque me pesa tanto el hoy
sé lo que me va a costar sonreir mañana.
casi todo queda justificado
sin explicaciones
creer en lo que veo
aún sabiendo que no puedo.
inscripciones latentes

que no me extrañe si hoy faltara hasta el aire.
el habitáculo era cerrado, un cubo perfecto de paredes pulidas.
no existís la mínima arista capaz de herir.
algodón...hay quien diría que era de algodón.
algodón iluminado en su mismo centro.
una suerte de nebulosa lumínica.
pero no me extrañó que, en mitad de la gloria,
de repente el aire se cortara, cuarteando primero mis ojos
secados por su ausencia.
se desprendió la retina, sonando como mil alfileres.
la lengua se comprimió hasta el mínimo balbuceo
ahogada la voz en la nada
sin nada que oir, por no haber dicho nada.
aire agotado
consumiendo el cigarro de mi cuerpo
a la mínima expresión de su tejido.
los músculos, comenzaron a desligarse
los huesos, simple limadura amarillenta
mares de sangre transformando las paredes.
y allá quedé, reducida a un amasijo visceral,
a un cúmulo de sueños falsos,
un montón de fantasías asesinadas(más no por mi).
hoy no me extrañaría que hasta se me negara el aire.

nocturnidad que amanece en el impulso incontrolado.
lamiendo las ramas mis heridas piernas
invocación peligrosa
cambio estrellas fugaces por cromos de luz
y que los temblores no me detengan
que hoy no hay sueño que entre en mis ojos,
que desnudo te quisiera entre mis piernas,
que no hay sombra que ahora me tiña
piel escorzada sobre la amante tierra
absurdos pensamientos balanceándome
dime,¿ qué cambia con la luz!?
a tientas he palpado cada milímetro de nos
escarchando los sudores que acaparan los cuerpos.
la orgía sigue bailando
nunca se detiene, cíclicamente revivida en su propia muerte
he lanzado un ancla...prefiero volver a nado

mis manos
frimes prolongaciones de mi mente
transformadoras torpes, todavía, de milésimas mías.
tendones ligados al cuerpo
danzantes de vida
mis manos, abarcando tu cuerpo, navegandote
conquistando materias
moldeando minutos
manos con ojos que no miran, viendo mucho más allá.
alambres maleables de poseer, un momento
paro, temblores.
autopistas bifurcadas de energía fluyendo
estremecidas, constantemente
vertederos de placer.
mis manos

l´estiu plagat de xixarres ja no em deixa el mateix gust als llavis.
he canviat la remor de les fulles per l´insomni del tronar de cotxes.
busque per trobar moments de tranquilitat que m´allunyen del rebombori
que aturmenta al meu cap de cigró.
dis-me que hi ha a vora teua.
caminant a tentes sense saber l´objectiu és com anar clavant agulles fines
al pelmell dels peus.
dol, dol negre per tot el llançat
raspant la pedra seria capaç de perder la pell
sempre busque on hi ha, sempre alimente el que em destrueix.
a vora teua, només es menja sal .

con los dientes afilados, he pensado dibujar en tu piel la mía.
arrastrar lo innecesario escupiendo a cada rato.
pulir, lengua en boca humedeciendo el calor del roce.
admitir que el placer denso bloquea mi mente.
ir y venir fervoroso del jadeo no contenido.
arrancar la piel a tiras
coser tu piel mordiente, mordiendo animal
perderse la mirada propia
en las ganas locas, desesperadas
de sentir tu peso oprimiendo
cuadrilatero mágico

que no permita que el silencio que hoy ahoga mis ojos
sea poso formando mi jaula.
no quiero los barrotes del pensar constante
anidando mi débil presencia.
lo extraño sería que no girara en la dirección en la que me remuevo.
de poco y nada me sirve, que me incites a respirar más.
papeles descuartizados, cada vez nadie me sabe.
soleadamente sola.
no existen los guiños.

