la piel se me hiela en sabores fugaces, de todo aquello que me cuentas con palabras sordas que me llegan en letras que vacías en teclas.
De lo que sientes a lo que dices, de lo que dices a lo que llega y lo que yo leo, que es en parte lo que yo siento al poner mi voz a tus palabras.
Sea pues que no tienes más que mi voz para decirme lo que dices, ni yo un cuerpo al que corresponder en alma y grito.
tal vez mis propias manos escriben las cartas soñando y en vigilia, y te invento lejos, muy lejos, donde la tierra se enebra en una aguja