si soy un invierno

si soy un invierno, a photo by marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad) on Flickr.

si soy invierno, espero la nieve y la lluvia.
espero los charcos de barro reflejando el mundo, a veces más real.
si soy invierno, que vengas los guantes desparejados, para deshilacharlos con los dientes como témpanos abrazarlos en la colcha creando una madeja de mi piel de osa polar.
si soy invierno que tiriten los ojos del cielo cuando miro la ventana.
si soy invierno, voy a hibernar hasta que pase

un puente de puenting en el que las tintas acuosas corrían más que el aire. mi cabeza parecía levitar   en este frío tan húmedo, y el agua, se condensaba en mi cerebro, fluyendo imágenes con té chai...
un puente de andares herrantes, a veces sin moverme del sitio, de una calmada calma que ni yo mismo entiendo... juegos de lápices por dedos, de fantasías por realidad en la soledad rota por mi gran compañía...

mordiente
el peso del aire estaba mordiente.
y el caminar se me iba pegando en los pies.
en esa inmensidad de rostros, desfilando.
mis pies saborean los pasos dados
mientras me dejo absorber por las calles

y el tic de la mano al bolso, del bolso a mis ojos
de mis ojos al bolso, ojos, bolso
la mano insurrecta
el nerviosismo de su ir y venir
mientras respiro profundo, procurando asfixiarla

encontrarte en mitad de un puente.
dirigirte la palabra, mientras mi mente salta al vacío
y mis piernas corren
mientras te murmuro un caos sin sentido

cuántas veces pienso que mi teléfono es el ratón
y que mi cabeza es una macetero

tan frágil
el hilo se veía tan frágil, allí tensado,
que no pude nada más que soplar fuertemente, hasta desintegrarlo.

yo sé bien escupir palabras sonoras
eres lo que comes,
y también lo que dices y cómo lo dices.
incluso cómo comes las palabras,
cómo las escupes, las soplas, susurras, gritas.

y vienen, las palabras vienen...
imagino mi cabeza como un inmenso mar, con una sola orilla, la boca.
y allí llegan las palabras naufragas. Salen del agua, tan salada tosiendo fuertemente,
para no ahogarse, para despejar sus vías...y es ahí, cuando por su propio impulso, salen por mi boca.

Sería demasiado presuntuoso pensar que yo controlo todo aquello que digo, no no...
alguien podrá...pero que aburrido
yo juego a soprenderme.
no sería la primera vez que salto al vacío engañándome a mi misma, o que me sumerjo en aguas heladas cuando me despisto...sí sí.... es mi yo más lista y traviesa...
del mismo modo, las palabras tendrán esa parte suya que les engaña y las lanza al mar de mi cabeza para que yo las diga... porque las palabras quieren ser dichas para existir, para mutar...para estar vivas.

Pequeños lagos negros

Pequeños lagos negros, a photo by marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad) on Flickr.

A veces, la vida te da regalos, suele ser cuando una anda atenta a lo que tiene alrededor. No sé que hice yo para merecer esta mirada, tan lejos de todo y de todos.
Ella me miraba como yo la miraba a ella, sólo que siendo este pequeño ser más lindo que ninguno.
Esos pequeños lagos negros, a punto de derretir en cada pestañeo y derritiendo a quien le miraba.
Linda, muy linda.

Copacabana. Bolivia.

tejiendo mi propia red

tejiendo mi propia red, a photo by marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad) on Flickr.

que nadie tema si camino en la cuerda floja
con los ojos cerrados
y sin maletas
que no hay vuelo más alto que el del trampolín del deseo
donde se funden los mares de lágrimas, remando con dedos alados
que nadie tema
si soy mi propia parka.

|De la abundancia del cuerpo|

|De la abundancia del cuerpo|, a photo by marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad) on Flickr.

Alianza con: [http://www.flickr.com/photos/miss_complejo/ ]

PROYECTO TRANSATLÁNTICA

CADAVER EXQUISITO

Si de un cuerpo has nacido a un cuerpo has de volverVOLVER al suspiro a dos voces, ahi te busco y no te encuentroENCUENTRO de dos mundos que convergen en un serSER creciente en luna menguante. No me quemo aunque arda.....

