no es posible llegar
ni estar allí en ese instante
no es posible escuchar esa voz
que cambia el tiempo.
miles ojos, miles de bocas, oídos y mentes
trasladan a todo aquel que se queda atrás.
lo que me cuentas me da alas
superpongo tus ojos con los míos,
mis palabras con las tuyas,
pese a estar lejos
pese a ser imposible llegar
con esto, se está más cerca de la verdad.

unidireccional
es mi voz
el eco contestando

la extrañeza me sorprende...
llega siempre
cuando llueve
cuando amanece
me extraño de las estrellas en el cielo
extraño
es el andar de un niño
el de un anciano
me extraño
cuando no me quiero
extraño es que no vea
que no tengo nada que ver...
...nada que ver contigo.

si no has mirado nunca por dónde paseo mis pies
no esperes bailar conmigo

mientras tanto, las alas baten el aire
al punto de nieve
respiro a cúmulos circenses
empastados aromas de la velocidad del metal
emborrono tu mirada con paño y carbón
juego a cambiar las letras de tu nombre
a pisotearlas en cualquier charco de barro.
amaso el reflejo denso
aquel que se fija en la frente.
mis ojos, se abren lumínicamente
y proyectan sobre la arrugada pared
mi no pensamiento.

se cierra el telón
duermo bajo una manta ya.

era una mota de polvo sin condición aparente.
se preguntó si era de polvo... y no.
si procedía de alguna pintura...pero no.
era acaso un resto de algo.....no.
se contestó a centenares de preguntas sobre sí misma, todo fueron negativas.
al fin pronunció: igual no soy !
y en ese instante, desapareció.

retroalimentación

es reirme de tu risa

cuando tú te estás riendo de la mía.

es el mismo juego al que mi madre y su hermano jugaban:

vamos a reirnos

y todo lo demás eran dolores de estómago, agujetas en la boca.

retroalimentación

pensares, soñares y hablares

gràcies xiqueta

te vullc o t´estime, les dos al temps i per separat.

solté una sopa de letras seca sobre mi espalda...
y ahora me siento como el lomo de un libro de aritmética.

TERRATERES: el vent ens emblanquinarà amb farina

aquí
allí
no hablo de semántica
hablo de mi
hablo de...

mejro pintar la primavera en otoño
para reflejar los anhelos

si las cosas fueran sencillas...
compraría bolsas en los chinos para envasar al vacío...
metería mi cabeza en varias de ellas, no me cabe en una,
no porque contenga genialidades, ni sabiduría...
soy ornitóloga de castillos flotantes...
luego, aspiradora en mano, cabeza en bolsas absorveríatodo el aire...
metería las bolsas en el congelador...
hechas un bloque, procedería a mamporrearlas hasta reducirlas a ceniza de hielo
y sueños rotos.
barrería, pasaría el mocho.
y me iría a dormir yo sola , mi me conmigo sin pesar ni un gramo de más.
sin sangrar ni una lágrima.

si las cosas fueran sencillas...sería hasta divertido

la alegría va tomando cuerpos
al tiempo que abandona otros.
la tristeza va tomando cuerpos,
aumentando listas interminables de rehenes....

me miras
pero aún no me has visto.

cambio de hora
para engañarse y madrugar
con el tiempo en el bolsillo
bolsillo de nada
me tiemblan las manos
inhalando el humo del cigarro.
ebria por los densos sueños
despierta
envejezco mi piel
con tabaquismos compulsivos.
ahorro energético
infame
quemando la luz
antes de que amanezca

busco excusas
palabras
líneas.
parir lenguas
en las que ocultar mi saliva
mi cuerpo.
busco excusas
fáciles
enredadas.
busco marañas
ocultarme
mostrarme.
busco tu silencio
busco la otra boca.
busco la carícia de la mirada
busco el abrazo no nato.
busco
rara vez encuentro

fósforo

me llamaste.

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^

..

...

.....

.........

.....

..

.

.

.

.

y me prendí

blogger no respeta los espaciados en blanco....esto es la anarquia letril....

dibujo

aforismos irreales

inbujo

esto
aquello
cualquier cosa
mostrada
expandida
difusa.
rostro
lluvia.
encanto.
me arrastro sobre la cama.
desnuda
pálida
amada
labios
todos.
mordidos
aniquilaciones
jugos
me arrastras sobre la cama.
flujo
influjo
sepultura
mis manos
ya se confunden con las tuyas.

ausente
presente
recuerdo
pasado
futuro
diurno
nocturno
cualquiera

cuando me intentas seguir, desde lejos...
los pasos del reloj se vuelven cojos

la estridencia de mis dientes
chirriando sobre el pensamiento...
teniéndote en otros brazos
alrgué mis pupílas
en la mancha, en la sombra...
en el grafismo de tu existencia.
pese al peso de tu nombre,
de tu voz, tu recuerdo, tu ausencia,
existes en la justa medida de lo que no quiero tener.

eres áspero, como el terciopelo

soy capaz de brindarte y matarte en la misma copa.

