lunes, 30 de noviembre de 2009

creemos el silencio

por invitarnos a no depertar ni una sonrisa mutua.

creemos el silencio

para odiar los recuerdos, de piel impermeable.

creemos el silencio

en habitaciones continuas

donde podamos escuchar la respiración ajena

sin poder tapar los ojos del otro

sin poder salivar su cuerpo

creemos el silencio

porque no nos queda nada más

Disculpen, si hoy mi boca se me fu a los ojos,
las palabras a las lágrimas.
Disculpen, si veo oscuras las luces
y mis pestañas me valen de manos.
Disculpen, si utilizo pañuelos por sábanas
y me escondo tras ellos.
Disculpen, esta mi boca
tragantada en los ojos
otoño invernadero
las hojas escritas
cayeron todas
en mi húmedo aliento.
enervándose las ramas
sedientas, buscan abrigo.
otoño de invierno
mi mi rtada seca
arde de frío
ayer escribí de lo que hoy no soporto.
sabes cuando la respiraxión se corta
cuando el cuerpo, se convulsiona
al ritmo del balbuceo del llanto.
el otoño cuartea el asfalto de mi garganta
y las lágrimas me ahogan de desesperación.
quema, la cabeza arde cuando el aire, se bloquea en la garganta.
los dientes amordazan los labios, más de una vez sangrantes.

domingo, 29 de noviembre de 2009

hay tan poca luz
que no sé porqué me esfuerzo en darte aire
de ese que no llega a lamer mi garganta
seca
agujeros de los que nadie sale
por toda la tierra que han echado.
humedad arenosa, plagando mis pulmones.
odio pensar que tu me tenderías la mano
maniquí, manco de todo lo que nos pueda unir.
erizada, la piel se eriza hasta deshacerse de mi
lo peor de necesitar llorar
es no tener ni lágrmias para escurrirse.
no será huir
sino filtrarme
falso en envase:
aquel susurro
ahogado en alcohol que arrastraba hacia la cama.
entre las sábanas revueltos, vertimos mil mentiras,
más tuyas que mías...
la mía es decir que mentí.
falso envase el de aquellos besos
desgarrados hoy de mis mejillas
del ir venir amrgo dulce
falso envase nuestras letras
no hay grafólogos, todos murieron.
no existe la voz
y a penas tú conservas el tacto
lamento el momento de creer aquello del necesitar.
será por eso que escribo, sin decirlo
y a veces tan evidente, que ni tú, al leerme te das cuenta.
mejor para mi...

jueves, 26 de noviembre de 2009

bocanadas cálidas asfixian las aceras
imagino: arrebatarte, de tus ropas,
bajo cada farola.
trémula, la piel intacta
bajo las bombillas de esta habitación.
detesto las paredes
se aguantan por todos mis sueños de papel.
estas notas, capaces de balancear mis pálpitos.
calma
es tan fácil dar cuerpo, en mente,
a las escenas deseadas.
alguien
siempre hay alguien

miércoles, 25 de noviembre de 2009

este es el extraño latir del paso sordo.
a penas oigo el repicar de las gotas sobre tu espalda.
ni llegas a intuir mis jadeos
porque ya no son ni míos
son de mi almohada.
este es el extraño rasguño del ojo de crital
que en frágiles pantallas ahueca su vacío.
he estampado peces con cuño y sello
voladores, como la risa que se me escapa
cuando sé lo poco que eres mío
este es el aullido del ombligo tuerto
es la lengua enredada en sus propios pelos
mi mano zurda, sueña con ser diestra
este es el ahora, que ya se ha ido.

martes, 24 de noviembre de 2009

Prueba: las lagunas de mi mente


Prueba: las lagunas de mi mente
Cargado originalmente por marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad)

técnica mixta sobre madera.

Recuerdo: la palabra sola, ya viene en velos de su propio misterio.
Recordarse a uno mismo, es casi tan imposible como mirarse sin espejo.
Entre las manos, atesoro fotografías que me cuentan todo aquello que yo apenas puedo perfilar, un escenario que el tiempo ha relegado al olvido.
He hundido con mis porpias manos mi recuerdo en las lagunas de mi mente, y me gusta mirar cómo de entre las brumas, va apareciendo el recuerdo, toma forma, cuerpo...y por un momento, veo mis ojos en sus ojos míos, y lo hago sin un espejo.
la nieve, no sola brolla en invierno.