Andreu

Andreu, a photo by marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad) on Flickr.

Quan sosl puc reduir-me al fet de mirar-te com mires.

Cuando solo puedo reducirme al hecho de mirarte cómo miras.

voy y vengo,

del sentirme la piel al vacío

leyéndome de una tirada

onomatopeyicamente hablando

soy un booooooooom

dentro del tic tac tic tac

la brisa deambula 

prestándome su fría caricia

y la calle tan viva, palpitante

que se me estremece la más íntima víscera

en lo oscuro de esta habitación

voy a bordarme ribetes en los dedos

pieles

pieles, a photo by marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad) on Flickr.

anoto en mis libretas el sabor de la piel mientras me escribo con dedos errantes.

Finisterra empieza en el fin de mi prolongación.
ahora, que me siento tan de cera, maleable.
cuando supo la mano que abandonar sus propio cuerpo no era saltar al vacío?
cómo supo que más allá de mi estaba la otra piel?
viajo en dedos errantes, con ojos dispersos, con sueños de ancla....
viajo, a veces, sin a penas moverme.

soltar el hilo

soltar el hilo, a photo by marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad) on Flickr.

soltar el hilo
hasta desarmarme en mis propias manos
y como acto reflejo
mirar a la luz hasta perder el norte y el equilibrio

soltar el hilo
hipocéntrico hilo que me amarra a las serpientes de medusa, a la sangre derramada por Judith y a las lágrimas de Ofelia.

Soltar el hilo.....

florecer a 41º

florecer a 41º, a photo by marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad) on Flickr.

balanzearme

balanzearme, a photo by marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad) on Flickr.

existe la tarde en la que el nervio y la calma se dan la mano formando un balancín sobre el cual me abandono y me mecen....
existe el momento en el que el querer-te cerca me permite tenerte tan lejos como grande es el mundo...

existe el equilibrio suave, que espera la más leve brisa para caer y llevarme detrás.
existe el recuerdo de tus brazos en mi piel, de tus besos, existen los rincones con nombre propio, la luz que un día nos dio forma...
existe aquel lugar, espacio y tiempo....
pero como dijo Sabina "al lugar dónde fuiste feliz no debieras tratar de volver"

quan les flors volen

quan les flors volen, a photo by marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad) on Flickr.

quan les flors volen
la pell s´esgarrifa
i el sent-i-ment besa l´aire
que elles acaronen.

quan les flors voles
voldria enlairar-me amb elles
ser un sospir que diu adeu al sòl
i romandre les llunes al vent.



Cuando las flores vuelan
la piel se estremece
y el senti-miento (en valenciano "ment" es mente) besa el aire
que ellas acarícian.

cuando las flores vuelan
querría elevarme con ellas
ser un suspiro que dice adiós al suelo
i permanecer esperando las lunas en el viento

que se quemen en olvido
los dimes y diretes
las palabras descorchadas
el amor entre sábanas bajeras.
que se quemen los miedos en la noche,
los miedos en el día.
que se quemen los no andares
del te espero en la esquina.
que se queme el acaso hoy
puede ser tal vez.
que se queme ese susurro
escrito en permanente,
repasado con su letra en la orilla de mi piel.
que se queme la presencia ausente
del qué contarán las farolas,
el beso escondido debajo de la almohada.
que se queme en chispitas de fuego,
del que arde sin doler,
y que quede una montaña de confeti,
reducto del incendio...y bailar sobre el

existe, la membrana oculta
en la vela del barquito de papel
del te pienso
cuando me piensas a escondidas.
existe, la boca inconclusa,
desde el balcón de hace tres años
hasta mi balcón de lágrimas.
existe, el punto y a parte,
el punto y seguido,
los suspendidos puntos
que no aprobaron curso.
existen las sábanas que vuelven a tu forma
sin ti
existe el eco de momentos
de luces, líneas , fotos
el pasado no existe
y si existes
es por mi piel erizada, ahora.