lo malo del vino en grandes dosis,
es el color azul de la saliva

desierto es el destierro de todo desmentir

con él te cubro cada día....

esto...es el principio, el fin del principio, es el principio del fin del principio, el fin del prinicipio del fin del principio de un eco...del mio

insanamente multiplico panes y peces
inundo mares y procuro plagas.
y veo el punto en el que las lenguas se separan.
incapaz de hablar lo que ven mis ojos
incapaces mis manos de pronunciar en cuerpo los pensamientos.
inconexiones severas
lloran los ojos sin lágrimas
balbuceos del cuerpo.

me fragmento en retales de sombrasen retales de luz...inversa primaverame puebla en quebrantes líneas.desperezarse, es cuartearsedescuartizarse en cada amanecer.sábanas fríasde alientos, de luces y manos.

saltó al rio, queriendo ahogar su vida.
fue arrastrada...el agua le quitó la ropa.
le arrancó el grito...
frustó su intento.ya en la orilla, respirando arenisca
saltó el deseo de saltar

su voz quedó quebrada.

ya nunca más tuvo que dar explicaciones a nadie.

déjame no estar

así será mejor verte ir.

y todo fue más fácil cuando él no le dejó posibilidades de soñar.

la complicidad, se encuentra en los pantalones que adquieres y que no necesitan un reajuste del bajo.
el resto de complicidades, son irreales.

no existe la complicidad más allá del mero interés,
más allá del deseo, de la invención.

el deseo muere.
la invención se cansa, a veces.
la complicidad se vuelve una compliquidad

desfase horario:
intento diferenciar, con los ojos entreabiertos.
intento diferenciar
el recuerdo inventado del vivido.
sufro desfases temporales,
a veces corpóreos.
sufro trastornos climatológicos
en la epidermis.
desfase horario, mirar atrás
justo en ese instante en el que desapareces,
engullido por cualquier esquina.
sufro lo habido
sufro lo inventado.
digna del mejor castillo, imaginario
propiamente mortal.
lo que no tuve, lo dibujo en el aire
lo que no tengo, ley de osmosis aplicada.
mi pequeño desfase horario, grandiosa clave.
memoria impresa en la desmemoria.
aquel beso, borroso beso...
que pesa más la letra con la que lo escribo.
desmemoria del desfase horario
de mi abrir y cerra los ojos
a contratempo
occipital calle
del angosto parietal
contratemporal

lo que daría por borrar los soplos suaves.

faltaba parir la burra
para que mis poros incandescentes
fueran capaces de sudarte afectos.
no es la primera vez que me arranco los ojos,
para no ver, para ponerlos en mis dedos,
para mirarme y ser mi amante.
no es la primera vez que sueños sangre derramada,
mato en pensamiento, como un niño,
tú eres mi hormiga.
faltaba parir la burra, y nacieron piezas de mecano,
ahora yo desguace de tu mala mano,
de tu venir sin ir,
de tu estar sin mi.
faltaba parir la burra,
a veces, en un segundo se vuelve a nacer.
a veces soy fuerte.
a veces soy La Burra

se me agotan las texturas con las que endulzar las palabras.
extinguido queda el deseo de caramelizar las letras, sueltas.
la cabeza arde, se quiebra y estalla
sin a penas haber alzado vuelo
sin llegar a penas, a desplegar las alas.
raseo el límite
los palpo con la yemas
este, es el instante previo a la caida.
es el vaivén del imposible estatismo en la línea.

no avisé a las manos amigas para que fueran red en la caida.

la vida se nos ha llenado de iconos, de clichés.
responder a una estética, a un estereotipo.
pertenecer a una bandera.
soy el envase de leche que tomo.
y expulso lo que mis cereales ricos en fibra me permiten.

todo lo puedo hacer, según mi calzado.
lo que estudio, habla por mi.
respondo a un perfil psicológico.
un cabeza hueca, siempre sea cual sea, es el representante del pueblo, de mi también.
las fallas son alencia
los toros y el flamenco españa.
el miliciano es la guerra civil.
neon las vegas.
todo, acaba limitándose a una imagen, una.
la luna tiene dos caras...solo conocemos la mitad de ella.

ahora bien....se me plantea el dilema de elegirme en una imagen.
una imagen de mi pasado que hable por mi en mi presente, aunque solo me hable a mi,
aunque me susurre.
elige tu ícono propio, puedes no aparecer, puedes intuirte, olerte ...
redúcete a una simple imagen para luego darle otra forma...
me he perdido, y lo malo es que no sé cuando.

ando andando sin mover los pies
de poso a poso
en remansos densos
ando descalza sin hacerme ruido
en una mano, una baraja de nombres, recuerdos y risas
en la otra, una suerte de hilos, una madeja mareada.
ando achicando las lágrimas que áun no salen
los centelleantes ojos que aún delante de mi parpadean.
ando secuestrada por mi alter ego...
este ha sido el día de los segundos lentos
del sabor en la boca
del estómago girovago.