des d´ací, la distància no és mesura amb kilòmetres, més bé amb palmells.
glop a glop, engolint tot allò que me dic i me crec.
no hi han peus a terra
i l´esperança, per desbordant, acaba desesperançada.
el grit, el bram, forada la gola feta malbé de tants besos sense sentit.
el cau sord, ja no acull famèlicament en nits perdudes.
soletat, entre cotó i espart.
quantes voltes, voldria haver tancat els ulls, cobard, per evitar presents que no caben a les mans.
xiuxiueja el bateg arrastrat, i la por em fa tremolar si deixe el cor a l´abast d´alguna mà.

lo que doy no llega a la mínima parte de lo que soy,
de lo que daría si no me deshiciera en naufragios de salitre .
lo que he dado(bien sabes que lo dí) repica en mi mente como
el peor de los tintes que encharcan el alma.
enfermos, quienes piensan que el error es dar, pese a no recibir.
llena, de agujeros, pero llena, sabiendo mis derrames, mis escapes
mis turbias entrañas indigestas.
lo que doy, ahora lo guardo en espera y pausa.
a la señal despertarán los Titanes

desvelarse en aguaceros nocturnos
es como nadar entre sueños
los mismos que hoy han arrastrado mis pies
las horas en las que no soy capaz de desabrochar
aquellas letras que me darían forma, si existrieran.
la lluvia en verano sana las mentes
remueve la tierra
la inconexión vierte manos en bocas
ebria de horas
limón en los ojos
colirio en el té(nuevamente)

mantilla de alambre para la garganta profunda.
piedra pómez para mis ojos ciegos de brumas.

añorar el tiempo en el que nada pesa
en el que el recuerdo es cuestión de minutos.

desvelarme en papeles
revelarme en labios

desaprecer, sabiendo que no hay huella tras la marcha.
que todo mi signo se borra con dos soplidos.
desaparecer del hueco de mi cama sola.
desaparecer de las fotos que nunca hice.
desaparecer de estas teclas que oprimo sin mesura
desaparecer de mi nombre de eco.
desaparecer sabiendo que no hay pincelada mía que pinte
lo que aún no he dicho.
desaparecer, singular infinitivo del propósito
desaparecer, cuando nadie lea estas palabras

las palabras, un día, de tan pronunciadas, hicieron huelga de sentido
y estaba el mundo carente de nombre, de amasijo capaz de contener.

pensamientos agolpados rebotando en el cerebro, incapaces de tener forma.
las calles vacías.
los sueños de nada, no llegaban ni a eso, a nada...elimanada también.

parálisis, defunción, catatónismo.

nadie recuerda ya, borrado quedó de las mentes, incapaces de nombrar lo que no tienen nombre.

Hoy, las palabras amenazan volver a no ser.
hoy, no encuentro sentido a lo que mi boca pronuncia.
se ha corrido la tinta de mis sentimientos

agafa´m fort, molt fort
en la distància estelar
de totes le galàxies obertes per a nosaltres.
la densitat quasi palpable de l´aire
entretallat per l´exal·lació primera,
per l´alé prolongat.
remor esclaridora plagada de dubtes,
sembrada de pell per navegar.
gegant Orió claredat d´una nit.
caçador de somnis extraviats
en la bromera dels cosos.
hi han illes en terra seca,
miratges que es deixen besar.
hi han mars que desemboquen en paraules,
eixes que no fa falta dir.
l´eix de les 31 hores
que floten en l ínconclusa cadència
del temps que no cessa de correr.
voldria detindre les manetes de Crono
per recorrer cada palmell de la teua presència,
i de la teua ausència.

miradas perdidas
capaces de agujerear el espacio
para encontrarse
miradas perdidas borrándose
entre vahos y humaredas.
las dilatadas horas tornándose plenas
empalman deseos cubiertos.
mariposeantes miradas perdidas
posándose en el centro de las pupílas.
sintomáticas miradas
de la piel mojada por el sueño y el deseo.
perdidas miradas
concentradas en cíclopes bajo las misma sábana.
amantes miradas perdidas.
miradas perdidas
en fluxus de palabras y pantomima
sangrantes de risa.
miradas perdidas
sabiendo donde están

este es el momento en el que el tic
no viene acompañado del tac.
si llaman a la puerta, soloo escucho toc.
el telefono es ring
y los aplausos plas....
este es el momento del incompleto en gerundio
incompletando espacios abiertos
incompletando pensamientos absurdos.
incompletando la fachada del mediodía