puertas escritas en luz
con la luz de tus palabras
las presentes que me faltan,
las ausentes que me nombro.
pieles secadas al sol
en plena noche
enroscadas a la pata de la cama
marcando la diagonal del cuadrilátero.
que no es dolor el buscarte
porque no te espero
y el aliento se me llena
y las ganas de calle me dan forma
que el mundo es demasiado largo
para mis cortos pies
para mis alas nuevas...
y las mentiras en marea que emana tu boca
y los besos teñidos y almidonados
colgando de mi ancla.
despierta
ando despertando sueños

aquí no.
decidió escribir ahora en su mañana.
préstale una pausa al tiempo enloquecido.
que no hay piel por chubasquero
que alivie la caída de las hojas del segundo.
aquí no.
porque la voz reverbera en sus oídos
porque sus notas perdieron la tinta
y él no volvió a reescribirlas
aquí no.
no coincidían ni en tempo ni el lugar
si caminaban hacia ellos.

Y lleno las maletas de plumas
y puso baldosa por paso
borrando a golpe de escoba
lo que quedaba del aquí
moldeando en cada respiración su mañana

sé del hueco y el vacío,
echo agua por ver la profundidad del papel.
sé del agujero
del remiendo y el descosido.
del momento previo al salto
de la caída
del estallido.
echo tinta en mi cuerpo por ver mi propia huella
sé del temblor mío
y la ingravidez pesada
y nado en las lagunas de mi mente.
procuro aprender a callar más
y escuchar mejor
sé de la noche rápida jugando sola
y de los días estremecidos
del silencio tejido a conciencia
de abrir mis ventanas cerradas
y cerrar las ya vencidas
de la vuelta de tuerca
del pasto encendido.

vivía siendo el otro
al otro lado de la pared y la puerta.
comiendo los restos vuelto todo
cuando el segundo se transforma en horas,
las horas se vuelven días y estaciones.
por eso tanto frío precedía al calor del instante.
por eso las calles tenían el olor a tierra húmeda,
tras la lluvia de verano.
bajo el cobijo del calor que su propia sombra le prestaba.
vivía sabiéndose las copas usadas,
tal vez por eso, retorcía el cristal
exprimiendo hasta la última gota
y el vino le sabía a colores ny madera.
vivía con el tiempo colgado de un péndulo,
en la cuerda floja del ahora,
del ahora después...
siendo el otro,
vivía.

extrañamente anclada en el resbaladizo hueco
la incertidumbre se presta tejiendo recuerdos,
hilandera de Velázquez,
cupo tu nombre en mi boca,
a lo Lope de Vega.
Cuando las goteras verdes
deslumbren al asfalto
mis pies serán desenraizados
me voy
al lado convexo de la sombra tuya
al pálpito estrepitoso del no saber
con las voces de miel,
de las manos tendidas,
del ir y venir,
de las uvas a las peras.

El fin, es el fin.
Cuando se escribe el comienzo.

Allá se amontonaban las pieles, cuerpos y deseos, todos envasados en forma de recuerdos.
Más allá, todas las fotografías que había hecho con su mirada, colgadas en su retina,  20 frames por segundo.
Y las músicas de las noches en vela, de lo bailes a oscuras. Del ir y venir de la nada a su cuerpo, a los suyos, de los nuestros y vuestros. El roce, magnético.
En el universo eterno de los ojos cerrados, sin más en la nada del oscuro párpado, con aliento por norte y susurro de piel como tierra firme.

Se sumaban las voces.
Se restaban las ausencias.
Y las paredes, en su discurso perpetuo de piedra y gotelé enrarecido.