nunca creí que agotaría las palabras de un día que aún no ha llegado...
y en estos dos días anteriores, me prendí demasiado...y agusto

Principio glaciar, fricciones desgarrantes.
trémulo quedo el pelo sobre las sábanas.
y el cuerpo danzado, ejército de miembros convulsos.
la soledad exprime hasta la cal de las pardes.
cristal pulido por el vaviven del aliento caliente.

la muerte, se presenta a veces en sobres solubles al aire.

sí existe esa, llamémosle parcela que separa el velo lanzado esperando la mano que lo agarre.
Más de mil millones de pañuelos pasan al olvido cada día.
Más de mil millones de palabras no caben por las rendijas de las persianas a medio abrir.
Más de mil millones de cuerpos se reanudan ellos mismos por darse calor, por darse amor e incluso comerse vivos.
Más de mil millones de mensajes, de cartas, mails, sms, mensajes en botellas, palomas mensajeras, faxes, llamadas telefónicas se ven ahogadas por la ausencia de la voz al otro lado.
Más de mil millones de personas mueren de abandono.
Más de mil millones depersonitas no tienen ni el derecho a la palabra tener.
Más de mil millones para otros mil millones no son personas.


Y aún soy capaz de quejarme por no tener algo que ni necesito para vivir

Las palabras cuelgan de un hilo
el hilo, cose ahora mi boca.
las caricias, se desprenden de mis dedos
de mis manos atadas.

no me creas nunca cuando te diga que me doy.
no doy lo poco que tengo, no te lo doy.
ni un beso sincero
no te permito palabra dulce
la piel me miente a canela
la lengua envenenada.
sobres humedecidos contra las paredes.
cilmientos, que sustentan mis mil mentiras pronunciadas.
arqueo el cuerpo en dolores del recuerdo
y miento por última vez, hoy.
mañana me despertaré pensando que tal vez te quiero.
solo yo sé cuanto miento

Así es sin más, esto, es la incultura.http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=946727061930070933
Tras este reflejo insulso, en un marco dorado, estas medidas de seguridad hacen gala a la calidad del cuadro....supongo, digo yo, quien sabe...ya que, ¿alguien es capaz de disfrutar de lo que esa vitrina esconde?
Protegemos la obra, dirían, tal vez, deberíamos hablarles de lo que es la sobreprotección, de lo que es ahogar....y decisrles que esto agoniza.
No sirve conservar el arte si no es para nadie. La materia es anulada, el color, transformado, se reduce a una gama de reflejos...me veo yo en donde esperaba ver pintura en estado puro.
Los museos, lugar de incultura popular. Acceso limitado, restringido, acceso a la élite que pueda pagar po la cultura, museos con paredes de cristal, ahogados.
Eso era el International Klein Blue, o al menos, eso debo creer, en intenert, encuentro imágenes que se acercan más a la obra, que el hecho de estar delante de ella.
Viva las iluminaciones azarosas en lo smuseos, las medidas de protección que encierran las obras en cajones, viva los cuadros que he visto enlugares de impacto solar, viva las entradas de 9 euros, los accesos VIP, viva la incultura que he mamado desde pequeña, y la que nos queda.

http://www.international-klein-blue.com/

lento y doloroso

y todo lo filtro con cristales...
juntando lo de afuera, con el reflejo de adentro.

hálito impávido del quebrante espacio

y me sabes a poso
te descorcho con los dientes
lenta y dolorosamente
te alejo

nada como no desearte para poder arrastrar mis dedos por las paredes.
he danzado tantas veces a oscuras
pecho en muro
rugoso tacto
y la música toca lento
como mi respiración cortada
tajante viento
exalado aroma
del no recuerdo
deseo de cal
parto salado
y la pared me trota el vientre,
alado,
crepúsculo del no deseo
del sentir latente, pared en mano
que la música lenta, ahogue
lo que deseo olvidar en vano

decidida a encerra el otoño en una minúscula habitación, por poder escichar el llanto caído de las hojas.
y tal vez, el renacer de la tierra se me muestre más humano
que el prestarme a tus manos frías que en rara noche acogen mi cuerpo.
tal vez el humor de los sentidos del cielo, de la torpeza del verbo
tal vez sea este sentir nonato en nos
este bostezo aletargado
este otoño naciente, empapado mi cuerpo prefiero el silencio el hueco de mis brazos.
decidida a encerra el otoño en una habitación.
decidida a tachar tu nombre en mi pensamiento, a cubrirlo con las hojas muertas, tras escuchar su último gemido.

lentamente pulido queda el tormento rasgado por mi ferviente lengua.
de tu paso ya solo queda la baba del caracol.
solo un mundo amasado en nocturnidades enajenadas,
en blasfemias hechas carne y cuerpo
de ti solo me queda la baba del caracol.

siempre
es el momento en el que suelo equivocarme
dándote forma y peso, garra
cuando te nombro , lenguaje de manos
el aleteo de mi respiración te talla
densidad equívoca
del vacío mío
hueco sobrante
cuarto de luna
siempre
es el momento