de la espesa bruma de la piel
empastado firme de la lengua hambrienta
concavidades internas

la nieve, no viene solo del frío

viene de las manos secas
de la risa exprimida, hueca
del llanto prematuro

la nieve, nace en los ojos
que no ven lo que miran

la nieve pueblas los lechos
desamparados de quienes comparten cama
en soledades trasnochadas

la nieve desmembra la historia de la memoria
cortante anestesia
la nieve sangrante,
no brolla en invierno

sábado, 21 de noviembre de 2009

si las bocas arden,
mejor dejarlas prender

te estoy ardiendo
con todo el mal sentido del que soy capaz
Aún no había abierto los ojos, cuando notó el sabor amargo de lo ocurrido.
No había abierto los ojos durante seis meses, seis meses en los cuales, la ceguera que le ataba las manos le hacía hundirse en el querer sin querer hacerlo.
Amargura de fósforo, rápido y volátil. Todos sus pensamientos, todas sus ansías se habían consumido con el paso arrastrado del reloj, con su baba de caracol.
La humedad de sus lágrimas, había dilatado su rostro. Pero sus ojos se abrían, y no necesitaban comer su carne.
Seis meses de ceguera merecida, por colgarse de las palabras escritas, de la falta de saldar las cuentas, palabras que ya vacías de letras no ocupan tiempo, lugar, ni ocuparon carícia alguna que llenara una gota.
Amarga la felicidad que da el miedo a sentirse vacía, y tiemblan los pulsos...mea culpa, mea culpa, por el ruido necio.
Aún no había abierto los ojos, cuando notó el sabor amargo de lo ocurrido...no lo había abierto, porque seguía soñando.

viernes, 20 de noviembre de 2009

Trayectos de la mirada
que arde, sin palabras.
los ojos que desnudan
el cuerpo mutilado
por la desmemoria.
descubrir que al final
todo el "nosotros"
fueron unas fotografías.
y ahogo el grito en silbidos desaforados.
lavada queda la huella
lavada y con malva
de lo poco habido
escrito en las paredes con mi dedo ciego
de lo dicho
enfundado en plásticos
de los recuerdos
descorchados
de lo que eres
y lo que no eres...
hoy, no me quedo con nada.

martes, 17 de noviembre de 2009

los niños, son de agua.
Los niños son de ríos.
Los pies, llegaron ardiendo, tras el largo camino desde el pueblo.
Llegó la piel, ansiosa, entre sudores brillantes.
Era verano, y no existía nada más que el río.

Pasaron las aguas, secáronse sus pieles...
Los niños, son de ríos.
Los adultos, procuran estar siempre secos.
intuyo un vacío.
intuyo que será siempre

los pájaros de mi cabeza emigran en otoño


Los pájaros de mi cabeza emigran en otoño, dejándome llena de casitas en alquiler

lunes, 16 de noviembre de 2009

descubrir que existe una planta, al menos, entre el entresuelo y el entredebo...

domingo, 15 de noviembre de 2009

intento
es la acción fallida
el tortazo manco
intento
es lo que hago
aquí quieta
intentándolo

sábado, 14 de noviembre de 2009

círculo

sólo es una serpiente mordiéndose la cola

viernes, 13 de noviembre de 2009

ese es el punto

ese en el cual la respiración se corta

la noche cae en los ojos

se encharcan sin lluvia.

ese es el punto de la patada en la arena.

la demolición del castillo

disolución de los sueños.

ese es el momento que me turba,

la mano que me tiendes

también es la que me ahoga.

cegueras...al final lo que me ocurre son cegueras.

lucidez



"La Historia es histérica: sólo se constituye si se la mira, y para mirarla es necesario estar excluido de ella. En tanto que alma viviente, soy propiamente lo contrario de la Historia."

Roland Barthes. La cámara lúcida.

jueves, 12 de noviembre de 2009

odiar no es sano....

y a veces, arriesgarme a morir por insalubridad

eres como la Barbie que habla....
cada vez que una mujerte tira de la cuerda,
pronuncias las misma palabras.
y sabes cual es mi guión: ja ja ja ja!
vino la polvareda
cubriendo las grietas,
sangrando el color.
empolvó sus mejillas en ocres,
sus labios, entreabiertos
fruncían el único nudo de la escena.
él jamás la había visto tan bella
tal vez sería porque no lo esperaba.
y fue por ese mismo esperar,
esa desesperanza,
la razón de aquellas palabras.
vino la polvareda para arrasar toda una historia.
las historias, están escritas con el polvo de la combustión
de los cuerpos, de los sueños y de las ilusiones.
no vas a veurem plorar
perque no estaràs tampoc quan somnie....

miércoles, 11 de noviembre de 2009

la fulla, caigué suaument, deixant-se ballar pel fràgil vent.
La llum, es trobava en el punt dolç, en el caramel del dia, en un últim xuplit de sospir, trencaclosques de ombres jugaben amb la claredat.
recorde l´olor a terra humida, terra fosca plena de vida.
Xiprers com banderes onejant.
Llunt s´escolta el tanyir de la campana.
Verdor plena a les meues cames llargues.
els ulls vel·lats pels anys banyat d´alcohol,
de ben menuda compartia soletats.
humida terra farcida de vida, palpitants muscles de terra,
jo tant nua
i la fulla, caigué lentament sobre les meues cuixes...
estrèpits de fredor
quan la llum es trobava en el punt dolç.

martes, 10 de noviembre de 2009

hay días que por extrañezas....extrañas hasta el beso que nadie te ha dado aún.

incluso, por extrañar tanto...te pierdes, inundándote la añoranza de tu propio tacto.