Si la vida fuera más de barro... y hundir sus dedos en ella.
Si fuéramos amasijo de pieles y fuera mas fácil traspasarnos.
Si la empatía calara con la lluvia.
Si los suspiros derribaran muros.
Si con una caricia nos detonáramos en intenso escalofrío...

y se enmudeció en pleno grito, anclado a los pies de su cama.

entre tus brazos 

exprimí los míos

en la verde espesura

de la humedad del mayo entrante

se teñían los colores del negro de la luz de la vela.

se plagaban las paredes de notas en sombra.

tu leías los versos del tejido de sábanas

yo cantaba con manos canciones de cuna

en la rama de nuestra parra

crecían las uvas

Modelo: VIVI

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cuando se hagan polvo las hadas

no habrá voz que levante cabeza

 y los sueños se invertirán con la realidad

la noche será día

y tus besos el mejor veneno

cuando se hagan polvo las hadas

el delirio me comerá en ayunas

y andaré boca abajo en el agua

serán mis manos las que hablen

y mi lengua dibuje

cuando hagas polvo toda ofrenda mía

cuando derrumbes mis letras

cuando tu ausencia me pueble

me marcharé para siempre

Sin título

Untitled, a photo by marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad) on Flickr.

Modelo: Vivi

Te arrancaré uno a uno los pétalos

por condenarme a ser Ofelia.

Andaré entre tu piel

como un marcapasos

aguándome en tu escarcha

Seré tu Judith

cuando me quieras Ofelia

Seré leve a los pies de la cama

mientras la almohada se descorcha

mientras las sabanas se almidonan

los pasos huecos

tus pasos sordos, mudos y ciegos

seré tu Ofelia

ahogada en tu beso

res
res
res
fins que hi ha un punt
i és transfroma en ser

no hi ha segon
ni bate del cor
que no et prenga la mida

quan la calor comença a romandre
 dins la meua pell humida
naix el dubte
creix l´angoixa
i le mans de la serp ofeguen
i el vel es pren en flama viva

res
res
res
podria cridar-te a cau d´orella
podria escirure´t al front
podria fer que la teua llengua
les teues cordes vocals
nomenaren allò que no et dic

sols si no fos res
el que tinc a les mans del cor

se produjo el silencio
al tiempo que el todo se colapsó
vino la cálida noche del grillo
y balanceó su piel entre ramas y nieve

cuando las plumas caen del cielo
la tierra se llueve en barros y llanto

mis tesoros son piedras y papeles
las paredes se recomponen a base de grietas
las humedades son mapas
caminos por descubrir

pasos sordos con suelas de piel mía
me estremeces como un balancín
deshojada vela tras vela
las paredes caen en hojas
mis besos de desmembran por no darse
por no recibirse, sin sentirse
sin escucharse

duele el tiempo colapsado
el silencio de la noche del grillo
duele
el balanceo de tu piel entre las ramas y la nieve

casi siempre, los principios se cogen, a escondidas, de la manos de los finales.... las personas parece ser que lo sabemos, pero preferimos no mirar... casi sin querer, sembramos principios....y obligadamente, acabamos comiéndonos nuestros propios finales....pese que a veces indigestan....

pero, hay que alimentarse....


y así cada día nuevo se tendía una mano como punto de apoyo.
y cada noche cuando el sueño aletargaba el cuerpo, la confianza ciega dejaba que el cuerpo cayera encontrando esa red de manos.
toda red envejece, toda red debe ser zurcida, mimada.... todo buen pescador sabe que su trabajo finaliza revisando su red.
y el cuerpo confío aquel día, como todos los anteriores, en esa leve caída entre las manos de nube... hubo precipicio
era el fin de esas manos.

las palabras estaban ahí
amontonadas
conforme salían de su boca iban cayendo cual plumas sobre el espacio en el que se concibieron.
Algunas quedaron escritas...las más simple aire...una vez dichas, se perdían en el vacío del silencio.

Estaban ahí habitando con él... cada día,les quitaba el polvo, las miraba, tan transparentes y huecas.
La muda de lo que fueron.
Pero eso le bastaba para recordar cómo le perforaron el corazón cuando fueron dichas por aquella boca.
Les sacaba brillo, las repetía en voz alta, para que ni ellas mismas se olvidaran de qué eran, qué podían significar.

Y así, pasaban los días.
Y las palabras se iban destiñendo.
El hombre no sabe que las palabras no pueden ser eternas.
Que nosotras, las personas, como los arboles caducos, dejamos caer nuestras palabras....para que alimenten nuestro alrededor...
Y las palabras que reinaban su pieza, aquellas que le mantenían en parte vivo, empezaron a volcarse en sus estantes... comenzaron a fluir sus letras por dentro de ellas, se iban vaciando linea a línea, trazo a trazo, perdiendo su tipografía, su entonación, perdían el timbre, pronunciación, idioma....

