tarde...

Llegaba a la terrible ciudad y era de tarde, tarde verdosa y ácuea como no son nunca las tardes si no se las ayuda pensándolas. Lejana. Bestiario.Julio Cortázar. sin palabras....

al final de todo lo recorrido con el corazón en las manos,

llegas a ver, táctilmente, que somos secuencias de concavidades y convexidades.

catapultada, hacia el espacio mayor
del temblor
pasión de lo bueno y lo malo
del hurto ajeno y enajenado
enredo, entre los dedos
desenredo dolido
eclosiona la cáscara
que fue antes que cualquier gallina
antepasados futuros
soy una sinestesia 

será... que mi voz es muy suave
y no alcanza a tener eco.
y que los sentimientos que no nacen con nombre,
acaban perdidos en torrentes sanguíneos.

ni grito, ni canto
la voz me escuece,
el pulso me parpadea,
los ojos me sueñan
la mente me tiembla

o bien, cambiemos el orden:

grito canto, ni ni
la voz me sueña ,
el pulso me escuece ,
los ojos me tiemblan,
la mente me parpadea...

canto ni, grito ni
la voz me escuece
el pulso me tiembla
los ojos me parpadean
la mente me sueña

y las paredes, quedaron escritas...
al día siguiente, el pintor cubrió,
con brocha gorda todo de estrepitoso blanco.

paralelamente opuestos
se veían.
paralelamente simétricos, en oposición.
ella sobre la cama, boca arriba, con el techo por cielo;
él, boca arriba del suelo, con el mundo de ella a sus espaldas.

Y en los suspiros profundos, ascendían y descendían,
fusionándose a penas un instante en el centro del colchón,
en el centro de toda su materia,
para pasar al otro lado, no del espejo.

Y así, pasaron las horas.

El despertador, los trajo de golpe a los dos,
cada uno, sólo.

siento el peso de vaho de aquello que quiero decir,
como globo aerostático me eleva, vagando en vaivenes
de hilos, de fresas, trenes y algodón.

y se me enredan los idiomas de las manos al habla,
afónicas las manos de ver atada mi boca.
crece, todos los días riego y abono el brote,
epidémico, efervescente.

sólo hablo dos idiomas, pero con infinitos dialectos:
cuando sueño, imagino, vierto, toco, cuerpo, piel,
prolongaciones de mi mano y ojos, materia externa que nos damos forma,
letras de sopas predestinadas, cambio de cuerpo y persona,
plagar de "míes" los pentagramas que me rodean, capturando parpadeos...

el día que hable,
espero ser capaz de escucharme....

espacios que rellenar
con bocanadas de aire
con gritos embolsados en saquitos monodosis
infligir la norma y pauta del qué digo cuándo
dónde y a quién.
almacén de clase turista
revoltijo de sortijas en mis dedos desnudos
cantando afónica bajo la lluvia
de aerosoles  caleidoscópicos
bruma abrumadora
silencio con fondo de traca
y un piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
en la máquina de hospital que hace piiiiii!