Supongamos que el final de la línea nunca llega que no existen comas ni puntos que separen nada de todo que escribiendo las letras salen del papel y que el aire se convierte en hoja que hacer? Cuando las sabanas pueden ser el testigo de tus sueños escritos en pensamientos y las gotas de lluvia resecas en las ventanas nos cuentan las historias de evaporaciones y caídas leyendo en el suelo los textos moteados de mármol me dirijo a donde los caracoles escriben su rastro y toda piel escrita en braille con pecas y tu pelo se lee en ondas descifro el morse del reloj que siempre me habla de lo mismo y los posos de café quieren jugar a adivinar futuros que no existen leyendo las nubes leyendo los charcos que tan empáticos con lo que les rodea pero nada es infinito dentro de lo finito y hasta las letras inicio de palabras tienen un fin necesario a veces incluso más que ellas y es el SILENCIO .
2 comentarios:
el silencio descansa la cabeza.
Se me convierte un poco en una espiral caotilla de detalles a veces demasiado bellos para poder asimilarnos al ritmo que necesitan, pero en el centro la espiral acaba, como dices, en el silencio.
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