Las palabras se vaciaron y él cayó derrumbado en el suelo.
su vida había girado entorno a palabras, esas...otras ...
con lágrimas en los ojos, sin poder a penas ver sus pasos, abrió la ventana para tirar la huella de ESAS palabras...las que le habían perforado el alma...
Procuró prometerse que a sí mismo que desde ese momento en adelante, todas las palabras que llegaran a su corazón, deberían volar con tanta prisa como peso tuvieran en su corazón.

No mienten las palabras, pero sí vuelan.
Ni tiene por qué mentir la voz que las pronuncia, el corazón que las pare.... pero los momentos al igual que las palabras, duran lo que una respiración.... oxígeno....dióxido....

imprés.indible

res precise

i pase les hores buscant la ombra

buscant´li la forma, el trellat...

impres-sa

a la meua pell

la meua ombra

el teu reflexe

sóna 

allàu lluny

el batec atemorit

oprimit clamor de la branca maltreta

sola

impressa en el seu horitzó

tinc el llibre sobre les cuixes nues

les mans d´aspart de fingir la teua pell

el nyus oprimint-me el nyus

i el raïm esclatat al cor.

la papallona batent l´aire al punt de neu

crisàlida que babeje amb pensaments

esmolant els ulls davant l´espill

traent-me ciris de les butxaques

un mocador

tot volant

es transforma en una oroneta

i esta por em tremola la sang

i vestir les cuixes

desfer el nyus

tancar el llibre

i i fer vi del raïm del cor

deslizándose
la garganta entró deslizándose sobre mi pierna.

vino el pomo de la puerta
a cerrar mi boca

caían las notas
desde el piso de arriba
que caiga el músico!
gritaba

titilan las estrellas
tiritan de frío en mi alma
destilan su luz
estiran mi vida
se tiran, en paracaidas
para caer en mis manos
mientras me lavo la cara

sueñan mis botones
con ser arrancados
y mis zapatos con perder sus suelas

sueñan mis pies con tierras lejanas
sueñan mis manos con tu piel en mi cama
sueñan

hasta que se despierten....
(ando velando sus sueños....shhhh!)

ando
a manos juntillas
y la boca vendada.

ando flotando
encerrada
carcoma en la garganta
tengo una infusión
 de te, de ti
macerando en mi corazón

ando sin flota
sin remo
ando a nado
de manos juntillas
na-da-ando

deseo ahogar esta cabeza que piensa
apagar, sobornar al cerebro
al de mi corazón
Gran Padrino
te beso la mano
con la que ataste las mías
carcoma
y nieve en la comisura
de mis labios en los ojos
llorando los besos

debo:
encontrar un sitio para cada cosa
debería:
dejar cada cosa en ese sitio
Y NO EN OTRO

debo:
recordar todo lo que di
debería:
no ir dando si no me piden
y aún si me piden, mirarme primero

debo:
estar aquí y ahora
debería:
no debería, estoy aquí y ahora

Tengo palabras aleteando en mi cabeza,
aletean como ecos.
Con mi voz, susurran sus alas cada letra.

Tengo voces reptando en mi cuerpo

por cada hueso una distinta

gritos en los músculos

risas en ligamento

onomatopeyas en articulaciones.

Tengo un nudo en la garganta

un nudo sin corbata, sin lazo.

Un nudo apretado que con desdeño

niega cada palabra.

Soy voces sin voz...

Pasan las noches en vela, 

las palabras que no salen

se mueven, se alborotan, 

se dilatan... y mi cuerpo se retuerce,

se retuerce en voces, 

en voces silenciosas...

Hablaría con los ojos

si alguien estuviera mirándome.

Hablaría con las manos

con los dedos, escribiendo como ahora...

y al mirar la pantalla, 

me veo en el reflejo, a contraluz, 

soy esa sombra opaca, que a penas se ve.