Sketchbook 16


Sketchbook 16
Cargado originalmente por Daniel Biléu
Daniel Biléu... en-tendiendo mis en-tendidos

lunes, 9 de noviembre de 2009

gritar....sin a penas alzar la voz
A maduixaaaa y casiotones....oido cocinaaaaaaa...

bicotomía


bicotomía
marietta cuxufleta (vendo mis trabajos, de verdad)
Dicen las paredes que existen banderas de luz y sombra...banderas que no danzan por ninguna tierra, al tiempo que danzan en todas.
Dicen las paredes que contra ellas estallan loso olores del viento, y a veces, si guardas silencio a su lado, cerrando los ojos, puedes escuchar sus más profundos recuerdos...
dicen las paredes....
oir tu voz
llega a escarchar mi piel.

sábado, 7 de noviembre de 2009

hay bocas mudas
mudas por sordera
demudadas en varices.
hay bocas que solapan el aire
con lo nunca dicho.
la boca sellada
cera crujiente
alaridos de aliento secos al sol.
hay bocas mudas.
y nunca personas.
hablamos sin boca...
nuestro cuerpo, es la primera palabra.

viernes, 6 de noviembre de 2009

vahída
se encontraba la pared cuando decidí abrazarme a ella.
descorchada por los llantos de los años.
herida por la infinidad de chinchetas clavadas en su carne, recuerdos dolorosos de papel.
fotografías con pared por marco.
escenas del momento aquel, irreal instante.
vahída
me encontré yo, cuando escuché respirar a todas esas imágenes...
respiraban en ella, desde mi mente y mis lágrimas.
ya que te fuiste mejor no vuelvas,
olor innombrable,
sublimada muerte.
aireé las sábanas
y piel vetada madera.
mejor no vuelvas
presencia
hoy asesiné tu recuerdo

jueves, 5 de noviembre de 2009

aléjate de lo que haces para no acabar haciendo lo que eres....
hoy lo han dicho, y me ha parecido de las mejores frases del día, esta y la de un niño cuando le han preguntado de dónde se obtiene la seda...él ha dicho que de las orejas....benditas sus orejas si en lugar de cera, dan seda...todo un poema.

miércoles, 4 de noviembre de 2009

no pude más que dejar caer aquel trozo de papel exhausto. no pude más que hendir mis ojos en mí misma...y poco a poco, fue surgiendo el asombro.
me ví mirándome, envuelta en lágrimas, al saber que no podía mirar más allá...se habían acabado, al menos por un tiempo, el cazar gestos, el violar con la mirada, ya no podía poseer instantes fotográficos en mi memoria, tenía un déficit impagable de miradas.
no negué la gran oportunidad que me brindaba este hecho, tal vez así, podría llegar a conocerme en persona.
llevo seis días, con su luces y sus noches, en las que no puedo, no debo, no me dejan más que mirarme a mí, o al envoltorio que me conforma. y rondan mis ojos por mi cuerpo cual caracol, parándose en cada giro, en cada pliegue, cada cambio de matiz, volúmenes...
este es el sexto día, aquel que marca el principio de lo empezado...a caso a nadie le ocurre que, al recordar un rostro de alguien conocido, alguien familiar, y al tiempo tenerlo delante comprueba que no corresponden esas dos imágenes...y se asusta al recorrer con la mirada, al escanear, no veo lo que recuerdo, o...¿tal vez no era esto lo que vi? así me veo hoy...

martes, 3 de noviembre de 2009

Recibí una carta....
ya solo me escriben los bancos, y eso me preocupa... soy demasiado joven, tengo demasiado poco dinero, ninguna hipoteca, no soy mileurista ni mucho menos...¿ que quieren de mi ellos? ¿que no quiere el resto del mundo que no me escribe?
la carta, me dejó un tanto asustada...Con una letra de imprenta antigua, con los excesos propios de una máquina de escribir, la carta me comunicaba lo siguiente:

Señorita María Giner Calero:
Se le comunica que por razones externas a nuestra empresa, y por peticón de nuestros clientes, se le comunica que vamos a proceder a la devolución inmediata de miradas, debido al saldo deficitario de su cuenta.
Le rogamos, deje de mirar tanto lo existente, como lo inexistente hasta que pueda hacerse cargo de sus movimientos de miradas y su cuenta esté de nuevo estable.
Atentamente Vicepresidente Un Ojo.

puedo hablar con los ojos...

abrirlos para dejarme escapr por ellos

sudarme por los lacrimales...

cuantas veces, los ojos vacíos, se quedan pendientes del infinito

recorriendo el cuerpo presente.

lo malo de la mirada, es que no sabe propagarse en la distancia

y tal vez se quede en el verse en un reflejo.

domingo, 1 de noviembre de 2009

cuan curiosos somos la raza humana...

¿quien no se ha visto hablando con el pc? con la tele, con los apuntes....con cualquier ser inanimado.

¿cuántas personas con mascota no acaban conversando, monólogos, con su fiel amigo?

ahora me imagino a cualquier radical, a cualquier causante de guerras, a cualquier asesino, represor, violador de vidas, al fin y al cabo..., en cualquiera de estos dos supuestos...tal vez hablemos sólo esperando escuchar nuestra propia voz....