Me reconozco, sólo estas voces salen de mi

las oigo claras cuando se escriben,

imposible no vigilarlas....

la línea
la línea roja
escupe sarmiento de uvas a peras
en el ocaso de la tierra perdida
mi monte, escupe la piedra
y los kilómetros son horas,
las minutos meses.
y la bóveda solloza en el pasillo
suenan cometas en el aire
y gritos en la calle
dame el relevo
el suspiro
el anhelo
¿qué queda cuando llega el después?

lo imposible de ti
esta catapulta anclada a mi lengua
fraguarse bajo un mismo cielo.
en lo lejano de dejarnos ir
mareas que dejan huella tras su arrastre
en donde solo había arena.
pequeños sorbos de ti por los rincones

y queda el frío
el llanto de lluvia
queda el hueco, sin su convexidad pareja
queda el silencio con ecos de éxtasis

vuelve el tiempo a tener su peso
queriendo echar tierra de por medio
queda donde quedo
donde quedas
quedamos, suspendidos
en el espacio y en el tiempo

¿qué queda?
debo admitir una soledad de costumbres
se funden las sábanas entre mi piel y mis sueños.

vacíos
vacíos llenos....
los peores para achicar

deixa´m adintrar-meen el teu alé
de quan el temps ens fugia entre els dits.
deixa´m  agafar-te la pell per llençol
per calfar-me el llaç del cor.
i fugir, en mig del suspir de la nit
quan la pell arrapa a les ungles
i les dents moseguen el bes.
Sigues la pluja dibuixant-me
sigues el record del present
aixeca´m, llançam, envolta´m
amant d´atmetla amarga
balabre al riu que m´atravesa
deixa´m
deixa´m, però sempre menys de tres metres de mi.

no me esperes encontrar afuera,
estoy respirando tu mismo aire.
lágrimas como lluvia
monzón que te nace pecho en flor
que las manos se quiebran en recuerdos.
no me hables a gritos
escucharía tu más remoto susurro
otros pasos lejanos los andamos juntos
otras voces nos nombraron sin sabernos
con otra piel toqué la tuya sin ti
que lluevan hojas de tus ojos
que yo sembraré ama-polas en tu ombligo
y una corona en tu boca, para posar mi cabeza
y en tus labios sentirme reina
una crisálida para las noches
te conjugo todo mi verbo estar

entre el ir y venir
de las horas de las olas.
me perdí ver la puesta de sol
despistada con tus dudas.
entre el ir y venir de la palabra desmembrada
del tartamudeo de mis ojos en los tuyos
entre el ir y venir
olvidé que pie calzaban mis pasos...
me perdía de vista en un segundo
en las horas de las olas.
me miré con el culo de un vaso
me posé en mi piel ajena
me reí con lengua de gato

entre el ir y venir
me acabó sobrando todo
y en la nada
me encontré...

interpretar
de tu lengua
a la lengua mía
en mi orden
traduciendo
literal mente
interpretar
guión, punto y raya.
signos
voces
cuerpos
interapretar
interactuar
interno
de ti a mi

si las sombras...

si las sombras..., a photo by marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad) on Flickr.

si las sombras se movieran al paso de las piedras...
tu piel aún estaría rozando la mía.
despidiéndose en beso de llama la cabeza de la cerilla.
andaría aún aferradas las hojas a los brazos ramificados.
tus palabras y risas continuarían dibujadas en el espacio...
si las sombras tuvieran el paso de las piedras...seríamos transferencias....

quiero asir mis pies volante voladora volátil

 sútileza de piedra y madera. 

acantilado dudando entre almohadas y espigas 

a duras penas me anclo a mi ombligo. 

quieta hueco, en el recoveco convexo. 

por tantas veces que me comeré las palabras a puños cerrados 

por hablar sin saber a quien sin pensar sin oir más que mi aliento. 

 vuelve, el torbellino del kaos del aquí, del ahora. 

vuelve a ser trémulo el deseo de decir el temblor caleidoscópico

re-vuelve, volviendo y volviéndome. no me ves, no me verás.

            porque no alcanzo a estar. pero siento....

la guirnalda guindilla que colma el vaso el extremo de pie a pie aterrador susurro de cartón increiblemente mío. encapsulo palabras y, bajo las sábanas destapo la cajaita de Pandora por escuchar aquello que temen que me hacen temer. palabras llenas, achicando sentido. soy, soy luna, lunar real irrealidad. no hay mano ni espacio. yo y mi mismedad yo mi me conmigo yoyismo exacerbado egocentrismo soleado y mis manos bailando

prefijo, sufijo , infijo

prefijo, sufijo , infijo, a photo by marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad) on Flickr.

Todo permanecía quieto, en silencio...
Recordé algunos recuerdos, ya diluidos por aguadas de sal.
Y las fotos comenzaron a hablar.
Y al escucharlas entendí que ese ya no era nuestro mismo idioma....

del tiempo y aún soy capaz de reconstruirte, con tan sólo escuchar tu voz, lejana, de tu madriguera a mi nido. del tiempo vivido, soñado, compartido, partido y repartido... pienso-te, piensa-me juntemos los armarios, para salir por la puerta de atrás. sabes cuanto me escarchas la piel lejanamente y cómo nos arbolamos entre letras cuando nada nos une, estamos más cerca.

tarde...

Llegaba a la terrible ciudad y era de tarde, tarde verdosa y ácuea como no son nunca las tardes si no se las ayuda pensándolas. Lejana. Bestiario.Julio Cortázar. sin palabras....

al final de todo lo recorrido con el corazón en las manos,

llegas a ver, táctilmente, que somos secuencias de concavidades y convexidades.

catapultada, hacia el espacio mayor
del temblor
pasión de lo bueno y lo malo
del hurto ajeno y enajenado
enredo, entre los dedos
desenredo dolido
eclosiona la cáscara
que fue antes que cualquier gallina
antepasados futuros
soy una sinestesia 

será... que mi voz es muy suave
y no alcanza a tener eco.
y que los sentimientos que no nacen con nombre,
acaban perdidos en torrentes sanguíneos.

ni grito, ni canto
la voz me escuece,
el pulso me parpadea,
los ojos me sueñan
la mente me tiembla

o bien, cambiemos el orden:

grito canto, ni ni
la voz me sueña ,
el pulso me escuece ,
los ojos me tiemblan,
la mente me parpadea...

canto ni, grito ni
la voz me escuece
el pulso me tiembla
los ojos me parpadean
la mente me sueña

y las paredes, quedaron escritas...
al día siguiente, el pintor cubrió,
con brocha gorda todo de estrepitoso blanco.

paralelamente opuestos
se veían.
paralelamente simétricos, en oposición.
ella sobre la cama, boca arriba, con el techo por cielo;
él, boca arriba del suelo, con el mundo de ella a sus espaldas.

Y en los suspiros profundos, ascendían y descendían,
fusionándose a penas un instante en el centro del colchón,
en el centro de toda su materia,
para pasar al otro lado, no del espejo.

Y así, pasaron las horas.

El despertador, los trajo de golpe a los dos,
cada uno, sólo.

siento el peso de vaho de aquello que quiero decir,
como globo aerostático me eleva, vagando en vaivenes
de hilos, de fresas, trenes y algodón.

y se me enredan los idiomas de las manos al habla,
afónicas las manos de ver atada mi boca.
crece, todos los días riego y abono el brote,
epidémico, efervescente.

sólo hablo dos idiomas, pero con infinitos dialectos:
cuando sueño, imagino, vierto, toco, cuerpo, piel,
prolongaciones de mi mano y ojos, materia externa que nos damos forma,
letras de sopas predestinadas, cambio de cuerpo y persona,
plagar de "míes" los pentagramas que me rodean, capturando parpadeos...

el día que hable,
espero ser capaz de escucharme....

espacios que rellenar
con bocanadas de aire
con gritos embolsados en saquitos monodosis
infligir la norma y pauta del qué digo cuándo
dónde y a quién.
almacén de clase turista
revoltijo de sortijas en mis dedos desnudos
cantando afónica bajo la lluvia
de aerosoles  caleidoscópicos
bruma abrumadora
silencio con fondo de traca
y un piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
en la máquina de hospital que hace piiiiii!